Волчья ночь

— Звучит, как угроза, — усмехнулся молодой человек.

— Вовсе нет, — без тени кокетства произнесла Амелия, пожав плечами. — Это предупреждение. Я не люблю долгие разговоры ни о чем и бессмысленные вздохи. Вы мне… интересны и я хочу вас, Питер. А значит, — она снова улыбнулась, холодно сверкнула глазами, — я вас получу. Вот и все.

— Вы откровенны.

— Какая есть, — и она резко развернулась, чтобы решительно удалиться, скрывшись где-то за поворотом. А молодой человек продолжал стоять в коридоре ратуши и смотреть ей вслед, в руке он сжимал розовый прямоугольник из плотной бумаги.

— Я тоже, — тихо произнес Питер, когда девушка уже скрылась из вида. — И никогда не отступаю. Чувства — это лишнее. Они мешают. Только мешают.

Он решительно тряхнул волосами и направился к лестнице. Сегодняшний вечер Питер Барроу собирался провести в обществе супруги. А обо всем произошедшем он подумает… Обязательно подумает. И примет решение. Не сердцем, а умом. Так, как поступал всегда… разве что за исключением тех случаев, когда дело касалось Эбби. С Эбби вообще нельзя было быть рациональным, и о разуме в ее присутствии Питер забывал напрочь.

Амелия же, скрывшись от Питера, решительно прошла в одну из комнат, что предназначались для отдыха. Заперла за собой дверь и приблизилась к зеркалу, висевшему на стене. Оглядела себя, улыбнулась довольно, подмигнула своему отражению. Питер Барроу ей понравился сразу, как только она его увидела. Очень понравился. А отступать девушка не привыкла. К тому же и папенька вот тоже недавно высказался о том, что был бы счастлив иметь такого зятя. Убивался почти, что молодой его компаньон уже успел обзавестись супругой.

«- Тебе бы такого мужа, Амелька, — похлопал он дочь по плечу. — Молод, но умен и выдержан. В делах толк знает. Не транжира и не мот. Да и знакомства у него в столице, я тебе скажу, впечатляющие. Если бы не то грязное дело с супружницей его, ни за что бы сюда не переехал.

— Все что ни делается — к лучшему, папенька, — улыбнулась тогда Амелия. — И мне тоже мистер Барроу нравится.

— Но-но, — погрозил отец пальцем. — Смотри мне. Еще только сплетен не хватало.

— Ну что вы, — тонко улыбнулась Амелия. — Сплетен не будет.

— А все-таки жаль, что уже женат. Эх, жаль, — покачал головой градоправитель, покидая комнаты дочери».

— Да, жаль. Безмерно жаль, — прошептала Амелия, разглядывая себя в зеркало. Она себе нравилась. Всегда. В Барглине не было девушки красивее ее, умнее, богаче. Амелия всегда была звездой на небосклоне местного общества. Но несколько дней назад вдруг во второй раз почувствовала себя ничтожной. И это чувство ей не понравилось. Очень сильно. — Но нет ничего невыполнимого.

Амелия еще раз окинула свое отражение в зеркале внимательным взглядом. Поправила кудряшки, что обрамляли лицо, подкрасила губы. Улыбнулась. И отправилась домой. Ей нужно было подготовиться к ночному визиту. Продумать все до мелочей, чтобы заручиться поддержкой того, кто один раз уже помог ей.

Тогда, правда, своего Амелия так и не добилась, но уже и не сильно переживала по этому поводу.

Сейчас же, она была настроена вполне решительно и твердо уверилась в том, что все будет так, как того хочет она.

ГЛАВА 11

Эбби снова бежала. Босые ступни по щиколотку проваливались в мягкий пушистый снег, но холода она не чувствовала. Вот совсем. Наоборот, ей было даже приятно. Морозный ветерок обдувал разгоряченное лицо, придавал сил. Легкая сорочка невесомо обнимала тело и это прикосновение нравилось. Тонкая ткань точно ласкалась, нежно-нежно, приятно.

Луна, что огромным желтым шаром нависала над лесом, звала за собой. Освещала путь, подмигивала. Пела свою странную песнь.

И Эбби продолжала бежать вперед. Легко, едва касаясь босыми ступнями пушистого снега. Хотелось смеяться. Раскинуть руки в стороны и закружиться на месте. Петь, быть может. И это было странно, потому что в жизни, Эбби петь вообще не умела.

Маменька, конечно же, огорчалась этому. И учителей нанимала, сетуя на то, что дочь неучем растет. Да все без толку. Музицировать, Эбби с горем пополам научилась, хоть и путала ноты безбожно, а вот петь…

Петь она не умела вовсе. И рисовать. И вышивать что шелком, что золотом или нитью серебряной тоже не любила. Нет, уметь-то умела и даже иной раз делала вид, что увлечена сим действом невмерно, но кто бы знал, как она это все ненавидела.

А сейчас вот вдруг пожалела об этом. Не о вышивке, само собой, о песне. Грустно вдруг сделалось, что нет у нее голоса, как у той певички, что выступала прошлой весной в столичном театре. «Певчая пташка» — так ее все называли. Сейчас-то Эбби даже имени той певички вспомнить не могла, а весной несколько раз на представлении побывала. Слушала, заслушивалась. Завидовать тогда не завидовала, а вот сейчас вспомнила отчего-то.

Загрустила и даже бег слегка поумерила. Почти остановилась, да только расслышала вдруг за биением собственного сердца тяжелую поступь и снова понеслась вперед.