Все в мире поправимо…

Мы бездумно живем и нелепо.

Будто вечность в запасе у нас.

Оглянитесь – кончается лето.

Чей-то вечер навеки угас.

«Деревья умирают раз в году…»

Деревья умирают раз в году,

Чтобы весною заново воскреснуть.

Я улицей березовой иду

Среди белых памятников лесу.

«Какая ночь!..»

Какая ночь!

Ни звука в целом мире.

На темном небе светлый луч луны.

Как будто бы на собственном буксире

Плывет луна средь этой тишины.

«Медуз на берег вынесла волна…»

Медуз на берег вынесла волна.

И не вернулась больше к ним она.

Они, как линзы, на песке лежат.

И капли солнца на стекле дрожат.

Прошло всего каких-то полчаса.

И высохла последняя слеза.

«В память о музыке кем-то убитого леса…»

В память о музыке кем-то убитого леса,

В память о музыке, тихо уснувшей на пне, —

Я постигаю молчание старого кресла,

Чтоб эта музыка снова звучала во мне.

Я ее помню в порывах веселого ветра,

В неблагозвучных угрозах охрипшей совы.

Как музыкальна в лесу была каждая ветка.

Сколько мелодий таилось в созвучьях листвы.

«То лето никак не начнется…»

То лето никак не начнется.

То вот уже кончилось вдруг

И стало прохладнее солнце

Над грустью оранжевых вьюг.

Все птицы на юг улетели.

Осталось одно воронье —

При перьях, при гаме,

При деле:

Найти на морозы жилье.

«Ныне пишут все, кому не лень…»

Ныне пишут все, кому не лень.

Те же, у кого большие бабки,

Издают всю эту дребедень,

Чтоб покрасоваться на прилавке.

Потеснитесь, Лермонтов и Блок,

Дайте порезвиться графоманам…

Им ведь, графоманам, невдомек,

Что народ не соблазнишь обманом.

«С утра бушевало море…»

С утра бушевало море.

И грохот вокруг стоял.

Сошлись в первобытном споре

С грозою девятый вал.

Нависло над морем небо,

И споря с ним злей и злей,

Темнело оно от гнева,

Чтоб в радости стать светлей.

А море рвалось, кипело.

Никак не могло остыть,

Как будто земле хотело

Душу свою излить.

«Последние дни февраля…»

Последние дни февраля

Неистовы и искристы.

Еще не проснулась земля,

А тополю грезятся листья.

Я все это видел не раз.

Ведь все на земле повторимо.

И весны пройдут через нас,

Как входят в нас белые зимы.

«Бродит по лесу осень…»

Бродит по лесу осень.

Очень праздничный вид.

Мимо елей да сосен

Прошмыгнуть норовит.

И, боясь уколоться,

Шлет взамен холода.

Лес, как сруб у колодца,

Встал над тишью пруда.

«Поэзия кончается во мне…»