Все в мире поправимо…

Не уходи из этих встреч —Из счастья и забот.Уж если нам их не беречь,То кто их сбережет?

Поэзия – рискованный полет…

«Поэзия свободна, словно птица…»

Поэзия свободна, словно птица.И не пристало ей при власти быть.Кто хочет – пусть и суетится…И ничего с Отчизной не случится,Чтоб без присмотра нам ее любить.

«Награждают поэтов – хороших и разных…»

Награждают поэтов – хороших и разных.Присуждают престижные премии им.Хорошо, если личный писательский праздникИ для тысяч читателей станет своим.

«Стихи – это тоже поступки…»

Стихи – это тоже поступки.

У них свой формат и овал.Хотя они внешне и хрупки,Но в ярости бьют наповал.Не каждый крутым олигархамОсмелится встать поперек.Здесь сразу паленым запахнетИ будет печальным итог.И только бесстрашное слово,Великая сила егоЗа правду вступиться готово,Взамен не беря ничего.

«Та музыка, что пишется словами…»

Та музыка, что пишется словами,Зовется поэтической строкой.Над нею светит пушкинское пламя,С нее нисходит тютчевский покой.Та музыка, что пишется словами,Звучит в душе, когда душа грустна.И я перед кантатой Слова замер,

Как замирает пред грозой весна.

«У меня два юных внука…»

У меня два юных внука.Два Андрея.Младший – и красавец,И артист.А второй – художник.Он душой добреет,Положив для красокЧистый лист.Есть еще в столичном граде ПитереВнучка Ника —Мамин первоцвет…Жизнь ее талантом не обидела.А уж как по ней скучает дед!

«Я издавна знаю, что честь офицера…»

Я издавна знаю, что честь офицераДороже карьеры

И выше наград.Сошлись навсегда в ней —И совесть, и вера.И жизнь невозможно прожитьНаугад.

«Мой друг виновен лишь в одном…»

Мой друг виновен лишь в одном,Что власти был он неугоден.Теперь в СИЗО к нему мы ходим.И справедливости не ждем.Но так рождаются героиИз непокорности крутой.Да и себя мы тоже строимИз веры, выжженной бедой.

«Как девальвировалось Слово!..»

Как девальвировалось Слово!Забыв величие свое,Оно сорваться с уст готово,Как с колокольни воронье.

«Чужой успех не по душе коллегам…»

Чужой успех не по душе коллегам,Когда счастливчик не из их среды.Когда он по тусовкам их не бегал.Не множил элитарные ряды.

«Поэзия – рискованный полет…»

Поэзия – рискованный полет…Что страховаться полотном газетным?А если падать – так на черный лед.Как это и положено поэтам.

«Дождь перестал стучаться в окна…»

Дождь перестал стучаться в окна.И стало тихо, как в раю.Береза, что насквозь промокла,Склонилась в сторону мою.Увы, но осень на порогеС ее дождями и тоской.И вновь в назначенные срокиУходит радость на покой.

«Падают звезды с осеннего клена…»