Выбор за тобой

– Спрячь. – Хорчинский протянул карту Юлите. – Куда-то, где они не найдут.

– Отпусти меня, – произнес Бронярек. Он хотел прозвучать решительно, прогреметь авторитетом власти, но вышло жалко. – Ты получил, чего хотел.

– Нет, – покачал головой Эмиль. – Еще нет.

Чуть позже в самолете раздались два выстрела, один за другим.

Эпилог. Год спустя

Прежде чем сесть в такси, Юлита убедилась, что номер совпадает с указанным в СМС, а водитель похож на фото в идентификаторе. Успокоившись, она заняла место за водителем и пристегнула ремень.

– Может, лучше пересесть? – спросил таксист. Его звали Здзислав, Чеслав или как-то так.

– Что, простите?

– Неужели вам так удобно, с коленками под носом?

“Нет, неудобно”, – подумала она, тем более что левая нога все еще побаливала. Но Юлита чувствовала себя в большей безопасности, спрятавшись за креслом водителя, откуда он не мог за ней наблюдать. Такси вызывали у нее панический страх.

– Спасибо, как-нибудь справлюсь, – ответила она, выдавив из себя улыбку.

– Ну как хотите. Так куда едем?

– Маршалковская, 116.

Водитель кивнул и начал вводить адрес в планшет, прикрепленный к приборной панели. Его движения были медленными и осторожными, словно он боялся, что, нажав что-то не то, запустит процесс самоуничтожения автомобиля.

– А по памяти не довезете? – спросила она.

– Довезу, конечно. – В его голосе явно прозвучала обида. – Мне этот джипиэс ни на кой не сдался, но фирма требует, понимаете…

– Я заплачу сверх. Двадцать злотых хватит?

Таксист взглянул в зеркало с легким удивлением.

– Вы серьезно?

– Ага.

– Хм… Клиент всегда прав… А я уж как-нибудь выкручусь.

Такси выехало на улицу. Юлита взглянула в окно. Многоэтажки. Бетонные фонари. Тротуары, выложенные дешевой бетонной плиткой из девяностых. Она вздохнула. Подумала: нам нужно больше слов для разных оттенков серого. Типа как у эскимосов, у них, говорят, пятьдесят слов для снега.

– Вы на свидание? – спросил таксист, явно скучая в ожидании зеленого света.

– Что, простите?

– Ну вы так красиво одеты, макияж, все дела…

– Нет, – ответила Юлита, – на авторскую встречу.

– О? А с кем?

– Со мной.

– Ничего себе! Да я писательницу везу! – воскликнул таксист, поворачивая на Маршалковскую. – А о чем пишете?

– О новых технологиях.

– У-у-у, не моя тема…

– Да в том-то и дело, – вздохнула она, поправляя шарфик, – что и ваша тоже.

– Чего?

– Долго рассказывать, а мы уже почти на месте. Высадите меня вот здесь, на углу?

– Как вы, уважаемая, пожелаете. С вас восемнадцать злотых… И… Ну это…

– Я помню, – сказала она, вручая водителю две банкноты по двадцать злотых.

Юлита захлопнула за собой дверь такси и, прикрывая лицо от ледяного ветра, направилась в сторону стеклянного здания. Чтобы попасть в книжный, ей пришлось пройти через парфюмерный отдел (от буйства ароматов щипало в носу, она с трудом сдерживалась, чтобы не чихнуть), подняться на эскалаторе вверх, миновать канцелярские товары, игрушки, прессу, наконец, игры и компьютерные аксессуары. В самом конце находилась небольшая сцена, на ней два кресла и круглый столик. Сзади висел плакат с обложкой ее книги: треснутый монитор, на котором светится название. “Месть 2.0. Дело Эмиля Хорчинского”. До начала встречи оставалось еще двадцать минут: персонал только расставлял стулья, техник проверял звук.

– Юлита! Сюда!

Она обернулась. Виктор, ее редактор. Низкий, полноватый, с брекетами на зубах. Беспощадный, но справедливый критик с обостренным чутьем на всякие неточности, логические неувязки и дефисы на месте тире.

– Привет, – пожала ему руку Юлита.

– Пойдем за кулисы… – Виктор провел ее по коридору, открыл дверь в небольшую комнату без окон, в которой стояли диван и два кресла. – Кофе или чай?

– Кофе, – ответила Юлита, вешая плащ. – Черный.

– Сейчас. Напомни, ты сахар кладешь?

– Одну ложечку.

Виктор кивнул. Затарахтела кофемашина, комнату наполнил приятный аромат. Юлита села на диван, сплела пальцы на коленях.

– Что? Нервничаешь? – спросил редактор, подавая ей горячую чашку.

– Немного.

– Забавно.

– Что забавно?

– По тебе вообще не видно. – Виктор сел рядом, закинул ногу на ногу. – Точнее, не видно, когда ты уже на сцене. Уверенная в себе, голос не дрожит, там анекдот рассказала, там пошутила… Как рыба в воде.

– Умело притворяюсь, – улыбнулась Юлита. – Вот только… Понимаешь… Я бы предпочла другого ведущего.

– Знаю, знаю. Прости, я пытался убедить начальство, что это плохой выбор, но они уперлись, как ослы. Мол, хорошо для рекламной кампании, бла-бла-бла. И вообще, – он понизил голос, – что между вам произошло?

– Предпочитаю не рассказывать.

– А, тогда не настаиваю.

Они немного обсудили рабочие вопросы: как продается книжка, хорошо, явно будет допечатка тиража, были ли какие-то новые рецензии, были, очередные пять звездочек в коллекцию, где следующая встреча, наверное, в Лодзи, но я еще уточню. Их беседу прервал телефон Виктора. Юлита взглянула на часы. Почти шесть.

– Да, да… Да, уже идем. Пока. – Виктор спрятал телефон в карман. – Готова? Хочешь припудрить носик?

– А надо?

– Не знаю, ничего в этом не понимаю.

– Тогда зачем спрашиваешь?