Загадка мадам Лю

Нас всегда учили в этом самом… как говорит С., «в трепетном и сладком», не тому, чему надо было бы учить. Нас учили в школе одному, а мы после уроков говорили с девчонками совсем о другом и по-другому. Недавно, вдруг за столом (мы были с матерью Ледика вдвоем), мы заговорили о сущности любви. Она сразу привела примеры чувственной любви (ну когда имеешь связь с другим человеком). Она возводила все в степень, подчеркивала, что это красочно и аппетитно. И потому я с ней уже не стеснялась рассуждать о том, что это ведь не только, когда после всего такого хорошо и не бесишься в желании (как теперь определяют: желание разрядки сексуального напряжения или биологическая сторона). Моя собеседница теперь толковала о желании… Она мне впервые умно доказала, что же такое счастье, когда мужчина настоящий и твое желание, как встречные поезда, пойдут рядом, а потом остановятся и соединятся… А С. потом сказал, что моя собеседница умеет соединять поезда. Это искусство.

Без даты.

Я поняла, что любовь мужчины и женщины — это, с моей стороны, — все отдать ему, чем я жила до него, мечтая о чем-то сверх необъяснимом, но вдруг понятым, когда поезда идут рядом, а потом соединяются. Я не понимала, что это все без нас рождается. Хочешь ты этого или не хочешь. И мораль «не смей распускать себя» — ханжество. Все остережения — обман. Жизнь не такая и длинная. Просто до этого можно проспать, думаешь, что все живут так, как заведено. А в самом деле, есть в этом отношении счастливые, а есть — «так и не повезло»… А чаще — никому ты не нужна… В доме рядом в неуюте живут три женщины — мать, которую бросил муж, и две дочери. Одна больная — слоновая болезнь, что ли… А другая… Мне сосед говорил: страсти — бездна. «Она кусалась!» И что? К ней придти нельзя: мать и эта слоновая болезнь. Бросилась учиться: техникум, институт, а потом психбольница… Нет, я так не хочу. «Открываю краны!»

Без даты.

Я, обожая, удивляюсь. Пусть у него другой мир, пусть мы разные. Шевелюра седеющих волос. Пусть. Но хорошо! И хорошо, что первый сон! Он развивает любовь по своему сценарию, и я иду за ним, и мне прекрасно… Хочу ли я еще кого-либо? Не скажу. Но, наверное, хочу. Страстно хочу… Он сделал из меня Женщину! Разве это плохо? Мать скрипит на меня. Но она, по-моему, так и осталась фригидкой. Навек».

8.08.90 года.

Нет, нет! Нет же! Радостное изумление! Как в детстве. Идешь, и вдруг солнце выходит. Он неповторим. Выдумщик. Идешь после этого — и иней, и лес темный вдали, и небо синее, и все вокруг поет, и птицы поют в небе, и как трава после инея отходит — будто это все в тебе, и остается только радоваться… Может ли он быть еще и еще другим? Может. Он — когда много и хорошо. Это так волнует… Понимает ли меня в этом? Беспокоится ли о моем хорошем самочувствии после этого и новом желании? И кто он мне? Просто партнер? Развратитель?..»

Нет, дневника Ирины Светлана Григорьевна не читала. Подозревает ли она кого-нибудь в убийстве, если, как утверждает, сын ее не убивал? Не подозревает?

— Три года… Неужели никто не понимает, что значат эти три года? сказала она под конец допроса, устало поправляя прическу.

9. НОЧНЫЕ ЗВОНКИ

В половине четвертого ночи я вздрогнул от телефонного звонка. Давно собираюсь прикрутить что-то там внутри, чтобы так вот оглушительно не звонило… Вы знаете, я сразу догадался, кто звонит.

— Алло, — это был ее голос, — вы меня слышите? Я вас поздравляю! Он убит.

— Соболев? — воскликнул я. Сон как рукой сняло.

— Откуда вы догадались? — тихо опешила она.

— Ну говорите, он? Соболев?

— Да. Причем убит самым жестоким образом. — Ее голос был ровным, ни капельки волнения. — Представляете, ни у Гомера, ни у Фукидита, ни у Ксенофонта, ни у Плутарха, ни у Тита Ливия, ни у Апулея таких убийств не описывается. Может возьметесь вы?

— Слушайте, вы же циничны. Человека убили… Самым жестоким образом. И никто иной, как вы, кричали: не пишите!

— Да, его тоже опустили туда же, в клоаку… Но все-таки, как вы догадались, что это Соболев? — Тот же ровный голос.

— Боже, а говорите: вам подвластно все! Вы разве не читали дневник убитой?

— Светланы или Ирины?

И она почему-то бросила трубку. Я ее чем-то разозлил.

Вновь она позвонила ровно через час. Я уже собирался в дорогу. Я хотел все это видеть. Зачем? Из простого любопытства? Или специально поглядеть на Соболева (этого С. в дневнике Ирины). Кто убил его? Должны же эти люди — полковник, подполковник, старший лейтенант — поймать, наконец, убийцу.

— Вы слышите меня? В этот раз не догадаетесь. Кого убили у нас теперь?

Я зло ответил:

— Убили старушку. Бедную старушку.

— Гениально! — воскликнули в ответ. — Это действительно так!.. Но откуда у вас эти сведения? Вам уже позвонили?

— Никто мне не звонил.

— Тогда, ради Бога, скажите, как вы догадались?

— А вы скажите мне, кто вы? И почему вы тогда держали и меня, и себя в темноте? И как вам удалось сделать это в солнечный светлый день?

— Неправда. Тогда было пасмурно.

— Вы не здешняя? Залетная?