ЗАПАХ СТЕКЛА

Красный сигнал светофора Хейверфилд увидел в самый последний момент. Он нажал на тормоз, автомобиль остановился перед самыми выдвинувшимися из покрытия стальными шипами. Перед ними задвинулась решетка, закрывавшая переход для пешеходов.

- Знаешь, Нев, скорее всего, я выеду из города. Посижу в провинции, немного огляжусь… Там легче чего-нибудь найти.

- А я знаю? Возможно, ты и прав.

Сигналы на светофоре сменились, приятели двинулись в плотной колонне машин.

- И ты, наверняка, прав. Я поеду с тобой.

- Нет, Нев. Такого я от тебя требовать не могу.

- Да успокойся, Пол. – Хейверфилд оторвал взгляд от лобового стекла. – Я же твой самый лучший приятель.

- Об этом я знаю. Потому и не хочу тебя туда тащить.

- Не глупи. У меня нет ни семьи, ни детей; сейчас у меня отпуск, и ничего…

- Нет, нет. Я тебе чертовски благодарен, но предпочитаю со всем справиться самостоятельно. У меня к тебе только одна просьба.

- Да.

- Сообщи моей жене. Скажи Джоан, что… - он замялся. – Что все будет хорошо.

- А ты что, домой не заскочишь?

Мюррей отрицательно мотнул головой.

- Перелай ей только… Передай, что я вернусь через неделю.

- Как хочешь. На вокзал тебя подбросить?

- - Хотелось бы выйти здесь.

- Здесь? – Хейверфилд инстинктивно съехал на правую полосу. – В каком месте?

- Где угодно.

"Турбосандер" остановился перед подъездом какой-то гостиницы. Мюррей открыл дверь.

- Слушай, может тебе какие-нибудь бабки нужны?

- Спасибо, справлюсь.

- Но…

- Честное слово, спасибо. Держись!

- Удачи…

Мюррей выскочил на тротуар. Он решительно зашагал вперед, но когда машина скрылась с его глаз, притормозил, а потом вошел в ближайший магазин. Там сунул платежную карту в прорезь банкомата. Он прекрасно помнил, что на счету у него сто шестьдесят долларов. Перетряс карманы. Сто шестьдесят долларов и девяносто центов не было той суммой, на которую можно было бы долго прожить. Он вновь вышел на улицу и медленно двинулся вдоль сияющих разноцветными огнями витрин. Его раздражали безразличные лица прохожих и мерцающие рекламы. Мюррей чувствовал, что не принадлежит этому миру, что все окружающее перестало для него существовать.

Какой-то негритянский ребенок потянул его за полу плаща.

- Вали! – рявкнул мужчина. – Все отцепитесь.

Что-то сжимало в горле; Мюррей чувствовал, что вот-вот расплачется. Неожиданный порыв ветра сдул волосы со лба. Так вот как выглядит разочарование? Вот как завершается данное человеку время? По лицу Пола стекали крупные капли пота. Он ускорил шаг. Решение было принято.

Лоренс Бойд стоял за стойкой собственного магазина и проклинал тот момент, когда он решился сделать ремонт. Новый интерьер поглотил массу средств, а вот ожидаемый прирост доходов как-то не наступал. Захотелось ему перейти в категорию "люкс", блин! С отвращением он поглядел на кучу счетов. Глаза поднял в тот самый момент, когда в магазин вошел высокий мужчина в надвинутой на глаза шляпе.

- Хотелось бы купить какой-нибудь недорогой пистолет, - сказал Мюррей.

"Самоубийца", - подумал Бойд. – Господи, как же это заметно!".

Еще несколько месяцев назад он просто выкинул бы типа за двери, но теперь собственная финансовая ситуация заставила его задать вопрос:

- У вас есть разрешение на ношение оружия?

- Нет.

- В таком случае…

- Я из Первой Группы, - Мюррей показал удостоверение.

- Когда вы обновляли свою программу?

- Гдето с год назад.

- Слишком давно. Мне весьма жаль.

- И ничего нельзя сделать?

Бойд подумал минуту. Хмм, контроль программы на месте сильно и не пригодится – желание покончить с собой тут же выйдет наружу. Но… По крайней мере, проверит оснащение, в коорое вложил столько бабок.

- Можете обновить свою программу у меня, - указал он на стул. – Это буквально миг.

Мюррей тяжело свалился на мягкое сидение. Он надел на лоб обруч с электродами. Перед глазами летали темные пятна; Пол чувствовал, что весь дрожит. С трудом он контролировал ускоренное дыхание.

Бойд сунул его удостоверение в прорезь автомата, быстро вывел на монитор номер Центрального Банка.

- Вот и все, - сказал он секунд через десять. Набрал на клавиатуре соответствующий код, глянул на экран. "Пол Мюррей, 33 года. Состояние глубокой депрессии. Продажа оружия, взрывчатых материалов, легковоспламеняющихся и едких изделий строго запрещена".

- К сожалению… - начал было Бойд, но, изумленный, замолк.

Текст с экрана исчез. Какое-то время по его поверхности пробегали неровные полосы, после чего текст появился снова: "Пол Мюррей, 33 года. Гражданин c безупречной репутацией. Психическое состояние – хорошее, внутреннее равновесие – стабильное. Продажа без ограничений".

Бойд тряхнул головой. Неисправность? Собственно говоря, сейчас ему следовало связаться с Банком и потребовать проведения дополнительных тестов. Но тут же зацепился взглядом на куче неоплаченных счетов. Нет, эта покупка была для него важна. Он включил принтер, чтобы, в случае чего, иметь доказательство.

- Все в порядке, - бодрым голосом сказал он. – Чем могу служить?

Мюррей потер лоб рукавом.

- Хотелось бы что-нибудь надежное…