Зависть кукушки

Паниковать рано, может быть, экспертиза покажет, что кровь на Сережиной куртке вовсе не Володина, и все подозрения рассыплются, как карточный домик. Но и сидеть, сложа руки, нельзя. Завтра я пойду к Лавровым. Я поговорю с ними, я попытаюсь их убедить, что чудовищно глупо подозревать Сережу в убийстве Володи. Из-за какого-то наследства, господи!.. Я посмотрю им в глаза… Я попытаюсь понять, кто из них тот самый аноним, позвонивший в полицию. В том, что аноним — один из этой семейки, я не сомневалась. Все, что происходит, крутится вокруг Лавровых, и вряд ли сюда затесался кто-то посторонний…

Уснуть мне удалось только под утро, и проснулась я с больной головой, ломотой во всем теле и ознобом. Не хватает только заболеть…

Я выпила горячего чаю, но лучше мне не стало. Впрочем, это было даже кстати, потому что я собиралась откосить от работы, и плохое самочувствие было хоть каким-то оправданием.

Я позвонила нашей директрисе Ирине Васильевне и сказала, что плохо себя чувствую и хочу взять отгул. Видимо, голос мой был достаточно убедительным, потому что Ирина Васильевна не стала возражать.

— Только завтра уж выйди, Грекочка Павловна, завтра у нас в гостях делегация из Шотландии, все завотделами должны быть на месте. Не подведи меня!

Я клятвенно пообещала завтра быть на месте как штык и с облегчением положила трубку. Слава богу, на сегодня я свободна.

Одеваясь, я достала из шкафа «мамину» кофту. Эту кофту, длинную, толстую, уютную и очень теплую, мне когда-то связала мамуля. Я надеваю ее в сильные холода, и сегодня, когда меня бьет озноб, мне без нее не обойтись.

Подкрашивая свою бледную физиономию, я вдруг сообразила: идти к Лавровым в такую рань нельзя. Неприлично, да и Нина Владимировна ложится поздно и в это время, скорее всего, еще спит.

Ладно, если нельзя к Лавровым, схожу в кафе «Леденец», в котором Сергей якобы зачем-то встречался с дедом. Посмотрю, поспрашиваю, может быть, удастся что-то понять…

Подумав еще немного, я взяла четвертушку бумаги и карандаш и быстро набросала портрет Юрия Григорьевича. У меня не было его фотографии, и рисунок мог пригодиться.

На улице меня сразу охватил холод, и я порадовалась, что сообразила надеть мамулину кофту. Но, несмотря на холод, мне стало легче — я двигалась, куда-то шла, что-то собиралась делать, словом, жила, а не валялась, как полудохлая жаба, на диване. Даже головная боль отступила, и я вполне бодро поскакала на остановку автобуса.

…Подойдя к кафе «Леденец», я остановилась и принялась крутить головой, изучая обстановку. Так, водитель Гена привез сюда Юрия Григорьевича с работы, значит, заезжали они со стороны Университетского проспекта. Гена остановился на маленьком пятачке перед кафе, припарковаться можно было только тут. Он стоял где-то здесь и отсюда увидел Сергея, заходящего в кафе, то есть Сергей шел тоже со стороны проспекта. Ну да, его институт находится неподалеку, чтобы дойти сюда, ему достаточно пересечь проспект. Значит, он, действительно, ушел с работы, чтобы встретиться с дедом. Зачем? А главное, почему он это скрывает? Или Гена врет, и никакого Сергея он не видел? Но зачем Гене оговаривать Сергея? Ничего не понятно…

Я зашла в кафе. Зал был почти пуст, понятно, рано еще. Услышав звяканье дверного колокольчика, из-за стойки высунулась официантка и, увидев меня, недовольно насупилась. «И чего прутся в такую рань!» — было прямо-таки написано на ее лице.

Еще вчера подобное выражение лица заставило бы меня закрыть дверь с другой стороны и поискать более гостеприимное местечко. Но сегодня мне было плевать на всех недовольных в мире. Я даже окрысилась внутренне, пусть только эта насупленная скажет мне хоть одно грубое слово!

Я сняла куртку и уселась за столик. Насупленная подрулила ко мне и, видимо, почувствовав мое настроение, попыталась мне улыбнуться и протянула меню.

— Принесите мне, пожалуйста, кофе и какую-нибудь пироженку, — попросила я.

— Бисквит? Эклер? Песочное?

— Эклер, — выбрала я.

Когда официантка вернулась с подносом, я вынула из сумки свой набросок.

— Скажите, вы не видели здесь этого человека?

Официантка слегка изменилась в лице.

— Это что, фоторобот? Вы из полиции?

— Это просто рисунок, — успокоила я ее. — Это мой родственник, он пропал, и мы его ищем. Он болен, может не помнить, где он и что с ним… Нам сказали, что его видели в вашем кафе, недели три назад…

— Поздновато вы спохватились, — дернула уголком губ официантка.

— Мы его давно ищем, — врала я, мысленно прося прощения у покойного Юрия Григорьевича. — Вот следы к вам привели. Не помните его?

— Нет, — покачала головой официантка и, повернувшись к стойке, крикнула:

— Ка-а-ть!

— Чё? — К нам, что-то дожевывая, подкатилась чернявенькая толстушка.

— Вот глянь, — моя собеседница ткнула пальцем в мой рисунок. — Клиента такого не помнишь?

Глаза толстушки загорелись от любопытства.

— Это че, типа, фоторобот? Он че, типа, маньяк?

— Да не, — снисходительно пояснила первая официантка. — Просто старпер склерозный. Его родичи ищут.