– Нет. Я ищу парня постарше. Лет шестидесяти пяти, вьющиеся седые волосы, заядлый курильщик. Я была здесь, – объясняю я. – В этой квартире. Конец ноября или начало декабря. Парень, он сказал, что он частный детектив, тут его офис.
– Детектив? Это чертовски странно. – Он достает из кармана упаковку мармеладок и кладет одну в рот. – Хочешь?
Я качаю головой.
– Так ты никогда не встречал этого человека?
– Не-а, подруга. Типа, перед нашим отъездом в тур я сдал эту хату онлайн. Снял какой-то молодой парень. Я познакомился с ним, когда вручал ему ключи. Он ничего не говорил о том, что ведет гребаный бизнес. Кем, ты сказала, он был? Детективом? Домовладелец мог бы выгнать меня за подобное.
– Молодой парень… как он выглядел? Вьющиеся темные волосы? Очки?
– Не думаю, что у него были очки. Возможно, у него были вьющиеся волосы. Это было давно, я слабо помню.
– Он назвал тебе имя? – спрашиваю я. Я просунула ногу в дверной проем, так что он не может отбиться от меня, пока нет.
– Дэвид какой-то. Ты его знаешь?
– Можно и так сказать. Он дал тебе номер кредитной карты? Или контакты?
– Не-а. Просто наличные на руки. Там был чек на что-то вроде страхового депозита или что-то в этом роде, но я порвал его, когда вернулся и увидел, что он не разгромил квартиру.
Так, по его мнению, выглядит не разгромленная квартира?
– У тебя есть номер его телефона? Адрес электронной почты? Может, он что-нибудь оставил?
– Дай мне подумать. – Он закрывает глаза так надолго, что я начинаю беспокоиться, что он не откроет их снова. Но потом он открывает их. – Было кое-что. Кажется, на спинке унитаза лежала пара журналов.
–
– Может быть, – мямлит он, разводя руками. – Но я сдал их в макулатуру примерно месяц назад.
– Хорошо, – киваю я. – Спасибо. Если вспомнишь что-нибудь еще, позвони мне пожалуйста, ладно?
– Да, хорошо. – Он протягивает мне свой телефон. Я ввожу свое имя, номер и возвращаю его обратно. Он изучает экран, затем поднимает голову. – Так ты, типа, не подруга Сэйди?
– Не-а.
– Да, хорошо, я понимаю. Но если ты увидишь ее, скажи, что я сожалею, хорошо? Ничего не было. – В его глазах – мольба и вина, как у собаки, ожидающей, когда ее ткнут носом в собственное дерьмо.
– Конечно, – говорю я. Он закрывает дверь, и я начинаю спускаться по лестнице, но, сделав всего несколько шагов, я поскальзываюсь, ноги подкашиваются, и секунду, целую вечность, я лечу, а затем падаю, а затем оказываюсь на земле, прижатая к лестничной площадке, сначала бездыханная, а затем хрипящая, когда воздух возвращается обратно в легкие. Я осторожно подношу руку к лицу и резко вдыхаю, когда палец касается пореза, который возник чуть ниже моей правой брови. Боль далеко. Однако на руке капли крови.
Сверху я слышу, как открывается дверь.
– Подруга, ты в порядке?
Я не отвечаю. У меня нет ответа. Дверь закрывается.
Я поднимаюсь, сначала на четвереньки, а затем в согнутую версию вертикального положения. Пробираясь теперь более осторожно, держась за перила там, где они целые, я выхожу на улицу и сворачиваю в малазийский ресторан, где кассирша отступает от прилавка, когда видит меня. Я покупаю бутылку воды и беру стопку салфеток, вытирая кровь с лица. Прижимая последнюю салфетку ко лбу, я выхожу обратно под дождь.
Когда подходит поезд Q, я нахожу свободное место, но женщина в шальварах-камиз, сидящая рядом, краем глаза замечает меня и соскакивает со своего места, цепляясь за центральный столб для поддержки. Через одну остановку я пересаживаюсь на L, затем на A, потом выхожу на Тридцать девятой улице и направляюсь к зданию
– Сильный там дождь? – спрашивает он, не поднимая глаза, затем смотрит на меня и понимающе отводит взгляд.
Я прохожу через охраняемые ворота, мои ботинки оставляют серебристый след на полу. В лифте я отражаюсь в полированной латуни дверей. Даже с поправкой на поверхностные искажения картинка не из приятных – волосы вяло прилипли к голове, по щеке размазана кровь, правый глаз заплыл и наполовину закрыт.