Зеленый луч №5 (4) 2021

* * *

Проклятья, суматоха… Хат-шеп-сут –

не к месту всплыло имя из прочтенных.

Душа моя – вместилище, сосуд

из предложений сложноподчиненных

законам мира.

Кто сильней – тот прав.

Вот потому уютно в старом доме

Пить в одиночку чай из терпких трав,

и чтобы никого, пожалуй, кроме

Тебя…

Тебя…

Но это редкий сон.

Мне снятся кровь и старое жилище.

Почтовый ящик, тут же почтальон,

Который что-то в старой сумке ищет.

Я исчезаю будто в никуда.

Меня там нет, а где я – неизвестно.

Не утечет, а высохнет вода.

Хоть кто-то и решит, что так нечестно.

* * *

Раньше было иначе:Сам вез чай

с кухниВ инвалидном кресле,Пытаясь не раскачать,Не разлить на себя,Не разбудитьНевзначайКриком отчаяния.Хотя к чему кричать?Теперь мнеПриносятБокал,Пока не остыл.Не потому, что богат,а потому, что нет сил.И гораздо прощеПринести чай,Чем искоса смотретьНа последствияПаралича.Буду сидеть молча,Глядеть в окноНа нашествие полчищВоробьев и ворон.С бокалом в руках

и с камнем на плечах,что нельзя сбросить,Не разлив чай.

* * *

Россия – это Русь и я –Листок на древе вековечном.Над кроной молнии блестятИ ствол от времени увечен.Но корни помнят чистоту.Лишь в них живет святая сила.Из них побеги возрастут,Чтоб не исчезла ты, Россия!

* * *

Раз в Астрахани нет лесов,Деревьям реки стали сценой.Здесь тополя вдоль береговВетвями тянутся к Вселенной.Задумчивые перья ивСклоняются к прохладной влаге.Листвы манящий переливНе передать простой бумаге.

* * *

Поверхность белую

забрызжешь черненьким,Размажешь тряпочкой, –всё станет сереньким.Идут по улице ребята с челками,Такие бодрые, почти весенние.Но тени серые, и сами – серые,Как будто серия с завода юности.Смотрю с унынием засохшим деревом.Пишу от зависти такие глупости.

* * *

Рукою отереть со лбаЖар солнца, что повисло в небе.В который раз себе солгать,Что сердце холоднее снега.Сомкнув уста, считать до ста,До тысячи, без остановки.Надеясь, что в объятьях снаНеимоверно станешь ловким.Преодолеть нелегкий путь,Преграды и однажды утром,Не отыскав на шее пульс,Стать мудрым.

* * *

Я к сорока годам устал.

Во мне исчезла страсть к познанью.В нелепом этом состояньиЖиву с ухмылкой на устах.Я не смотрю по сторонам,Сижу за запертою дверью.Стал толерантен к суеверьям:Ведуньям, бабкам, колдунам.Ничто не в силах пробудитьИнстинктов прошлого уснувших.Но я надеюсь простодушноНа чудо, что найду в пути.

* * *

Когда глаза огонь утратят,И краски станут чуть желтей,Потерянной страной УрартуЯ растворюсь среди людейДо той поры, как слой за слоем,Не выкопают невзначай,Поняв, что ничего не стоитМой путь к началу из начал.Заглянут в темные глазницы.На миг застынут. Помолчат…Мы смотрим сны, и в снах нам снится,Что все мы – антиквариат.

* * *