Зеленый луч №5 (4) 2021

Жизнь – чаша хрупкая. Вновь неуверенноСледую я по ухабам и рытвинам:«Каша не варена, горе не меряно,Лясы не точены, счастье не считано».Что-то не просится в сердце идиллия –Сказку, увы, мы не сделали былью.Город мой – древняя злая рептилия –спит, припорошенный гарью и пылью.Крылья подрезаны… Цены драконовыбольно кусаются. Тут не до праздников.Помнится, город венчался короною,всех привечал от эмиров до Разина.Волга резвилась. Свободной, широкоюпредкам являлась: не ниточкой – лентою.Храмы влекли куполами высокими,Принаряжались с лихвой позументами.Синее небо, сусальное золото,

Звон колокольный, сады, виноградники.Меда арбузного, пряного солода,Рыбных излишеств ряды да иссадники.Всё это раньше казалось обыденным –Юшка белужья, вино астраханское…Ныне мы их и во сне не увидим.Снедь ставропольская и дагестанскаядвижет торговлей. Где наше, исконное?Рыжий песок подступает к селениям.То, что недавно грузилось вагонами,поразворовано либо гниениюпредано. Только пространства полынныеда пересохших протоков безводие.Вот и слагаются тексты былинные,Да не прочтет их Его благородие.

* * *

Время зрелых ягод винограда.Тонет солнце в золоте воды.

Смотрит осень оком конокрадаНа траву, зажатую в скирды.На бугор взойду у переправы,Выстужусь княжною на яру.Не согреют прежние забавы,Да и новые не ко двору.Ширь степей, пролески и суглинки…Как по ним бродить любили мы!А Земля летит на паутинкеВ неизбежность белую зимы.

* * *

В глазу соринка, в сердце сбой.Мой голос резок и простужен,А осень женщиной босойСкитается по стылым лужам.Она проходит не спешаЗа клумбами и тополями.

Ее крылатая душаОмыта первыми дождями.Я тоже выйду за порог,Втяну всей грудью пряный воздух,Прочитывая между строкЕе «уроки и погосты».Мы с ней присядем на крыльцо,Она большой, я малой птицей,И скорбной осени лицов моем лице отобразится.

* * *

Вспоминается всякая малость,незаметно вплетается в стих.Как легко моя юность промчаласьВдоль булыжных былых мостовых.Караваны трамваев лобастыхуправляли незримо судьбой.Мы встречались с тобою

и часто добирались по шпалам домой,где в квартире твоей обитая(Чем она не потерянный рай?),пробуждались от первых трамваев,под последний любили трамвай.Дребезжание рюмок в серванте,Отражение неба в окне.Неуклюжих трамваев андантеЧерез век, через жизнь, через несоответствие прежнего бытаНовым почеркам и скоростям.Из серванта все рюмки разбиты,и сердца поизношены в хлам.Только я всё сильней понимаю:В мире светлом, безгрешном, иномМы промчимся опять на трамвае,Чтоб исчезнуть за дальним углом.

Вадим Матвеев