Земля 2.0 (сборник)

В при­хо­жей бы­ло пу­сто. Муж­ской ком­би­не­зон си­рот­ли­во ви­сел на крюч­ке, при­да­вая ас­ке­тич­но­му се­ро­му про­стран­ству некий изыск све­то­от­ра­жа­е­мы­ми встав­ка­ми.

Вслед за Да­рьей Храп­нев про­шел в дом, оце­ни­вая пе­ре­ме­ны, ко­то­рые слу­чи­лись здесь со вре­ме­ни про­шло­го ви­зи­та.

Пер­вое, ко­неч­но, ри­сун­ки.

Их ста­ло го­раз­до боль­ше. Лег­кие пла­сто­но­вые пря­мо­уголь­ни­ки ров­ны­ми ря­да­ми бе­ле­ли на стене. На них ска­ка­ли си­ние дву­гор­бые ло­ша­ди, те­ря­ли ко­ро­ну прин­цес­сы, рос­ли кри­вые де­ре­вья с крас­ны­ми шиш­ка­ми на вет­ках, рас­пус­ка­лись ди­ко­вин­ные цве­ты и ды­ша­ли ог­нем чу­ди­ща. Кое-где бы­ла раз­ри­со­ва­на и са­ма сте­на – ка­ки­ми-то спи­ра­ля­ми, за­го­гу­ли­на­ми, чер­вяч­ка­ми и че­ло­веч­ка­ми.

Вто­рое – по­яви­лись нека­зи­стые по­лоч­ки и по­дел­ки из то­го же пла­сто­на. Угол сте­ны был ис­пещ­рен мет­ка­ми – ви­ди­мо, ме­ри­ли рост. На сво­бод­ном ме­сте на же­лез­ном ли­сте дер­жал­ся на маг­ни­тах во­рох раз­но­цвет­ных букв, из ко­то­рых кто-то сло­жил без про­бе­лов, слит­но: «кто­мы­де­ти».

– Как успе­хи? – спро­сил Храп­нев.

– Хо­ро­шо, – про­сто от­ве­ти­ла Да­рья.

– Про­фа­на­ци­ей не ка­жет­ся?

– Леш, – по­мор­щи­лась Да­рья, – мы все уже об­су­ди­ли.

– Я вот про­сто… – Храп­нев ука­зал на бук­вы. – Они же им не нуж­ны. Я се­рьез­но. Здесь ва­жен но­си­тель.

Он стук­нул се­бя паль­цем по вис­ку.

– Не ду­маю, – ска­за­ла Да­рья. – Я ви­жу. Они ме­ня­ют­ся, пусть очень мед­лен­но, но ме­ня­ют­ся. Лю­бят сказ­ки.

– Я то­же люб­лю сказ­ки.

– Это со­вер­шен­но дру­гая жизнь.

Они пе­ре­шли к ва­лу­ну в се­ре­дине ком­на­ты. Плос­кая, от­по­ли­ро­ван­ная вер­ши­на кам­ня слу­жи­ла оби­та­те­лям до­ма обе­ден­ным сто­лом. Сквозь не очень круг­лую ды­ру в по­тол­ке про­ни­кал свет. Храп­нев при­нял­ся вы­кла­ды­вать из сум­ки кон­сер­вы.

– Ты, на­вер­ное, хо­те­ла ска­зать – фор­ма жиз­ни.

– А ка­кая раз­ни­ца? – по­смот­ре­ла на него Да­рья.

– Вы слиш­ком…

Из глу­би­ны до­ма неожи­дан­но дох­ну­ло крас­но­ва­ты­ми от­блес­ка­ми, мно­го­го­ло­сьем, дет­ским кри­ком. По­том, ви­ди­мо, за­хлоп­ну­лась дверь, и кри­ки от­ре­за­ло. По­явил­ся ве­се­лый Ро­гов. Храп­нев мот­нул го­ло­вой, от­го­няя по­чу­див­шу­ю­ся ему жуть.

– Что там? – спро­сил он. – Жерт­во­при­но­ше­ние?

– Де­ти, – по­жал пле­ча­ми Ро­гов.

– Как они те­бе? – по­ин­те­ре­со­ва­лась Да­рья, укла­ды­вая про­дук­ты в ав­то­ном­ный хо­ло­диль­ник.

– Очень непо­сред­ствен­ные и жи­вые, – ска­зал Ро­гов, чи­тая мар­ки­ров­ку по­след­не­го кон­тей­не­ра. – Ку­ри­ца в па­ни­ров­ке. У ме­ня во­об­ще сло­жи­лось впе­чат­ле­ние, что они вполне са­мо­сто­я­тель­ны, как со­об­ще­ство.

– А вы зна­е­те, че­му мы их на­учи­ли? – Гла­за жен­щи­ны блес­ну­ли. – Мы на­учи­ли их спать!

– О! – ска­зал Храп­нев.

– Блин, Леш­ка! – стук­ну­ла его ку­ла­ком в пле­чо Да­рья. – Это на са­мом де­ле бы­ло труд­но.

– Ай! – Храп­нев по­тер ме­сто уда­ра. – Это бы­ло вполне ней­траль­ное «О!».

– Сар­ка­сти­че­ское, – ска­зал Ро­гов, бо­рец за прав­ду. – Я уго­щу?

Он по­ка­зал на ку­ри­цу в па­ни­ров­ке.

– Да, мож­но, – кив­ну­ла Да­рья.

– То­гда вор­куй­те.

Ро­гов про­пал в тем­но­те про­ема. Дет­ский го­мон че­рез се­кун­ду про­ре­зал­ся сно­ва, по­том его пе­ре­крыл бод­рый го­лос:

– А что вам дя­дя Са­ша при­нес? Ну-ка!

Дверь от­сек­ла вос­тор­жен­ные кри­ки. Храп­нев мыс­лен­но ее по­бла­го­да­рил. За то, что есть. За то, что плот­но за­кры­ва­ет­ся. За то, что хо­ро­шо глу­шит зву­ки.

Ге­ро­и­че­ская дверь!

– По­вор­ку­ем? – спро­си­ла Да­рья.

Они се­ли на ска­мью, сде­лан­ную из трех, схва­чен­ных пла­сто­но­вой стяж­кой кре­сел со стан­ции. Храп­нев при­под­нял ру­ку, и Да­рья про­тис­ну­лась под нее го­ло­вой, пле­чом, при­ят­ной тя­же­стью. Храп­нев при­об­нял.

– Все же как ты? – спро­сил он ти­хо.

– За­ни­ма­юсь тем, чем хо­чу, – от­ве­ти­ла Да­рья.

– А я за­ни­ма­юсь тем, что ска­жет Ба­ра­бан. Как ты зна­ешь, он не осо­бен­но изоб­ре­та­те­лен. Обыч­но мы раз­во­ра­чи­ва­ем по­ле­вой ла­герь, бьем шур­фы под сей­смо­дат­чи­ки, пи­шем днев­ни­ки, ко­вы­ря­ем в но­су, по­ка тру­дит­ся экс­пресс-ла­бо­ра­то­рия, по­том сво­ра­чи­ва­ем ла­герь. Сле­ду­ет день от­ды­ха и ре­гла­мент­ных ра­бот с тех­ни­кой, мы до­во­дим Ба­ра­ба­на до бе­ло­го ка­ле­ния од­ним сво­им при­сут­стви­ем, он вполне ожи­да­е­мо зве­ре­ет, и мы, под­го­ня­е­мые его пин­ка­ми, от­прав­ля­ем­ся раз­во­ра­чи­вать ла­герь в но­вой точ­ке.

– Ро­ман­ти­ка!

– Ага. Мо­жет, вы с ним по­ми­ри­тесь?

– Мы не ссо­ри­лись, Леш.

– А вы­гля­дит ина­че.

– Нам про­сто не о чем го­во­рить. Дим­ка это Дим­ка, а я это я. Я не умею усту­пать. А он не уме­ет слу­шать.

– Ну, ес­ли учесть, что ты мо­жешь го­во­рить толь­ко о сво­их под­опеч­ных…

– Я счи­таю, что это на­ше бу­ду­щее.

– Чье? Твое, мое и еще ше­сти че­ло­век? Как дол­го в них оста­нет­ся то, что вы с Па­но­вым в них вкла­ды­ва­е­те?

– Как со вся­ки­ми детьми. Кто-то за­бу­дет, кто-то за­пом­нит.

Храп­нев, ше­вель­нув­шись, усмех­нул­ся. Да­рья при­под­ня­ла го­ло­ву.

– Хо­чешь на них по­смот­реть?