Земля 2.0 (сборник)

Стих­ла тур­би­на. В туск­лом све­те верх­них ламп пу­стое, без­жиз­нен­ное про­стран­ство ан­га­ра ка­за­лось по­ки­ну­тым и тре­вож­ным. Храп­нев встрях­нул­ся. Ро­гов сдул воз­душ­ную юб­ку и под­со­еди­нил к хо­ве­ру шлан­ги пи­та­ния, за­пу­стил ди­а­гно­сти­ку. Вме­сте они вы­нес­ли энер­го­ба­та­рею на стенд под­за­ряд­ки, гул­ко то­пая по реб­ри­сто­му на­сти­лу. Бум-бам, бум-бам. По­том воз­душ­ной пуш­кой Храп­нев счи­стил с экра­нов хо­ве­ра пе­сок и пыль.

В ра­ди­аль­ном ко­ри­до­ре, ве­ду­щем во­круг от­се­ков и ос­нов­ных по­ме­ще­ний стан­ции, кис­ло пах­ло хи­ми­ей. Кое-где на се­рых сте­нах еще под­сы­ха­ла пе­на, но ни­ка­ких при­зна­ков по­жа­ра вид­но не бы­ло.

– Дим­ка! – крик­нул Ро­гов.

– Ско­рее все­го, он на­вер­ху, – ска­зал Храп­нев.

– Про­ти­во­по­жар­ку ис­пы­ты­вал?

– Или она са­ма.

Они про­шли ми­мо от­ветв­ле­ний в ге­не­ра­тор­ную зо­ну и в жи­лые бок­сы. Тех­но­ло­ги­че­ские шах­ты ды­ша­ли теп­лом. В туск­лых глу­би­нах что-то по­сту­ки­ва­ло, по­звя­ки­ва­ло, воз­мож­но, да­же жи­ло ти­хой ма­шин­ной жиз­нью.

– Ба­ра­ба­нов! – сно­ва крик­нул Ро­гов.

На лиф­те они под­ня­лись на два яру­са, под са­мый ку­пол. В пе­ре­хо­дах ле­жал пе­сок. В ко­манд­ном за­ле бы­ло тем­но и пу­сто, жа­лю­зи опу­ще­ны. В ме­ди­цин­ском от­се­ке пря­мо на по­лу ле­жал спаль­ный ме­шок, а с по­тол­ка на про­во­де к нему спус­кал­ся один из све­тиль­ни­ков. Су­дя по рас­ки­дан­ным кар­там па­мя­ти, Ба­ра­ба­нов здесь чи­тал или смот­рел что-то с план­ше­та.

– Ка­жет­ся, его боль­ше не сто­ит остав­лять од­но­го, – ска­зал Ро­гов, рас­те­рян­но раз­гля­ды­вая кю­ве­ту с остат­ка­ми пю­ре.

– Это про­сто из­нан­ка то­го Дим­ки Ба­ра­ба­но­ва, что мы зна­ем, – ска­зал Храп­нев. – У каж­до­го есть из­нан­ка.

– И, по-тво­е­му, это нор­маль­но?

– В на­шей си­ту­а­ции нор­маль­но­го по умол­ча­нию нет, – ска­зал Храп­нев. – Мы с то­бой нор­маль­ны? Па­нов нор­ма­лен? Ши­яс, пол­за­ю­щий по го­рам?

– Это по­нят­но, но Дим­ка…

– Ему ху­же всех.

Ба­ра­ба­но­ва они на­шли в ла­бо­ра­тор­ном от­се­ке. Он си­дел на сто­ле бо­сой, в гряз­ных шта­нах и курт­ке на го­лое те­ло. Округ­лый жи­вот его был в крас­но­ва­тых пят­нах.

– Что-то вы ра­но, – мрач­но про­из­нес Ба­ра­ба­нов.

Сбо­ку от него писк­нул син­те­за­тор, и он, не гля­дя, под­ста­вил пла­сти­ко­вый ста­кан­чик и на­жал кноп­ку до­за­то­ра. В ста­кан с ши­пе­ни­ем плес­ну­ло.

– Что это? – спро­сил Ро­гов.

– Спирт, – от­ве­тил Ба­ра­ба­нов. – Спирт, мои сте­риль­ные ко­ти­ки. Ам­бро­зия. На­пи­ток бо­гов. Ес­ли уметь пить.

– Ди­ма…

Ба­ра­ба­нов под­нял па­лец.

– За Жень­ку Валь­ков­ско­го!

Опро­ки­нув в се­бя ста­кан­чик, он на несколь­ко се­кунд сжал­ся, вздрог­нул и вы­дох­нул в ру­кав курт­ки.

– Вот. – Храп­нев вы­ло­жил на стол ря­дом с ним пря­мо­уголь­ник кар­ты.

– Что это? – спро­сил Ба­ра­ба­нов, кри­вя рот.

Гла­за у него упор­но не смот­ре­ли на во­шед­ших.

– Дан­ные.

– По­нят­но. Это очень нуж­но всем нам.

Па­лец Ба­ра­ба­но­ва со­гнул­ся над кар­той и от­пра­вил ее на пол.

– Вот как? – по­иг­рал жел­ва­ка­ми Храп­нев. – Ты уве­рен?

– Вы еще здесь?

– Уже ухо­дим, – ска­зал Храп­нев и уда­рил Дим­ку в че­люсть.

Го­ло­ва Ба­ра­ба­но­ва мот­ну­лась.

– Хва­тит! – Ро­гов по­та­щил то­ва­ри­ща из ла­бо­ра­то­рии.

– Я боль­ше и не со­би­рал­ся, – ска­зал Храп­нев.

За спи­ной его во­зил­ся Ба­ра­ба­нов и, ка­жет­ся, оза­да­чен­но хмы­кал. За­тем писк­нул син­те­за­тор, и в ста­кан­чик сно­ва прыс­нул спирт.

– Хо­ро­шие вы ре­бя­та, – ска­зал Дим­ка, – за вас!

Зай­дя в свой бокс, Храп­нев дол­го сто­ял у кой­ки. Что даль­ше? Пу­сто­та ко­пи­лась где-то в сол­неч­ном спле­те­нии и го­то­ви­лась к экс­пан­сии. Ни­че­го не хо­те­лось, ни спать, ни де­лать что-то, ни жить. Жень­ка, воз­мож­но, пол­го­да на­зад так же сто­ял в сво­ем бок­се и в кон­це кон­цов вы­брал фал и тру­бу в од­ном из тех­но­ло­ги­че­ских ко­ри­до­ров.

Лег­кий вы­ход.

Ви­ку вот бро­сил. По­че­му? Не оправ­да­ла на­дежд? Мо­жет, спро­сить? Что он те­ря­ет? Вполне че­ло­ве­че­ское же­ла­ние…

На­ки­нув курт­ку, Храп­нев вы­шел из бок­са. У Ро­го­ва бы­ло ти­хо. Спит, черт небри­тый? Или от­чет стро­чит? Брил­ся, брил­ся, и вот уже с неде­лю не бре­ет­ся. Симп­том. Не очень хо­ро­ший. Да­же тре­вож­ный.

В ти­шине, в зыб­ком све­те он спу­стил­ся вниз на ярус, ми­но­вал оран­же­рею, за ко­то­рой боль­ше ме­ся­ца уже ни­кто не уха­жи­вал, и че­рез один из ава­рий­ных вы­хо­дов вы­брал­ся на­ру­жу. За­стег­нул курт­ку. Про­хлад­но.

Гу­сте­ли фи­о­ле­то­вые су­мер­ки. Над го­ло­вой по­мар­ги­вал на­ви­га­ци­он­ный фо­нарь. Си­не­ва­тым по­лу­ме­ся­цем плы­ла Ка­рап­па, од­на из двух мест­ных лун. Тем­не­ла ухо­дя­щая в сто­ро­ну троп­ка. Там, в ее кон­це, на вы­ров­нен­ной пло­щад­ке, был по­хо­ро­нен Валь­ков­ский.

Храп­нев не ожи­дал уви­деть Ви­ку в это вре­мя, но со­всем не уди­вил­ся, ко­гда об­на­ру­жил ма­лень­кий си­лу­эт, си­дя­щий на ска­мей­ке пе­ред сло­жен­ной из кам­ней мо­ги­лой.

– При­вет, – ска­зал Храп­нев.

– Да, – ти­хо от­ве­ти­ла Ви­ка.

– Что ты здесь де­ла­ешь?

– Ду.

– Ждешь?