Земля 2.0 (сборник)

Что ж, это моя по­след­няя за­пись. Пусть Гос­подь бу­дет ми­ло­стив к вам, бра­тья, чи­та­ю­щие эти стро­ки! Помни­те о де­вя­ти ра­бах Бо­жьих, пе­ре­сек­ших бес­че­ло­веч­ную пу­стошь кос­мо­са во имя ис­ти­ны и во сла­ву Хри­ста. Встре­тим­ся на Небе­сах!

     Эльдар Сафин. Дмитрий Богуцкий

     Сироты Марса

Пер­вые лю­ди, от­прав­лен­ные на Марс, не име­ли ни еди­но­го шан­са.

В эпо­ху пла­не­тар­ных про­ти­во­сто­я­ний на мар­си­ан­ском Се­вер­ном по­лю­се вы­са­ди­лись пу­те­ше­ствен­ни­ки в один ко­нец – ко­ло­ни­сты. Их про­сто швыр­ну­ли, как швы­ря­ют но­во­рож­ден­ных ко­тят в ре­ку, мол, вот вам ме­шок, плы­ви­те.

Рас­ска­зы­ва­ют, что они бы­ли доб­ро­воль­ца­ми, тща­тель­но ото­бран­ны­ми из несколь­ких мил­ли­о­нов пре­тен­ден­тов. Го­во­рят, они бы­ли го­то­вы на лю­бые жерт­вы, что­бы по­ко­рить недоб­рую пла­не­ту.

Но ре­аль­но ни­кто так и не узнал их мне­ния по это­му по­во­ду. По­то­му как до сле­ду­ю­щей, уже по­сле­во­ен­ной, эпо­хи гон­ки к Мар­су их по­се­ле­ние не до­тя­ну­ло. От него оста­лись лишь за­не­сен­ные пес­ком ку­по­ла об­щих ба­ра­ков, за­тя­ну­тые из­мо­ро­зью ле­дя­ные раз­ра­бот­ки и несколь­ко мол­ча­щих спут­ни­ков на вы­со­кой ор­би­те.

И еще, как по­да­рок всем нам, – ви­на, не предъ­яв­лен­ная к воз­ме­ще­нию.

Непредъ­яв­лен­ная – по­то­му что ни­кто не мо­жет прий­ти за дол­га­ми, ведь ни­кто из них не вы­жил. «Мерт­вая ко­ло­ния» – так у нас о ней го­во­рят.

Это та­кой наш все­пла­не­тар­ный ске­лет в шка­фу, мар­си­ан­ский до­маш­ний при­зрак. Ни­кто вро­де бы ни при чем, а бес­по­ко­ит. Как из­ло­ман­ные дет­ские яс­ли на скла­де, по­сто­ян­ная угро­за и за­та­ен­ный страх – га­ран­тия пло­хих снов для де­тей но­вых по­се­лен­цев.

Я, на­вер­ное, по­то­му и пу­гал се­стер и бра­тьев сказ­ка­ми на ночь, при­ду­ман­ны­ми тут же, в спаль­ном ба­ра­ке. О мерт­вых ко­ло­ни­стах, при­хо­дя­щих за неспя­щи­ми детьми. При­хо­дя­щи­ми во вре­мя бес­ко­неч­ных ти­хих пес­ча­ных бурь, ко­гда на поч­ву Мар­са ло­жит­ся си­няя тьма, и вста­ет пы­ле­вая ночь, и нуж­но эко­но­мить элек­тро­энер­гию от сол­неч­ных ба­та­рей. О том, как пер­во­по­се­лен­цы яв­ля­ют­ся го­лые, лишь в шле­мах с вы­дав­лен­ны­ми за­бра­ла­ми, и те­ла их по­кры­ты узо­ра­ми из за­мерз­шей кро­ви.

Слад­кий ис­крен­ний дет­ский ужас от этих ис­то­рий – пер­вый вкус ме­да по­этов, ис­про­бо­ван­ный мною, еще неопыт­ным рас­сказ­чи­ком.

На са­мом де­ле мы тут, на Мар­се, со­вер­шен­но од­ни. Бы­ло несколь­ко ко­раб­лей за го­ды про­ти­во­сто­я­ния с Зем­лей. Они при­но­си­ли но­вых лю­дей из мет­ро­по­лии, и сра­зу же все ин­фор­ма­ци­он­ные ка­на­лы, вклю­чая са­мые мел­кие мест­ные шах­тер­ские, за­хле­сты­вал непро­хо­ди­мый, хоть и за­паз­ды­ва­ю­щий, непе­ре­но­си­мый ин­фор­ма­ци­он­ный по­ток.

Тут же на­сту­па­ло все­об­щее «рав­не­ние на план» и «тер­ра­фор­ми­ро­ва­ние се­ми­миль­ны­ми ша­га­ми», от ко­то­рых неку­да де­вать­ся. А в по­ру, ко­гда Марс и Лу­на-Зем­лю раз­де­ля­ло Солн­це и связь дер­жа­лась на зыб­кой це­поч­ке спут­ни­ков-ре­транс­ля­то­ров, на­сту­пал вре­мен­ный по­кой.

В та­кие ти­хие го­ды вся­кие непра­виль­ные го­ло­вы на­чи­на­ют по­се­щать раз­ные, не преду­смот­рен­ные пла­ном идеи.

* * *

Ви­на – вкрад­чи­вый спо­соб при­ну­дить де­лать то, что нуж­но, без гру­бо­сти. И без фи­зи­че­ско­го на­си­лия, от ко­то­ро­го мы от­ка­за­лись, по­ки­нув преж­ний – же­сто­кий – мир, мож­но управ­лять толь­ко по­сред­ством со­ве­сти или дол­га. Дру­ги­ми сло­ва­ми – ви­ны. Ты дол­жен бо­роть­ся за сча­стье че­ло­ве­че­ства. Ты обя­зан на­ка­чи­вать непо­мер­ный столб ат­мо­сфе­ры – па­хо­та срод­ни стро­и­тель­ству Ва­ви­лон­ской баш­ни, – по­ка на­би­ра­ю­щие неви­дан­ную си­лу уг­ле­кис­лот­ные ура­га­ны сры­ва­ют скло­ны Олим­па.

Ты… Я дол­жен с упор­ством му­ра­вья пе­ре­тап­ли­вать по­ляр­ные льды в во­ду, пре­вра­щая Ве­ли­кую юж­ную пу­стошь в жут­кие бо­ло­та, мне сле­ду­ет за­се­вать мо­ро­зо­стой­кой хло­рел­лой глу­бо­кие до­ли­ны Ма­ри­не­ра и вы­жи­гать хло­ром неис­тре­би­мую чер­ную пле­сень, за­се­ля­ю­щую лю­бую по­верх­ность в оби­та­е­мых ме­стах.

На про­грам­му тер­ра­фор­ми­ро­ва­ния все­гда ни­че­го не хва­та­ет. Ни средств, ни рук. От­ве­том на это ста­ла про­грам­ма со­ци­аль­но от­вет­ствен­но­го от­ро­че­ства. На са­мом де­ле от­лич­но при­ду­ма­но: эн­ту­зи­азм мо­ло­де­жи, рас­ши­ре­ние тру­до­во­го фрон­та, за­кал­ка ха­рак­те­ра пер­во­про­ход­ца, все де­ла.

Пер­вое свое осо­знан­ное ре­ше­ние, свя­зан­ное с ра­бо­той, де­ти у нас при­ни­ма­ют в три-че­ты­ре го­да. На Зем­ле им бы­ло бы семь, но наш се­ми­лет­ка – это уже са­мо­сто­я­тель­ный че­ло­век, ко­то­рый уме­ет про­чи­щать два­дцать ви­дов филь­тров и от­ли­ча­ет дох­лую хло­рел­лу от боль­ной. При­чем боль­ную мо­жет ле­чить тре­мя офи­ци­аль­ны­ми спо­со­ба­ми и дву­мя неофи­ци­аль­ны­ми.