Земля 2.0 (сборник)

Неве­ро­ят­ной по­пу­ляр­но­стью поль­зо­ва­лись пред­ме­ты пред­ше­ствен­ни­ков из Мерт­вой ко­ло­нии. Осо­бым ши­ком счи­та­лось тю­нин­го­вать шле­мы, под­ня­тые из их мо­гил.

Мы с са­мо­на­зва­ни­ем как-то не опре­де­ли­лись. Ка­за­лось вполне ло­гич­ным, что мы – мар­си­ане, и это­го бы­ло до­ста­точ­но. За­то для осталь­ных, для взрос­лых, мы ока­за­лись до­ста­точ­но чуж­ды­ми, что­бы нас на­зва­ли Си­ро­та­ми.

Неко­то­рое вре­мя мы жи­ли на не пе­ре­се­ка­ю­щих­ся с ко­ло­ни­ста­ми плос­ко­стях. Нам хва­та­ло на­ше­го Мар­са, а це­ле­устрем­лен­ные тер­ра­ре­фор­ма­то­ры не ста­но­ви­лись мо­ло­же и уже на­ча­ли ощу­щать непо­мер­ную уста­лость, по­не­мно­гу сбав­ляя темп и на­кал. Да­же дав­ле­ние из мет­ро­по­лии не мог­ло за­ста­вить их дви­гать­ся как рань­ше, «за­вод» за­кан­чи­вал­ся – и во­ткну­тый в спи­ну иг­руш­ки ключ кру­тил­ся все мед­лен­нее.

А меж­ду тем, как обыч­но во­дит­ся, на­шлись ра­ди­ка­лы ра­ди­каль­нее нас. На чет­вер­тый год мо­е­го пу­те­ше­ствия я услы­шал о них – та­бу­ла­рас­се­рах. По­движ­ни­ках чи­сто­го на­ча­ла. Экс­плу­а­та­ция ви­ны им пре­ти­ла, а счи­тать се­бя на­след­ни­ка­ми пер­во­про­ход­цев не при­ка­лы­ва­ло. На­шу жизнь – жизнь «си­рот» – они на­зва­ли жал­ким са­мо­об­ма­ном и сде­ла­ли сле­ду­ю­щий шаг.

Шаг безум­ный, по­ка­зы­ва­ю­щий, что они са­мые на­сто­я­щие, пол­ные пси­хи. Они счи­та­ли, что ис­тин­ный мар­си­а­нин по­явит­ся, ко­гда сре­да са­ма сфор­ми­ру­ет необ­хо­ди­мые на­вы­ки. Они за­яв­ля­ли, что уже до­би­лись это­го. Что их пер­вый про­шел ад пу­сты­ни, вы­жил и при­нес от­ту­да ис­ти­ну пра­виль­ной жиз­ни. Он яко­бы снял с се­бя ска­фандр, ушел в глу­би­ны до­лин Ма­ри­не­ра и жил там со­рок дней и но­чей, ды­ша ис­па­ре­ни­я­ми хло­рел­ло­вых бо­лот и пи­та­ясь тем, что при­но­сил ве­тер.

Не то что­бы я знаю всех на Мар­се – хо­тя нас тут не так уж и мно­го, – но за­мет­ных, яр­ких лю­дей, неза­ви­си­мо от их со­ци­аль­ной, ра­со­вой и лю­бой иной при­над­леж­но­сти, здесь немно­го. И я не пом­ню, что­бы стал­ки­вал­ся с кем-то по­доб­ным.

Но кто здесь врет, а кто чест­но за­блуж­да­ет­ся, я не раз­би­рал­ся – у ме­ня за­бот и без то­го хва­та­ло.

Они пред­по­чи­та­ли не стан­дарт­ные, то­рен­ные даль­но­бо­я­ми и про­ве­ря­е­мые спут­ни­ка­ми марш­ру­ты, от ко­то­рых Си­ро­ты дер­жа­лись не так уж да­ле­ко. Они пред­по­чи­та­ли Дичь – тер­ри­то­рии, где не бы­ва­ли да­же ис­сле­до­ва­те­ли, пу­стын­ные, без­жиз­нен­ные, неин­те­рес­ные ни для гео­ло­гов, ни для ме­ли­о­ра­то­ров гиб­лые ме­ста.

Я не об­ра­щал на та­бу­ла­рас­се­ров вни­ма­ния. Но они са­ми об­ра­ти­ли мое вни­ма­ние на се­бя.

В тот мо­мент я был на со­ля­ных руд­ни­ках юж­ной Си­до­нии. Там я вме­сте с гос­пи­та­лье­ра­ми из «Бро­дя­че­го ана­то­ми­че­ско­го цир­ка Бар­су­ма» толь­ко что на­шел ре­ше­ние ин­те­рес­ней­шей, воз­мож­ной толь­ко здесь за­гад­ки. Это бы­ла эпи­де­мия по­те­ри па­мя­ти у опе­ра­то­ров шахт­ных ро­бо­тов. И в этот мо­мент от­ко­че­вы­вав­шие к югу по Зюйдтрас­се Си­ро­ты пе­ре­да­ли мне ве­сточ­ку от ма­мы.

Мой вось­ми­лет­ний брат Лю­тер уже пол­го­да как ушел в та­бу­ла­рас­се­ры. Сде­лал се­бе оже­ре­лье из фа­ланг паль­цев, со­бран­ных на клад­би­ще Мерт­вой ко­ло­нии, и ушел из до­ма. Де­вя­ти лет па­ца­ну еще не ис­пол­ни­лось – то есть око­ло пят­на­дца­ти по зем­но­му ис­чис­ле­нию. На­вер­ное, это у нас се­мей­ное.

Он при­шел в центр до­сту­па и по­тре­бо­вал в рас­по­ря­же­ние по­ло­жен­ную ему до­лю неотъ­ем­ле­мых про­из­вод­ствен­ных мощ­но­стей. С усмеш­ка­ми ему предо­ста­ви­ли до­ступ. Си­ро­ты счи­та­ли непри­ем­ле­мым поль­зо­вать­ся тех­но­ло­ги­я­ми при­ш­лой ци­ви­ли­за­ции. А брат мой Лю­тер по­стро­ил пря­мо там вы­ду­ман­ный тур­бо­кла­стер­ный рай­дер, как те­перь бы­ло мод­но: пы­ле­вые ши­ны в рост че­ло­ве­ка, ря­ды ин­фра­крас­ных фар по бо­кам, здо­ро­вен­ная ра­ма в об­те­ка­те­лях, в ко­то­рых те­ря­ет­ся се­док. За­ка­чал ба­ки во­до­ро­дом и от­ча­лил на юг на ско­ро­сти, близ­кой к зву­ко­вой.

Пись­мо от ма­мы бы­ло ар­ха­ич­ной зву­ко­за­пи­сью на си­ли­ко­но­вом кри­стал­ле – по­чти бу­тыл­кой, бро­шен­ной в мо­ре. Я ни­как не мог по­лу­чить это по­сла­ние рань­ше – Си­ро­ты не при­зна­ют ин­фор­ма­ци­он­ные ка­на­лы но­во­пе­ре­се­лен­цев. Впро­чем, те­перь мне на это бы­ло на­пле­вать. Мне сроч­но нуж­но бы­ло в дру­гое по­лу­ша­рие. До то­го как мой брат со­вер­шит са­мо­убий­ствен­ную по­пыт­ку снять шлем под на­шим ле­дя­ным небом.

Я знал, с че­го на­чать.

Я от­пра­вил­ся на Пе­ре­кре­сток, в бас­сейн огром­но­го юж­но­го кра­те­ра Эл­ла­да. Пе­ре­кре­сток на­хо­дил­ся не очень да­ле­ко – во вся­ком слу­чае, в на­шем по­лу­ша­рии. Я въе­хал в него че­рез сут­ки, на рас­све­те. На рас­све­те, боль­ше по­хо­жем на за­кат от под­ня­той в воз­дух руд­нич­ной пы­ли, по­пут­ный даль­но­бой­щик вы­са­дил ме­ня на окра­ине Пе­ре­крест­ка.