Земля 2.0 (сборник)

Эл­ла­да встре­ча­ла за­рож­да­ю­щим­ся ура­га­ном. Края ча­ши кра­те­ра пря­та­лись за го­ри­зон­том, до­ро­га, скле­ен­ная из об­лом­ков кам­ней, ров­ной ли­ни­ей пе­ре­се­ка­ла дно, те­ря­ясь в по­лу­ден­ном ма­ре­ве. Мач­ты це­по­чек вет­ря­ков на­кло­ня­ло вет­ром.

По­чти на го­ри­зон­те по­гон­щик ро­е­вых ру­до­сбор­щи­ков си­дел у пи­ра­ми­ды из по­ло­жен­ных один на дру­гой плос­ких кам­ней. Он, за­ку­тав­шись в огром­ный ку­сок смя­той вет­ром фоль­ги, при­смат­ри­вал за рас­сы­пан­ным по скло­ну ква­зи­жи­вым ста­дом, рыв­шим грунт в по­ис­ках ред­ко­зе­мель­ных мик­ро­ли­тов. Ко­гда я по­до­шел бли­же, он под­нял ру­ку в от­вет на мое при­вет­ствие.

Ве­тер в Эл­ла­де несет вверх ме­тал­ли­че­ские мик­ро­ча­сти­цы, и они быст­ро вы­во­дят из строя си­сте­мы ска­фанд­ров по за­бо­ру кис­ло­ро­да из ат­мо­сфе­ры. Этот эф­фект – неожи­дан­ное след­ствие из­ме­не­ния плот­но­сти воз­душ­ных по­то­ков, один из мно­же­ства неза­пла­ни­ро­ван­ных сюр­при­зов тер­ра­фор­ма­ции. И как след­ствие – эти ме­ста те­перь вне пла­на тер­ра­ре­фор­ма­то­ров, здесь зем­ля Си­рот.

Ста­рые руд­нич­ные скла­ды на за­дах по­се­ле­ния – пе­ре­ва­лоч­ный пункт то­го, что мо­жет по­тре­бо­вать­ся пе­ре­се­ка­ю­щим по­лу­ша­рие в лю­бом на­прав­ле­нии, и тем не ме­нее да­же там де­вя­ти­лет­ний па­цан на рай­де­ре при­вле­чет вни­ма­ние.

И его тут дей­стви­тель­но ви­де­ли. Он ехал в ка­ра­ване та­бу­ла­рас­се­ров на за­пад че­рез пу­сты­ню. Ехал в ми­мо­лет­ный го­род-при­зрак Си­рот у под­но­жия кре­по­сти То­ло­кан. Кре­по­сти, ко­то­рую по­стро­ил я. В са­мой глу­бине неосво­ен­ной Ди­чи, вда­ле­ке от за­щи­ща­ю­щих от сол­неч­но­го из­лу­че­ния трасс ис­кус­ствен­но­го маг­нит­но­го по­ля и дей­ствия спут­ни­ков свя­зи. Там, где рож­да­ют­ся пыль­ные бу­ри…

Ме­ня окру­жа­ли скла­ды, во­круг бой­ко тор­го­ва­ли вся­че­ским ба­рах­лом. Я уже ку­пил крыль­чат­ку для сно­сив­ших­ся вен­ти­ля­то­ров на­гне­та­те­ля дав­ле­ния в ска­фандре и вы­би­рал для него же све­жие ба­та­реи, ко­гда ме­ня на­шел док­тор Ли­кург.

– Я слы­шал, ты едешь за та­бу­ла­рас­се­ра­ми? – спро­сил он, че­ло­век не из это­го по­лу­ша­рия. На мас­ку его ски­на про­еци­ро­ва­лось его соб­ствен­ное ли­цо, неви­дан­ный сре­ди Си­рот обы­чай. Это мог­ло зна­чить, что он из тер­ра­ре­фор­ма­то­ров. – Мне не по­ме­шал бы про­вод­ник по этим ме­стам, а то я тут еще не бы­вал.

– Хм. – Я при­щу­рил­ся, раз­гля­ды­вая Ли­кур­га и раз­мыш­ляя, не слиш­ком ли это удач­ное сов­па­де­ние. – Что ве­зешь?

Он по­ка­зал мне цель­но­ме­тал­ли­че­ский че­мо­дан­чик, при­ко­ван­ный к его ру­ке длин­ной це­пью:

– Ле­кар­ства. Ро­ди­те­ли неко­то­рых де­тей, ко­то­рых он увел за со­бой, бес­по­ко­ят­ся об их здо­ро­вье и на­ня­ли ме­ня за ни­ми при­смот­реть.

– Док­тор, зна­чит?

– Имен­но.

Си­ро­ты ред­ко про­сят о по­мо­щи, но еще ре­же от­ка­зы­ва­ют в ней нуж­да­ю­щим­ся. Я по­ду­мал-по­ду­мал и со­гла­сил­ся:

– Хо­ро­шо, док­тор. Нам дей­стви­тель­но по пу­ти. Но мне нуж­но дви­гать­ся быст­ро, не от­ста­вай.

Дичь по­ка­жет, кто ты та­кой на са­мом де­ле, док­тор…

Мы плот­но по­обе­да­ли в куль­то­вой за­бе­га­лов­ке «Яй­ца в мы­ле» в об­ще­стве южан-даль­но­бой­щи­ков. На­род по­чти не пя­лил­ся на мои ко­сы, пе­ре­пле­тен­ные с тру­ба­ми из под­све­чен­но­го опто­во­лок­на. Си­ро­ты сре­ди даль­но­бой­щи­ков слу­ча­лись чуть ча­ще, чем в дру­гих стра­тах.

– Те­бя дей­стви­тель­но зо­вут Браг­ги? – спро­сил док­тор, ко­гда мы вы­шли на­ру­жу и уже гру­зи­лись в его пес­ко­ход.

– Да, ме­ня зо­вут Браг­ги. Моя мать обо­жа­ет са­ги. – На­ши ро­ди­те­ли лю­бят ста­рые, чу­жие сказ­ки, а мы со­зда­ем но­вые и жи­вем в них.

– Я ду­мал, ты бу­дешь по­мо­ло­же, – про­го­во­рил он, гля­дя на мас­ку мо­е­го шле­ма, изоб­ра­жав­шую де­ре­вян­ное рез­ное од­но­гла­зое ли­цо с гу­стой бо­ро­дой.

– И я так то­же ко­гда-то ду­мал…

Пес­ко­ход док­то­ра вы­бра­сы­вал грунт ло­пат­ка­ми ко­лес, тол­кая нас к вы­гну­то­му го­ри­зон­ту Эл­ла­ды. Мы по­чти не го­во­ри­ли друг с дру­гом.

Че­рез сут­ки мы до­бра­лись до То­ло­ка­на, го­ро­да, со­здан­но­го мною три го­да на­зад.

Трид­ца­ти­мет­ро­вые баш­ни-пи­ки из скле­ен­но­го си­ли­кат­ным кле­ем пес­ка и плос­ких вы­вет­рен­ных кам­ней по­сре­ди пу­сты­ни ни­чуть не осы­па­лись за вре­мя мо­е­го от­сут­ствия и, как и преж­де, ко­ло­ли при­зрач­но близ­кое небо.

– Это дей­стви­тель­но ты по­стро­ил все это? – спро­сил док­тор.

– Да.

– С ума сой­ти. За­чем?

– Я хо­тел, что­бы на Мар­се был го­ти­че­ский за­мок.

В То­ло­кане мы не на­шли ни­че­го, кро­ме бро­шен­но­го ла­ге­ря, му­со­ра и ше­сти све­жих мо­гил на бе­лой ка­ме­ни­стой рав­нине.

– До­ста­вай ло­па­ту, – бро­сил я док­то­ру, сле­зая с пес­ко­хо­да.

– Ты же вро­де толь­ко что спе­шил? – при­щу­рил­ся он за за­бра­лом шле­ма.

– На­де­юсь, что я еще не успел…