Железный марш

— Подобрала я ее. Просто подобрала… Она, бедненькая, там, возле лифта, так убивалась, так убивалась! А никому будто и дела нет — такое безразличие!.. Ну я ее и подобрала. Отвела домой. В постельку уложила… Я ведь, по совести говоря, такое про нее раньше думала, такое — даже стыдно вспоминать… А как в глаза ей, голубушке, заглянула, так сразу и поняла — кристальной души человек! И не мне ее судить…

— Это верно, — кивнул Виталька. — А Широкова Игоря Николаевича вы раньше знали?

— Это покойника-то? Как же не знать — знала, конечно. Частенько он к ней приезжал. Солидный такой. Видный мужчина. Сразу видно — большой человек… А уж как она его любила! Как любила! Я, знаете ли, хоть отродясь замужем не была, а тоже понимаю…

— Что ж, и на том спасибо, Марья Сергеевна. А теперь расскажите мне еще раз, как все в тот день происходило? Только, пожалуйста, по порядку…

Перед тем как проводить «товарища следователя», словоохотливая свидетельница позволила ему на минуточку заглянуть в спальню, где Виталька лично смог убедиться, что гражданка Воронина — та самая редкой красоты молодая блондинка, что стояла в роковой день на коленях возле залитого кровью лифта, — действительно пластом лежит на широкой тахте, не подавая почти никаких признаков жизни.

— Вы бы ее все-таки покормили, — посоветовал Калашников.

— Уж как я только не пыталась! — сокрушенно ответила Марья Сергеевна. — Ни в какую… Не знаю даже, как с ней и быть. Так ведь и помереть недолго…

Виталька задумчиво сдвинул брови.

— Вот что, дам я вам, пожалуй, один телефончик… Это врач. Блестящий специалист по стрессам. Он сейчас в центре реабилитации наших солдатиков-«чеченцев» работает. Когда-то и меня откачал… Позвоните ему. Скажите, что от Калашникова. Уверен — он ей поможет…

— Ох, спасибо вам, товарищ следователь! Ох, спасибо…

— Не за что.

Уже на пороге сердобольная Марья Сергеевна, присматриваясь к Витальке, смущенно заметила:

— Ума не приложу: отчего мне так знакомо ваше лицо? Вы случайно по телевизору не выступаете?

— К сожалению, не выступаю. И вообще, телевизор тут ни при чем. Просто вы меня в тот день у подъезда видели. Я же следователь…

И, простившись, вышел на площадку.

— И о чем будем базарить? — мгновенно собравшись и приготовившись вступить в последний и решительный бой, усмехнулся Нелюбин.

— За жизнь, — бросил хиппарь. — А заодно и про тебя. Например, какого рожна ты здесь делаешь? Чего вынюхиваешь?

— А ты?

— Работа у меня такая…

— По крышам лазить? — съязвил Александр Васильевич, бочком, бочком отступая к мачте телевизионной антенны.

— И по крышам, — невозмутимо кивнул хвостатый, который тоже краем глаза приметил лежавший там заржавленный обрубок водопроводной трубы. — Да ты не суетись, мужик. Все равно не поможет.

— А ты меня не пужай. Пуганый я, стреляный…

— Вот и ладушки-оладушки. Да со сметаночкой… Значит, и побазарим задушевно…

На лице Нелюбина внезапно выразилось нешуточное изумление.

— Э, постой, ты что — «есаула» знаешь?!

— Какого есаула?

— Брось! Это его примочка. Коронная… Так знаешь или нет?

— А ты?

— Как не знать? Мы с ним почти десять лет в одной упряжке ишачили. — У Нелюбина заметно отлегло от сердца.

— То-то я гляжу: отчего у тебя такая ментовская рожа? — уже вполне дружелюбно усмехнулся Виталька.

— Сам, можно подумать, Ален Делон…

— Обижаешь, начальник. Не Ален Делон, а следователь по особо важным делам Генеральной прокуратуры России. Может, и тебе удостоверение показать?

— Да пош-шел ты! — разом потеплев, улыбнулся частный детектив.

Оба с облегчением пожали друг другу руки.

— Нелюбин. Александр Васильевич. А вообще, можно без батюшек…

— Калашников. Виталий…

— Так ты, стало быть, и есть тот знаменитый Калаш? — обрадовался бывший муровец. — «Есаул» мне про тебя много рассказывал.

— Ален Делон познаменитее будет, — поскромничал Виталька. — А ты, выходит, тот самый подстреленный сыщик? Слыхал я от «есаула» про вашу дуэль с Шакалом…

— Слышь, «важняк», у тебя закурить есть? У меня, блин, опять сигареты кончились…

Виталька охотно угостил дуэлянта из своей пачки «Мальборо». И, усевшись на каком-то бетонном выступе, сыщики мирно задымили.

— Так чего, мужик, побазарим? — усмехнулся Калашников.

— Да уж, славное местечко для задушевной беседы…

— А что, в самый раз… Ну валяй выкладывай: какого рожна ты здесь лазишь?

Александр Васильевич в двух словах изложил новоявленному коллеге свои весомые сомнения по поводу бестолковой смерти Шакала.

— Стало быть, и тебе это показалось странным? — задумчиво произнес Виталька. — А как же официальная версия?

— Туфта! — Нелюбин презрительно сплюнул. — Уж я-то Шакала как облупленного знаю. Всю его подноготную на досуге изучил, пока на больничной койке валялся…

— И что же ты там раскопал?

— Во-первых — оружие. Отродясь он такими заморскими игрушками не баловался. Не его почерк. Всегда лупил из ТТ не в бровь, а в глаз. Ну в крайнем случае из снайперской винтовки…

— Предположим. Но ведь в лифте их было трое?