Булгаков и княгиня

Что ж, придётся для начала чуточку соврать, в который уже раз за последние два дня. Ну а там уж видно будет.

– Видите ли, Марина, мне довелось разгадать одну загадку, связанную с именем молодой дамы из аристократической семьи. Речь о её романтическом знакомстве во время Первой мировой войны с молодым военврачом. Заурядная, в общем-то, история, если бы не ряд обстоятельств, весьма драматичных и совершенно неожиданных. Пришлось изрядно покопаться в архивах, прочитать кое-какие письма, так я о Мине и узнал. А всё дело в том, что этой аристократкой оказалась княгиня Кира Алексеевна…

– Этого не может быть! – глаза Марины горят, и румянец на щеках, несмотря на то, что нет мороза.

Такой гневной реакции я никак не ожидал. Для начала могла бы усомниться, но вот так сразу отвергать… Мне даже показалось, что такой ответ Марина подготовила заранее. Однако мне ли не знать, что на самом деле было…

А Марина продолжает в том же тоне:

– Зачем вам это? Зачем вы это выдумали? Неужели готовы ворошить прошлое только для того, чтобы добиться славы, нажить литературный капитал? Да можно ли подвергать сомнению репутацию порядочных людей? Как всё это противно! Я не желаю больше слушать, – даже отвернулась от меня.

Вот ведь! Я и не думал, не гадал… Оказывается, и любовь моя, и тяжкая болезнь – всё было ради славы? Как говорится, устами младенца… А не послать ли эту девочку к чертям! Что о себе возомнила? Что она может знать про мою любовь? Да как эта пигалица посмела!

Я чувствую, что вот ещё чуть-чуть, и милый интеллигентный разговор перерастёт в перебранку двух обиженных людей. Она не смирится с тем, что не права, я тоже не смогу своё поражение признать. Нет, уж этого она точно не дождётся!

– Да-а-а, не думал, не гадал… – говорю, постепенно остывая.

– Вы о чём? – спрашивает. Вижу, что понемногу кровь отливает от лица.

– Так вам гораздо больше идёт.

– Что? – недоумевает.

– Я говорю, когда вы сердитесь, вы не так милы.

Смутилась. Похоже, к комплиментам не привыкла.

– И не надейтесь, что заслужите прощения, – снова разрумянилась.

– За что? – теперь уж я недоумеваю.

– Как за что? За клевету!

– Ну, это уже слишком, Марина. Это явный перебор. Да можно ли так бросаться грубыми словами?

– Можно! Я защищаю честь княгини Киры.

– Помилуйте, я и не покушаюсь на её честь.

– Но ваши слова…

– Так вы же не даёте мне сказать, ведь даже не дослушали…

– Господа! – вдруг раздалось за моей спиной.

Ну вот, явление четвёртое. Не много ли для одного дня?

– Господа, кладбище не самое подходящее место для дискуссий. Не лучше ли вам успокоиться, уединиться где-нибудь под крышей и поговорить неспешно, по душам?

И вправду, мы даже не заметили, что начинался дождь. Столь же несомненным было и то, что здесь мы с Мариной ни о чём не договоримся. Я, было, хотел поблагодарить незваного советчика, однако, когда обернулся, увидел, что по аллее удаляется некто в длиннополой чёрной рясе, под зонтом – видимо, это был церковный служка. Нам оставалось лишь последовать его совету. Но уходя, я ещё раз посмотрел на белый крест и надпись стёршимися позолоченными буквами. Там, рядом с именем княгини была написана фамилия её мужа. Всё как положено – дата рождения и дата смерти. Число и месяц… Годом смерти был указан 1943 год… Но как же так? С кем же тогда я лобызался прошлым вечером?..

XXI

А где-то через час мы сидели в уютном ресторанчике на бульваре Сен-Мишель. Заказали по чашке кофе, а я позволил себе немного коньяка. И вслед за тем стал рассказывать Марине обо всём, что со мной случилось. Вполне оправданной особенностью моей исповеди было то, что говорил я от третьего лица, будто всё это было не со мной, будто любил и мучился вовсе не я, а тот, что когда-то поздним вечером сел в Киеве на московский поезд. Но тут я ни словечка не соврал, и даже имя назвал подлинное – Михаил Булгаков.

Чем дольше я говорю, тем всё задумчивее становится Марина. Можно сказать – смотрит на меня как заворожённая, во все глаза, и слушает, слушает, затаив дыхание. Да, я бы так и написал, если бы не одно «но». И в этом её внимательном взгляде, и в том, как от волнения поднималась её грудь, я чувствовал, наряду с искренним желанием понять, нечто скрытое от меня, в чём не дано мне было разобраться. Казалось, что её мучает, терзает мысль – сказать или не сказать? Но что же?!

Я уже допил и кофе, и коньяк. Собственно говоря, осталось сообщить кое-какие частности. Да, вобщем-то, Марине все эти подробности были ни к чему. И я замолчал, даже не окончив фразу. И вдруг она мне говорит:

– Вы сказали, что они расстались в декабре, вскоре после октябрьских событий. Только ведь это не последняя их встреча.

Хоть я и был мысленно готов к такому повороту, однако от удивления выпучил глаза. Базедовой болезни у меня нет, но когда слышишь вот такое…

– Так что случилось? – спрашиваю.