Действующие лица

«Встань и иди», – негромко сказал святой,Коснувшись клюкой моих безобразных ног.Я встал и пошёл, ощущая прозревшей пятойТо, что мгновенье назад ощутить не мог:Прогретой июнем земли комковатый прахЗазевавшейся гусеницы ужасом взвитый мех,Стерню придорожных трав… На первых порахЯ запомнил лишь это и свой суховатый смех.А сзади угрюмые хари моих бесноватых лет.А сзади ревела толпа: «Возроди! Исцели!»Я обернулся, и в лицо мне ударил тяжёлый свет —Я увидел свои лоснящиеся костыли.

Память пенною злобой вернула меня назад.Душу, полную хмелем свободы, в момент опростав,Я их рвал и крушил. Стыд, помноженный на азарт,Дал мне сил раздробить им буквально каждый сустав.А пока толпа наблюдала мой страшный восторг,Растворился святой. Испарилась господня блажь.И тогда это Босхово воинство, весь этот ОркСтал меня окружать, повторяя: «Он заново будет наш».Это братство неразвитых ног, пустотелых глазниц,Горбунов крепкогрудых и траченных порчею баб,Лишь недавно в пыли перед храмом валявшихся ниц,Наползало, сливая гримасы в безжалостный мёртвый осклаб.

«Я, – сказал я себе, – через пару паршивых минутСтану жертвой, добычей, игрушкой недавних коллег.Завопят, захрипят, заурчат, под себя подомнут,Снова ноги завьют или сделают вечный ночлег,То есть выбьют глаза из моей туповатой балды,И останусь я вновь с этим стадом. И кстати. Ведь что я могу,Кроме красть и просить подаянья, как некоей мзды,Полагая, что все, кто нормальны, пред нашим увечьем в долгу.Нет, – сказал я себе, ощущая попутно, как время торчитНеподвижно и чудно, давая мне видимый шанс, —Нет, недаром я мечен. Покорность моя огорчитТу великую волю, что призрела мой гаерский транс.

Да, – сказал я себе, – эта воля поможет мне впредь.Значит, надо спасаться… Прощайте, уроды!» – и я побежал.И меня не достали ни камень, ни палка, ни плеть,И меня пощадили верёвка, кастет и кинжал…Я всё это вижу опять и опять, как навязчивый сон.И вновь ничего не пойму из того рокового дня.Встань и иди! – А куда? И зачем? И какой резонВ исцеленье моём, в благодати, случайно задевшей меня?Ну, встал и пошёл. А куда я пришёл? И чего достиг?То, в чём был я проворен, теперь без нужды, теперь я иной.На столе предо мною пустые листы да стих,Изготовленный в корчах, но так и не ставший мной.

Я живу, как все, и, должно быть, достоин своей судьбы.Не хватаю звёзд и на грудь не ищу звезды.А в стихах моих бельма, язвы, обрубки ног и горбыНекрасиво кишат, как бы требуя некоей мзды.Пытаясь понять, куда мы спешим и на чём стоим,Я, видимо, так же нелеп, как танцующий польку аббат.И нет меня в прошлом, и здесь я не стал своим,Одна и забота – надежнее скрыть, что хром, незряч и горбат.А ночью мне снится июньский день, сухой сиреневый зной,Толпа бегущих стройных людей барахтается вдали.Но я ухожу от них, ухожу – весёлый, оборванный, злой,Легко чередуя перед собой верные костыли.