Дети апокалипсиса

– А то! – боец вытер пальцы о грязный камуфляж, прищурился на солнышко и с блаженным видом откинулся к стене. – Вам вообще с локацией повезло. Ваше направление у нас за курорт считается. Вот гляди. У нас со стороны проспекта – третий интернат. Мы с ними в первые же дни схлестнулись, еще без оружия, типа «на кулачках». Полный развал кабинетов… Пять трехсотых, один двухсотый.

Парень пошкрябал ногтем тонкий шрам, перебивший бровь напополам. Вздохнул, продолжил вещание с видом усталого учителя:

– Дом-свечку знаешь? На ножках такую? Так там сатанисты какие-то заселились. Выкрасили здание в черный цвет, крики по ночам, виселицы. Что характерно – не пустые. Давно бы их на ноль помножили, но где эти твари достали пару пулеметов – я в душе не гребу… Ну а со стороны города нас поджимают беженцы – чертовы Черемушки выгорели чуть менее чем полностью. Народ так и прет, умудряясь на ходу резать друг друга…

В монолог включился очкастый мечник, подбрасывая деталей для размышления:

– На Жукова недавно слона завалили… Всамделишного. Он бешеный уже был, раненный раз тридцать. В него только ленивый не стрелял. Трактором в конце концов сбили и запинали. Жалко… Интернатовцы хобот на шашлыки пустили.

Секунду помолчали, затянувшись, поминая несчастного зверя. Когда еще нового из Африки привезут?

Очкастый скривился, отбросил окурок, без спроса потянулся за жвачкой:

– …что интересно – на днях мимо нас прошла колонна. Ничего выдающегося – пара вихляющих туристических автобусов и грузовик с харчами. Тюнингованные, а-ля «Мэд Макс». Ломились в сторону пригорода…

– И? – не выдержал я театральной паузы.

– Спустя час они промчались в обратном направлении. Что характерно – уже с битыми мордами и без грузовика…

Я хмыкнул и покосился на Илью. Тот понимающе прикрыл глаза и едва заметно покрутил кистью. Мол, продолжай крутить пацанов на инфу? Киваю:

– И кто ж их так?

Очкарик пожал плечами:

– А я гребу? – затем покосился на свои изуродованные шрамами предплечья. – Пацаны говорили, что последний бусик был вскрыт во весь борт. От двери и до двери. В три параллельные полосы, будто когтями…

Повисшую паузу испортил Илья, поинтересовавшийся театрально громким шепотом:

– А черный гроб на колесиках следом не катился?

– Дебил… – с облегчением выдохнул я.

Шутки шутками, но, учитывая личность моего притихшего соседа по голове, я готов поверить в очень и очень многое.

Очкастый не обиделся, лишь пожал плечами.

– Есть многое на свете, друг Горацио, что и не снилось нашим мудрецам. Ты вот скажи – кто оседлал Кремль? Кто занял казармы Президентского полка? Здание ФСО, со всей их техникой и вооружением? Да я за один фээсбэшный броневик «Фалькатус» – Родину готов продать! Эх… Мы тут на сувенирных клинках мягкое железо правим, а где-то люди морщат мозг, пытаясь подобрать шифр к ядерному чемоданчику. И не дай бог если подберут…

– Не сцы, ничего не случится. – Гений Илья, как всегда, в теме. – Чемоданчик не один, их три. У президента, минобороны и начальника генштаба. И все должны подать правильный закодированный сигнал. И даже тогда ничего не случится. Наш ядерный щит – оборонительный. Без сигнала «Враг атакует!» система не встанет на боевой взвод и ни фига не взлетит. Читайте умные сайты, други мои.

Мне намного легче не стало. Зная наших вездесущих говнюков, стоит им добраться до установок «Град» или «Смерч», стоит лишь вскрыть люки подводных лодок, стоит подняться в рубку ракетного крейсера – и озарятся небеса залпами ракетных пусков. Мамой клянусь…

На мгновение прикрываю глаза, дистанцируясь от будущих проблем. Встаю, тяну поочередно руку бойцам Бугра:

– Ладно, парни. Мы парковку пошерстим, если что, прикройте нас по возможности.

– Говно вопрос, – лениво кивает шрамированный очкарик. И как-то по-особенному добавляет: – Собачек берегитесь. Твари еще те… Сверхразум, блин…

Хлопаю себя по оружию, демонстрирую сжатый кулак – враг не пройдет.

Из-за ночного характера катаклизма парковка практически пуста. Пара десятков машин, несколько бестолковых фур под разгрузкой. Та, что с молочкой, – вскипела и протекла на августовской жаре. Та, что с тестом для местной пекарни, – колышется на ветру зеленым ковром плесени.

Обходим древнейшие формы жизни по большой дуге. Заполучить такую субкультуру себе в легкие – желания нет. Давняя примета – черная плесень на стенах квартиры – минус пятнадцать лет жизни.

Илья не церемонится. Разбивает ломиком окошки водительских дверей, затем в два движения вскрывает салон и багажник. Добыча есть, но все как-то бессистемная. Тут инструмент, там мешок картохи, здесь канистра, а тут – разложившийся труп какого-то неудачника, которого хлопнули еще до апокалипсиса и приехали за бетоном, чтобы закатать в бочку и притопить по‑тихому.

Илья морщит нос и пародирует какой-то сериал:

– По коням, Саня, у нас труп, возможно, криминал!

Вежливо интересуюсь:

– Ничего, что у него череп проломлен?

Илья пожимает плечами:

– Бывает… Эхо войны. Где там наша «Газелька»?

Киваю в сторону: