Дневник. Продолжение

Любовь – не хрестоматия в рукахученика с учителем – о школепора забыть. Всё заново, и сам.Некстати разбираться в ворохахнаук, когда под ложечкою колети дрожью повело по волосам...Кому теперь повем свою печаль седую?Одна рябина всё ещё горит огнём.Означенный огонь и ветер не задует,и дождик не зальёт... Рябина за окном.И говорит со мной, и ничего не скрыто:любовь живёт в словах,любовь живёт меж слов.И будто ни гугу, ни шёпота, ни крика —весь выучен словарь —

святое ремесло.

11 д е к а б р я

2

С повинной головы бери хоть всё – всё крохи.Виновника душа согласна без помет.Предполагает жить, и в перечне сокровищ —прощение одно, и никаких приметсражений... Долгий мир. Не замахнусь на дольше.Прощенье видит свет Фаворский без преград.Прощающий высок. Бесценное на долькине делится. Цветёт прощеньем вертоград.

11 д е к а б р я

3

В саду моей беды то холодно, то жарко.И саженцы растут, и новые плоды

здесь зреют... А в земле то разоренье шарит,то память бередит, и по счетам платитьприходится сполна. Таков закон и правда.Но сад цветёт опять, хоть слёзы через крайбутылочки твоей... Твоей любви оправа —землица для корней живого черенка.

11 д е к а б р я

4

Да было б чем сказать ещё, тогда б сказала.Всё выплакано внутрь, всё сложено в одно.Перед тобой души приют, души казарма,и день за днём идут, как мерин заводной.И что тут скажешь? Сел и едешь поневоле.И надо раздобыть хоть что-то на прокорм...Смотрю – одна нога в плену, одна на воле.

А колокол звонит. Проверено по ком.

11, 12 д е к а б р я

ВСЁ В СЧЁТ

1

Ослаблена удавка – утро в рост.Я в день хочу, где птицы солнце славят.Где птицам я заглядываю в рот.Где кошка не царапается злая.А кошечка поблизости сидити вовсе не поймёт, к чему поклёпы?Но толпы несуразностей седыхпо-свойски норовят ещё похлопатьмне по плечу: «Мол, с нами хоть куда...»Да чур меня, уже не по дороге!И прежде чем займутся холода,

синица свистом солнце поторопит.

2

Нет, ночь не пропустить и не списать со счёту.Всё в счёт, и тем уже хорош подлунный мир.Где годен и пиит, не знающий почёту,и сам властитель дум, хватающий на мигза... Впрочем, что внутри у каждого – загадка.Всё к месту, если есть, и странствует меж нас.Ах, это ли не Рай, где всякий миг – закладкав единой книге? Я, надеюсь, не смешна.И не трагична. Но – вполне обыкновенна.Бывает? Бог с тобой, любой неповторим.Ночной мотив летит туда-сюда – навеянсобраньем тем: то спит, то заново парит.

12 д е к а б р я

«Забытая бумага, огрызок-грифель, грёз...»