Дважды возрожденный

Если честно, то я ни слова не понимаю из того, что говорят окружающие. Язык этого мира по своей гавкучести и резкости похож на немецкий. Но не смотря на непонимание языка, думаю, что я получил довольно четкую картину происходящего. Многие вещи являются интернациональными…

Например, зависший надо мной топор.

Я отрываю голову от провонявшего кровью дерева плахи и бросаю последний взгляд на окружающий меня мир.

Даже малейшее движение многократно усиливает боль, гуляющую по искалеченному телу.

Я пытаюсь запомнить… Запомнить то, что меня окружает. Запомнить эти грубые каменные дома, выстроившиеся вокруг обширной городской площади и пялящиеся на меня квадратными, подслеповатыми окошками. Сколько же смертей видели эти окошки за свою жизнь? Они многое смогли бы рассказать о жизни этого мощенного камнем пространства с эшафотом посредине. Запомнить этих притихших аборигенов, так похожих на нас – людей. Запомнить прячущееся в мирно плывущие облака тускловатое солнце. Запомнить этот средневековый по своему быту и жестокости мир ставший могилой для Мичмана и Мотора.

Глупо! Как глупо! Броситься на спасение друзей, даже не имея в запасе толкового плана. Основным принципом операции должен был стать экспромт. Молниеносный, несущий смерть врагам и освобождение друзьям экспромт. Увы… Не вышло.

Выдох… Я чувствую спиной, приближение смертоносной стали.

Топор мчится на свидание с моей шеей. Я даже рад этой встрече. Она остановит пульсирующую по всему телу боль. Боль, раздирающую внутренности.

Организм уже исчерпал свои возможности регенерации и прекратил борьбу. Но одно то, что я все еще жив, а не скончался от многочисленных ран, заслуживает уважения к нему. Любой другой, на моем месте давно уже был бы мертв.

Еще мгновение и я усну. Усну, забыв о боли и невзгодах. Я не верю в бога… Я даже не знаю, что меня там ждет… Но я уверен, хуже чем здесь уже быть не может. И надеюсь… да именно надеюсь, что там я встречу всех защитников Цитадели. Там, у порога в то, во что я не верю, меня встретят Мичман и Мотор. И они будут не изуродованы и обезглавлены, какими я видел их в последний раз.

Перед глазами всплывает картина поля боя. Нашего боя. Боя, который мы проиграли.

У нас не было ни малейших шансов. Не было даже времени уйти на другой срез. Врагов, закованных в стальные доспехи в стиле средневековых воинов, было слишком много… для троих. Пусть даже один из них почти «шупермен»… Но они надолго запомнят эту схватку.

Даже после того, как упали на чужую твердыню сперва обезглавленный Мотор, а потом и пронзенный насквозь тяжелым копьем Мичман, я продолжал свой танец. Танец смерти. Многочисленные раны и порезы не помешали мечу и заточенному по краю щиту вести обильную жатву.

Они сочли, что я демон. Забавно! Это было заметно по суеверных глазах на перекошенных страхом лицах.

Жаль, что меня прервали… Хороший был танец! Если бы не эта стрела, вошедшая в шею, у основания черепа…

Какая теперь уже разница…

Стоя на пороге бессмысленно думать о прошлом. Все равно ведь изменить ничего нельзя. А жаль! Я бы еще станцевал. Иногда приятно быть демоном, вызывающим суеверный страх в глазах матерых воинов.

Глаза девочки с куклой расширились, и на миг я вижу в них отражение смерти, покрытой ржавыми пятнами.

Глава 9.

Темнота.

Темнота в квадрате…

А может даже в кубе… Темнота возведенная в абсолют… Не такая как ночью, а упругая, прилипчивая.

Кажется, что она окутывает меня угольным киселем. Наверное, если вытянуть руку вперед, то ее даже можно пощупать… почувствовать сопротивление собственному усилию.

И вот я вишу в центре этой материальной темноты… Сам знаю, что звучит довольно глупо ибо у темноты нет центра, но более удачной фразы для определения собственного местоположения как-то в голову не приходит. Вишу и пытаюсь понять все же это рай или ад.

Для ада слишком уютно…

Для рая слишком скучно…

И вообще я себе это немного по-другому представлял…

А может это то, что называют чистилищем? Место где человек должен осознать поступки, совершенные на протяжении грешной жизни.

Мысленно делаю обзор своего существования и с прискорбием жду экспресса в ад. Таких как я в рай не берут, разве что в качестве наглядного пособия кающегося грешника.

– Здравствуй! – выдернул меня из размышлений детский голосок.

– Привет! – Я пытаюсь рассмотреть в окружающей темноте источник голоса. – Ты кто?

– Мы уже встречались. – Теперь я точно уверен, что голос принадлежит ребенку. Мальчику. – Тогда ты ценой собственной жизни спас друга.

– А поконкретнее можно? – пытаюсь вспомнить такое проявление героизма со своей стороны но в голову приходит только штрафной гранчак водки выпитый вместо Малыша во время празднования дня города. Да и то, тогда я спас его от мрачного похмелья и всего лишь ценой двух таблеток аспирина.

А может я не умер? – вспыхивает ярким прожектором в голове мысль. – Может мне повезло… Но я точно помню опускающийся топор. И именно на этом моменте мои воспоминания заканчиваются.

Нет, все-таки я мертв. Однозначно.

– Вы даже дали мне то, чего у меня никогда не было.