Его зовут Ангел (СИ)

- На ангелов не обижаются, - говорю я.

Он ухмыляется и долго смотрит на меня.

- Ты чего? - почти шепотом спрашиваю я и чувствую, как от смущения краснеют мои щеки.

- Просто вспомнил, когда увидел тебя в первый раз, - говорит он. - Ты была такой угрюмой и… равнодушной. Ко всему. Все, абсолютно все кроме тебя были заинтересованы в том, что в классе появился новенький.

- Я помню, как ты улыбнулся, - признаюсь я. - Так, будто высмеивал всех.

- Правда? Ты заметила это?

Я киваю.

- Удивительно, - изумляется Ангел.

- Что именно?

- Что ты смогла заметить.

Я пожимаю плечами.

- У меня есть дурацкая привычка видеть то, что другие не могут, или не хотят.

- Вот поэтому ты особенная.

Я легкомысленно закатываю глаза, пытаясь казаться беспечной, но в груди ощущаю трепещущую и необъяснимую радость. Такое происходит каждый раз, когда Ангел говорит что-то приятное обо мне. И то, как из его уст звучит слово «особенная» не кажется мне оскорблением. Нет. Это значит больше, чем просто комплимент.

- Иногда мне кажется, что я мертвая внутри, - эти слова вылетают у меня прежде, чем я успеваю подумать об этом.

И зачем я вообще это сказала?

Я осторожно смотрю на Ангела, который выглядит печально после моего заявления.

- Это бред, - говорит он после мучительно долгого молчания. - И я серьезно. Ты не мертвая. Ты живая.

Я грустно смеюсь.

- И души у меня нет. Но даже если и есть, то она самая обыкновенная. Хотя я все-таки склоняюсь к тому, что у меня ее нет… Ее просто не может существовать.

- Ты ошибаешься, - Ангел угрюмо качает головой. - Она есть. У тебя, и у меня. Поэтому мы отличаемся ото всех.

- С научной точки зрения не доказано, что душа существует, - не отступаюсь я.

- Помнишь, я говорил тебе о вещах, которые еще не нашли своих ответов? - спрашивает он. Я киваю. - Так вот, человеческая душа как раз такая вещь. Глупо отрицать, что ее у тебя нет, потому что она есть. Я не знаю, как и почему, но я уверен в ее существовании.

Я делаю глубокий вдох и отворачиваюсь от Ангела.

- Дождь закончился, - говорю я.

- Большинство людей пусты изнутри, но красивы внешне, - он пропускает мои слова мимо ушей. - Ничтожно количество тех, кто прекрасен снаружи и внутри. Душа делает человека красивым изнутри.

- Ты вообще настоящий?

Мне хочется провалиться сквозь землю, исчезнуть, скрыться, потому что огромная волна стыда захлестывает меня с головой, и я бесследно тону в ней. Я чувствую, как мое лицо буквально за мгновение багровеет, и я поспешно опускаю голову, чтобы Ангел не увидел моего смущения.

А еще спустя несколько секунд я слышу смех, такой прекрасный и звонкий, что невольно поворачиваюсь к его обладателю обратно и тоскливо вздыхаю.

- Да, - произносит Ангел. - Я настоящий. Вполне. Вот, - он протягивает мне свою руку, - можешь даже пощупать, если не веришь.

Я до последнего борюсь с желанием дотронуться до него, и это оказывается достаточно проблематично и… больно, что мне даже приходится стиснуть зубы.

- Я верю, - хрипло бормочу я в ответ.

Ангел небрежно опускает руку себе на колено и смотрит на меня.

- Почему ты спрашиваешь?

- Потому что ты хороший. Нет. Ты чересчур хороший, - я чувствую себя глупо, но раз уж зашел разговор, и мы друзья, то почему я не могу говорить откровенно? Хотя бы с кем-то быть честной во всем? - Ты настолько хороший, что порою кажешься мне нереальным. Ты добрый, честный, искренний и умный… ты настоящий, не пытающийся подстроиться под других. Ты такой, какой есть на самом деле, - я закрываю глаза. - Ты не можешь быть реальным, - говорю я так тихо, что только я себя слышу, а затем говорю громче, - потому что этот мир не создан для таких прекрасных людей, как ты. Ты либо иллюзия, либо очень хороший притворщик.

Я ощущаю на себе тревожный взгляд Ангела.

- Я не притворщик, - говорит он, и я верю ему. - Я не иллюзия, - моя уверенность подкашивается. - Я здесь, и я настоящий. И ты настоящая. Ты тоже удивительная, Августа. И иногда мне тоже кажется, что ты не настоящая, - когда я открываю глаза и решаюсь посмотреть на него, то вижу, как его щеки слегка розовеют, и по моему телу разбегаются мурашки. - И мы здесь, в этом пустом и одиноком мире, потому что плохое не может существовать без хорошего.

Глава одиннадцатая

Я прихожу домой и сразу начинаю искать в интернете странное имя того, чью книгу читал Ангел. И выясняю, что это его псевдоним. Он, как и говорил Ангел, пишет стихи. У него есть официальный сайт, небольшие фан-клуб и группа «Вконтакте». Я провожу краткий обзор его творчества и приступаю к чтению книги «Запчасть Импровизации».

Проходит три часа, если не больше, и я понимаю, что этот Аль Квотион действительно гений. То, как он пишет и излагает свои мысли… Это на самом деле потрясающе. Мне нравится его стиль и язык. Вроде пишет по-простому, но в то же время в этой простоте завуалирован глубокий смысл, который понять сможет далеко не каждый.

Я знаю много произведений, которые достойны похвалы, но не пользующиеся огромной популярностью, и их тираж очень маленький. «Запчасть Импровизации» относится именно к такой категории книг.