Эмиль Верхарн Стихотворения, Зори; Морис Метерлинк Пьесы

Багровая листва и стылая вода.Равнина в красной мгле мала и незнакома.Огромный вечер, там, над краем окоема,Выдавливает сок из тучного плода.И вместе с октябрем лениво умирая,Пылающую кровь роняет поздний сад,И бледные лучи ласкают виноград,Как четки в смертный час его перебирая.Угрюмых черных птиц приблизился отлет.Но листья красные сметает ветер в груду,И, длинные усы протягивая всюду.

Клубничные ростки кровавят огород.И бронзы тяжкий гул, и ржавый лязг железаВсе ближе, но пока проходит стороной.А лес еще богат звенящей тишинойИ злата у него побольше, чем у Креза…Вот так, о плоть моя, мечтаю умереть —В наплыве дум, лучей и терпких ароматов,Храня во взорах кровь и золото закатовИ гибнущей листвы торжественную медь!О, умереть, истлеть, как слишком налитыеОгромные плоды; как тяжкие цветы,Повисшие теперь над краем пустоты

На тоненькой своей зелено-желтой вые!..Для жизни на земле мы непригодны впредь.В спокойствии немом лучась багряной славой,Дозрели мы с тобой до смерти величавой,Мы гордо ей в глаза сумеем посмотреть.Как осень плоть моя, как осень — умереть!

Крушения

^{5}

Меч

Перевод М. Донского

С насмешкой над моей гордынею бесплодной

Мне некто предсказал, державший меч в руке:Ничтожество с душой пустою и холодной,Ты будешь прошлое оплакивать в тоске.В тебе прокиснет кровь твоих отцов и дедов,Стать сильным, как они, тебе не суждено;На жизнь, ее скорбей и счастья не изведав,Ты будешь, как больной, смотреть через окно,И кожа ссохнется, и мышцы ослабеют,И скука въестся в плоть, желания губя,И в черепе твоем мечты окостенеют,И ужас из зеркал посмотрит на тебя.Себя преодолеть! Когда б ты мог! Но, ленью

Расслаблен, стариком ты станешь с юных лет;Чужое и свое, двойное утомленьеНальет свинцом твой мозг и размягчит скелет.Заплещет вещее и блещущее знамя, —О, если бы оно и над тобой взвилось! —Увы! Ты истощишь свой дух над письменами,Их смысл утерянный толкуя вкривь и вкось.Ты будешь одинок! — В оцепененье дремыПрикован будет твой потусторонний взглядК минувшей юности, — и радостные громыДалёко в стороне победно прогремят!

Исступленно

Перевод М. Донского