Я историю излагаю... Книга стихотворений

Я это только я. Не больше.Но, между прочим, и не меньше.Мне, между прочим, чужого не надо,но своего отдавать не желаю.Каждый делает то, что может,иногда — сто три процента.Требовать сто четыре процентаили сто пять довольно странно:я это только я. Не больше.Но, между прочим, и не меньше.Раза три, а точней, четырепрыгал я выше лба своего же.Как это получалось — не знаю,но параметры и нормативывыполнялись, перевыполнялись,завышались и возвышались.— Во дает, — обо мне говорилисамые обыкновенные люди,

а необыкновенные людиговорили: «Сверх ожиданья!»Это, было заснято на пленку.Пленку многократно крутили.При просмотре было ясно:я это только я. Не больше.Но рекорд был все же поставлен,но прыжок был все-таки сделан.Так что я все-таки больше,пусть немного, чем думали люди.

Возвращение

Я вернулся из странствия, дальнего столь,что протерся на кровлях отечества толь.Что там толь?И железо истлело,и солому корова изъела.Я вернулся на родину и не звоню,как вы жили, Содом и Гоморра?А бывало, набатец стабильный на дню —

разговоры да переговоры.А бывало, по сто номеров набирал,чтоб услышать одну полуфразу,и газеты раскладывал по номерами читал за два месяца сразу.Как понятие новости сузилось! Ритмкак замедлился жизни и быта!Как немного теперь телефон говорит!Как надежно газета забыта!Пушкин с Гоголем остаются одни,и читаю по школьной программе.В зимней, новеньким инеем тронутой раме —не фонарные, звездные         блещут огни.

«Уже не холодно, не жарко…»

Уже не холодно, не жарко,а так себе и ничего.Уже не жалко ничего

и даже времени не жалко.Считает молодость года,и щедро тратит годы старость.О времени жалеть, когдаего почти что не осталось?А для чего его жалеть —и злобу дня и дни без злобы?Моей зимы мои сугробыповсюду начали белеть.Не ремонтирую часов,календарей не покупаю.Достаточно тех голосов,что подает мне ночь слепая.

«А что же все-таки, если бог…»

А что же все-таки, если боги в самом деле есть?Я прожил жизнь, не учитываятого, что он, может быть, есть.Если он есть, он учтет

то, что я его не учел,все смешки и насмешки мои,все грешки и спешки мои.Что же мне делать, если боги в самом деле есть?Он библейский бог с бородой,сказочный,   с живой и мертвой водой?Или бог не верящих в боганадомных философов — их ведь много?Некое нечто, но не ничтоне со всеблагостью, так со всевластьем.Я сомневаюсь, а он на тосмотрит со зловещим участьем.Он присмотрелся, наверно, ко мне.Он меня взвесил, учел и вычел.Вряд ли он мне забыл то,что я его отрицал.Вряд ли он меня простил,если он все-таки есть.