Я историю излагаю... Книга стихотворений

Поём. А в песне естьв смешении с правдой голойи музыка, и текст,и, что важнее, голос.А в песне есть тоска,а в песне есть синкопыи пехтуры река,залившая окопы.И прополаскиваягортани ураганом,вплывает нота ласковая,несомая органом.И переворачиваясердца до основанья,вплывает кота вкрадчивая,ропща и изнывая.То нежась, то ленясь,пропитываясь снами,

то с нами, то для насона плывет над нами.

«В этот вечер, слишком ранний…»

В этот вечер, слишком ранний,только добрых жду вестей —сокращения желаний,уменьшения страстей.Время, в общем, не жестоко:все поймет и все простит.Человеку нужно столько,сколько он в себе вместит.В слишком ранний вечер этот,отходя тихонько в тень,применяю старый метод —не копить на черный день.Будет день, и будет пища.Черный день и — черный хлеб.Белый день и — хлеб почище,повкусней и побелей.

В этот слишком ранний вечеря такой же, как с утра.Я по-прежнему доверчив,жду от жизни лишь добра.И без гнева, и без скуки,прозревая свет во мгле,холодеющие рукигрею в тлеющей золе.

Обращение к читателю

Минуя свое прямое начальство,минуя следующее начальство,минуя самое большое,обращаюсь с открытой душоюпрямо к читателю.Товарищ читатель, купивший меняза незаметную для бюджетасумму,      но ждущий от поэта

поддержки внутреннего огня.Товарищ читатель! Я осталсятаким, как был. Но я — устал.Не то чтобы вовсе излетался,но полклубка уже размотал.Как спутник, выпущенный на орбитутруда и быта,скоро   в верхний слой атмосферывойду. И по-видимому — сгорю.Но то, что я говорю,быть может, не будет сразу забыто.Не зря я копался в своем языке.Не зря мое время во мне копалось:старый символ поэзии — парус —год или два      я сжимал в руке.Год или два      те слова,

что я писал,      говорила Москва.Оно отошло давным-давно,время,   выраженное мною,с его войною и послевойною.Но,как в хроникальном кино,то, что снято, то свято.Вечность   даже случайного взгляда,какие-то стороны, грани, краязапечатлели пленка и я.Храните меня в Белых Столбах,в знаменитом киноархиве,с фильмами — хорошими и плохими,с песней,   почему-то забытой в губах.

Я это я