Я. Ты. Мы. Они

Алена с очень серьезным лицом слушает меня, и это смущает меня еще больше. Лучше б она дальше лыбиться продолжала.

— В общем, сказал, что хотел вспомнить, как это без меня, чтобы ко мне вернуться. Бред какой-то.

Подруга обдумывает мои слова.

— А ты сама помнишь, почему вы вместе? 

— Тебе что, историю всю нашу напомнить? — ощущение чего-то нехорошего подкатывает к горлу. Может это все-таки овсянка просится наружу?

— Не, вашу Санта-Барбару я и без этого помню. Я про другое. Почему ты с Сашей?

Возмущенно распахиваю глаза. Что за вопрос дебильный?

— Потому что люблю его?! — для убедительности еще и ладони вскидываю. Всем своим видом показывая, что это же очевидно.

— А за что любишь?

Может теперь мне в Алену тарелкой запустить? Жаль, правда, овсянки в ней нет, было бы эпично.

— А за что вообще любят? Любят же просто так, а не за отдельные качества.

— Окей, по-другому. За что ты его полюбила? Что он на тот момент уже сделал, когда ты поняла, что любишь его?

— Ну рядом был, поддерживал, помогал.

— То есть он тебе нужен был?

Какой странный вопрос. Что значит нужен? Он мне и сейчас нужен. Алена как будто читает мои мысли, поэтому поясняет:

— Понимаешь, у вас такое ненормальное начало было, что там страстей на десять жизней хватило. Да и ты у нас тогда была нежная лань, домашний цветочек. Тебя тогда грех было не поддержать.

Я вскакиваю, почему-то кажется, что я сейчас с мужем разговариваю, а не с его сестрой. Словно мне сейчас мои самые худшие страхи озвучивают. В уме всплывает нелепое слово «порядочный». Я ведь раньше безумно боялась, что Саша со мной из-за жалости. Потому что залетел от него «домашний цветочек», вот и пришлось жениться…

— Да сядь ты, — безапелляционно продолжает Алена свою речь. — Это уже потом выяснилось, что ты у нас с характером, и стены лбом прошибать умеешь. Между прочим, хорошее качество, я не спорю. Вот только скажи, где в этом всем Сашино место?

— Ты про что?

— А про то, зачем тебе муж, если ты сама все тянешь. Санька, у меня такое чувство, что теперь ты из него «домашний цветочек» лепишь.

— В каком смысле леплю? Из твоего брата еще попробуй что-нибудь слепи, себе дороже.

Алена тяжело вздыхает и с упреком смотрит на меня. Ее взгляд говорит: «Какая же ты глупая у нас, Саня».

— Ты его когда последний раз чем-нибудь грузила? Ну, там проблемами, о помощи просила?

— А зачем его грузить? У него работа, своих забот хватает. Да я сама…

— Воооот, — чуть ли не победно кричит Алена. — Вы его главная забота! Ты что, брата моего не знаешь? Ему же рыцарем по жизни быть надо, спасать любовь свою ненаглядную, ну тебя то есть. А ты ему сама, все сама.

Чужая теория кажется настолько бредовой, что я почти верю в нее. Почти, потому что вслушиваться не хочу. Ведь со всех сторон получается, что я виновата в случившемся. Но блин, это же мне изменили!

Мама вон утверждает, что я от Саши бегу. Алена теперь говорит, что я не даю ему быть рыцарем. Что за ролевые игры-то такие?!

— Санечка, я тебя очень люблю. И брата своего люблю. Пусть он и козлом оказался. Но ты же по нему сохнешь, я вижу. Давай ты опять цветочком побудешь, а? Ну хоть чуть-чуть.

— Не хочу я быть никаким цветочком…

Алена берет меня за руку, знает, что я не все сказала. Ладно, терзай мне душу, выворачивай меня наизнанку.

— Я должна быть сильной, должна. Потому что… если что не так пойдет, я просто не переживу. Столько всего в этой жизни через жопу было… Во многом из-за меня было, — кажется, я начинаю плакать. Довела меня все-таки, зараза. — Я просто не могу…

Что я там не могу, сама не знаю. Просто так горько от самой себя вдруг стало… Не от Саши, а от себя. Какой-то новый виток чувства вины зарождался в душе. Еще не оформившийся, но уже ощущаемый.

— Сань, позвони ему. Поговори с ним, скажи ему все это.

Глава 38

Четыре года пролетают как-то совсем быстро. Они, конечно, не такие насыщенные, как предыдущие шесть, но мне это нравится. Мы живем нормальной жизнью, насколько это, конечно, возможно. Дети растут, мы с Сашей решаем какие-то бытовые проблемы из серии: куда поехать в отпуск или какого цвета обои наклеить в коридоре. А еще мы окончательно осели в Москве, купив квартиру, и потеряли бабушку.

Но обо всем по порядку.

Стас. Ребенок идет в первый класс. Я и рада, и горда, и напугана одновременно. Меня переполняют эмоции, когда вижу, как сын в своем новом костюме с бабочкой и цветами в руках топает на свою первую линейку. Для меня в этот момент он самый красивый мальчик в мире, а еще самый умный и сообразительный. Мне нравится, как он серьезно сводит брови и с суровым видом слушает приветственную речь директора.

Такой взрослый. Именно это меня и пугает. Разве может быть у меня такой взрослый сын? А еще школа. Я боюсь школ, боюсь детей, подростков и… их родителей. Я все еще помню, какими жестокими они могут быть. Надеюсь, моих пацанов это не коснется.