Ирано-таджикская поэзия

Когда мы в ярости, когда больны мы гневом,Что может быть стихов целительней и краше?Прохладный ветерок приносит нам отраду,От пламени пиров светлеет сердце наше.Рубиновым вином утешь меня, о кравчий,Из жбана мне налей – найду забвенье в чаше.

* * *

Если туча над твоим гордым стягом проплывет,Если волны твоего благородства забурлят,-Хлынут на твоих друзей золото и жемчуга,А на недругов твоих ниспадут песок и град!Все, что видишь, все, что любишь, недостойно мудреца,Зелень, и миндаль, и вина – нет им счета, нет конца!Мир – змея, а честолюбец – ото тот, кто ловит змей,Но змея от века губит неудачного ловца.

* * *

О время! Юношей богатым, светлоречивым, ясноликимСюда для службы он явился на гордом скакуне верхом.Ну, а понравится ль он шаху, когда спустя десятилетьяОн возвратится нищий, старый, проделав дальний путь пешком?

* * *

Просителей иные не выносят,Не выслушав, на полуслове бросят.Ты слушаешь, но выслушать не в силах,А каково же мне, который просит?Когда цветет тюльпан – вино прекрасно,Тюльпан расцвел – вино тебе подносят!

* * *

Ожесточась, изгнал я из дому тебя,И на тебя свои грехи я перенес.Как только ты ушел из дома моего,Я пролил кровь из глаз. Но знаешь, в чем вопрос?Мне странно, я дивлюсь поступку своему,

Мне горько, мне смешно от этих жарких слез.

* * *

Ты – лев, который стал потомком дива,Ты – лань, ты чащи горные тревожишь.Ты – солнце: быстрота твоя такая,Что атома быстрей промчаться можешь.

* * *

Ты на доске, где моют мертвецов,Недвижная, лежишь ты на спине.Смотрю, опали груди у тебя,Не вьются кудри… Плачу в тишине:Я старым был, я был уже седым,Когда ты молодость вернула мне.

* * *

Все сыплет, сыплет град из черной тучи -Слетают звезды на холодный прах.Ты можешь поскользнуться, это верно,Но все же устоишь ты на ногах.

* * *

О Мадж, мои стихи читай, ты их постиг:Я – разум и душа, ты – тело и язык.Мы будем пить вино и целовать подруг,Для наслаждения мы изберем цветник.

* * *

Ты любишь стан подруги круглобедрой,Пьянящие глаза шалуньи смуглой,Ячменным хлебом ты пренебрегаешь,Ты тянешься к лепешке пышной, круглой.

* * *

Сынок, для злого мира мы сделались добычей,Смерть – ворон, мы же – пташки: нет хуже доли птичьей!В непрочном этом мире все, что цветет, увянет.Смерть в ступе истолчет нас: таков ее обычай.

* * *

Как жаль, что отпрыск неразумныйРождается от мудреца:Не получает сын в наследствоТалант и знания отца.

* * *

Для сада разума – ты осень,Весна – для цветника любви.Меня любовь зовет пророком -Творцом любви себя зови.

* * *