Ты восстанешь еще, ты поднимешься на ноги снова,горделиво закинешь рога, непокорен и дик,будешь травы топтать и взбираться по склонам,ты, зеленый воскреснувший бык.И деревниубегут от проселков своих ради встречи с тобой.И у рек распрямятся сутулые плечи,и клинки ручейков выйдут снова из ножен земли,чтобы мертвые пальцы иссохших деревьевликованьем победы цвели.И отарыубегут от своих пастухов ради встречи с тобой.И моря, омывая тебя, воспоют тебе славу,вновь ты будешь свободно пастись среди гор и равнин,вольный бык, вновь ты станешь, как прежде,навсегда сам себе властелин.И дорогиубегут от своих городов ради встречи с тобой.
Тебе, о полотно цветущих зрелых нив,холст, ожидающий, когда ж изображенье?Тебе, огонь и лед, мечта, воображенье,безветренная гладь и бурных волн прилив.Обдуманность, расчет и трепетный порыв,о кисть геройская, гранит и воск в движенье,дающем почерку и стилю выраженье,здесь — точность контура, там красок яркий взрыв.Ты форма, цвет и свет, ты ум, в полете смеломпознавший суть всего, язык вещей глубинный,тень, кинутая в луч, иль свет и тьма в борьбе.Ты плоть воздушная, иль воздух, ставший телом,где жизнь и пластика волшебно двуедины.Рука художника, мои стихи — тебе!
Неуловимой грации печатьв улыбке, в каждом выраженье.Уже готова кисть начать!Как дуновенье — линии движенье.Холста сияющая гладьтак лаконична,мягко напряженьезефиров дующих, и легкой ткани валет.Ритмичных завитков скольженьеи на воде, и в вышине,в отточенной штрихом волне.И то деталей сопряженье,и тот во всем геометричный строй,которому своей капризною игройи ветер невзначай поможет,когда, порхая, множитцветы, и птиц, и мотыльковый рой.А на холсте, в пространстве нерушимом,из танца линий рождены,танцуют спутницы веснына радость херувимами серафимам,чьи хоры с вышинызовет молитьсягрегорианского архангела десница,и хрупкой грации печатьв улыбке, в каждом выраженье,и как дыханье — линии движенье,и полотна сверкающая гладь,и тот же ритм и чувство мерыв прозрачно-бледной наготе Венеры.