Испанские поэты XX века

Едкий дым табака — как туман, сквозь него я гляжуна поверхность французской реки;маслянистая зелень воды за собой увлекаетжалкий мусор, отбросы, обломки.Но из окон моих не увидетьни испанской реки, ни испанских дорог в тополях.Погрузить, что ли, руки в холодную жидкую грязь,преградить, оттолкнуть,кулаками заткнуть эти гнусные пасти клоак,изрыгающих смрадную муть…Но из окон моих не увидетьни испанской реки, ни испанских дорог в тополях.Я гляжу на плывущий лоскут свежесодранной шкуры,бычьей шкуры лоскут,

вместе с ним привиденья утопленных воплей плывут,к морю, к морю, к пустынному морю плывут.Но из окон моих не увидетьни испанской реки, ни испанских дорог в тополях.Бычьей шкуры лоскут, горемычный скиталец речной,я гляжу на тебя, и из глазслезы льются и льются рекой,забывая, что им полагается каплями скупо сочиться.Но из окон моих не увидетьни испанской реки, ни испанских дорог в тополях.

* * *

«Бедный бык! Пробудишься ли ты от туманной дремоты…»

Бедный бык! Пробудишься ли ты от туманной дремоты,спеленавшей тебя с головой?

Ты стряхнешь ли назойливых оводов сильным хвостом,ты омоешь ли в море бессилие сомкнутых век,возвращая зрачкам их былую, их свежую зоркость?Ты лежишь, захлебнувшись в крови,ты раздавлен потемками, страхом,ты мычишь, ты взываешь, ты ждешь,что пробьется сквозь ночь розовеющий отблеск рассвета,и поднимешь ты пики рогов.А пока золотистые чайкида случайные стайки пернатых гостей из лесов и полейвьют над ними венки,вьют венки из надломленных крыльев и жалобных криков.На дельфинах плывут утонувшие детивдоль каймы помертвелых твоих берегов,

истекающих маслом и кровоточащих виномиз разбитых давилен;ты уходишь все дальше, все дальше, скрываясь из глаз,мне одно оставляя желанье, одну лишь надежду —что восстанешь ты снова над мореми опять засияют над бычьим упругим хребтомсолнце, звезды, луна…

(Гибралтарский пролив.)

* * *

«Признаюсь, бык, что ночи напролет…»

Признаюсь, бык, что ночи напролетв Америке тебя я вспоминаю,и въявь необитаемые снымне снятся — сны по имени Отчизна.

Мой одинокий гость, мой добрый друг,и здесь ты достаешь меня и студишьгорячечный мой жар, палящий жарот шпаги, что вонзилась в твой загривок.Ах, если б сном забыться, отдохнуть, —мне и тебе, обоим нужен отдых.Ах, если б я, простертый на постели,мог задремать хотя бы на заре!Но нет… Встаю с набрякшими глазами,в мозгу одна лишь мысль — мысль о тебе;при свете звезд другого полушарьяхочу тебе об этом рассказать.

* * *

«Ты восстанешь еще, ты поднимешься на ноги снова…»