Избранное

В руке моей — палка кривая,за поясом пестрым цветы.В горах королем пребываю,гоняя овечьи гурты.Ведомый лишь разумом здравым,брожу по вершинам один,чужим не потворствуя нравам,лишь сам я себе господин.Я здесь никому не помеха,и мне не помеха никто,смеюсь, если хочется смеха.Один, но свободен зато!Не хмурился здесь я ни разу,я радуюсь горным ветрам,пою, веселюсь до отказу,и эхо летит по горам.Другие, по свету кочуя,пусть ищут богатство и власть,здесь счастье мое, здесь хочу япокоем насытиться всласть.

С отарой путем моим длиннымшагаю и песню пою,вверяя горам и долинамсчастливую душу мою.Мой посох отдать пожалеюза скипетр, и клясться готов —мне царской короны милеевенок мой из диких цветов.

В келье

Из кельи юноша-монахглядит на белый свет, —глядит с тоской, глядит в слезах,поблек во цвете лет.А за стеной старик бредети думает о тех,кто счастлив без мирских заботи без мирских утех.«Не ошибись, старик, смотри,здесь не всегда покой,не оградят монастыри

от суеты мирской.Что делать, если в сердце — ширь,а в келье низок свод…Брат запирает монастырь,но сердце кто запрет?Пока широко дышит грудьи в радость белый свет,пока мечты торопят в путь —покоя, счастья нет.Я смолоду вошел сюда,дверь за собой закрыв,для мира умер я тогда,но для меня он жив.Не смея наслаждаться им,его забуду ль я!С огнем, которым я палим,угаснет жизнь моя.Здесь не всегда царил покойот века и поднесь,кто не принес его с собой,

не обретет и здесь.Гляди в пути, как мир широк,как веселит он взгляд.И я ушел бы, кабы мог,да стены не велят!»

Йосип Мурн-Александров (1879–1901)

На перроне

Поезда несутся мимо,Рельсы звонкие гудят.Облака густого дымаПровожает чей-то взгляд.Кто-то ждал вчера напрасно,Ждет сегодня, ждет всегда.Каждодневно, ежечасноОн встречает поезда.Он измучен, он измотанОдиночеством, бедняк.Да, без родины живет он,Но не спрашивайте — как.Одинокий и суровый,

Ждет живых родных сердец.Задрожали рельсы снова…Наконец-то, наконец!Ждет безмолвно, недвижимо,Безнадежно, слепо ждет,А в лицо — лишь хлопья дыма.Мчится поезд… Нет, не тот.

Как знать, кому грустнее…

Как знать, кому грустнее —жаворонку иль мне!Ах, и ему тоскливов померкшей вышине.Он больше петь не в силах,летать ему невмочь —на землю мрак нисходит,скрывает землю ночь.Мне тоже ночь мешаетсвободно петь в тиши,но эта ночь страшнее —она на дне души.

Полынь