Избранное

Споёмте песню про полынь,почтим ее открыто,дай бог ей летнюю теплынь,ветвистой, духовитой!Гвоздик и роз нам цвет не мил,не любим маргариток, —настой полыни в детстве былобычный наш напиток.И выросли, и не грустим,легко бродя по свету…Начнем с конца и посвятимполыни песню эту!

Мирослав Крлежа (1893–1981)

Что значит запах розы?

Что значит запах розы, объявший ночью сад,когда за каплей капля мгновения скользят?

Плывут по небу звезды, текут во мраке воды,цветенье розы немо всей немотой природы,где жабрами соцветий вздыхает ночь неслышно,а роза пахнет тьмою, цветет темно и пышно,цветет и доцветает, средь листьев темных вянет,и мрачным напряженьем меня тревожно манит, —со звездами дышу я, цвету как полночь эта,и на холсте небесном рисую тень рассвета.

Виноградная лоза

Лоза винограда растет некрасиво,ползет она ввысь узловато и криво.На лозах, проросших из грязи, из глины,росистые грозди сияют невинно,а корни, покрытые грязной коростой,взбираются в гору усилием роста.Лоза вырастает неспешно и немо

в слепом и прекрасном желании неба,в желанье подняться, чтоб грозди сверкаливином золотистым в прозрачном бокале.

Письмо

Письмо словно бабочка: дрожью крылаедва прикоснувшись, исчезнет в полете,оставив дыханье пленительной плоти,и липы в цвету, и шелков, и тепла.Осыплется с пальцев дрожанье строкпыльцою цветочной, и в это мгновеньеслова из письма улетят, как виденье,и вянет письмо, как поблекший цветок.

Стеван Раичкович (р. 1928)

За униженье наших рук пустых…

За униженье наших рук пустых,Что к свету тянутся и ждать не в силах,

Дай нам слова прозрачней смол густых,Слова, что кровью заструятся в жилах.И это слово страшное найди,В глубинах плоти спящее безвестно, —О нем напоминает гул в груди,Как звон непролитой слезы небесной.Найди слова, имеющие плоть,И сердце беззаветное, живоеДля всех, кому тоски не побороть,Для всех, кто смолк с поникшей головою.Найди слова прямее тополей.Пустые руки наши пожалей.

Спящие

Тихо иди, — ночью улице спится.Не разбуди этой сказочной глуби.Кто ж виноват,

Если в груди твоей прячется птица?Только притронься рукою —Слышишь, стучит, словно дятел в дуплистом дубе.Улица спит, погруженная в зыбкую дымку.Люди во сне, как растения под водою.Кто ж виноват,Если тайком натянул ты струну-невидимкуДля одного небывалого звука,Чтобы в сердца он проник силою молодою?Тихо пройди — ночью улице спится.Не разбуди и во мраке исчезни.Кто ж виноват,Если в груди твоей прячется птица?Может быть, спящие бродят неслышноВ том же краю, где твоя рождается песня.

Из андалузской поэзии