Избранное

Титульный лист

Счастливым, богатым — прилично молчанье,что размышлять-то над их судьбой.Но — обездоленный просит вниманья,он говорит: я слепой,или: я тоже ослепну вскоре,или: меня преследует горе,или: при мне ребенок больной,или: меня совратили с пути...Горя много, а слов не найти.Людям другие дела интересней.Привлекать вниманье приходится песней.Эти песни всегда хороши.Правда, вкусы людей закоснели:кастраты премило поют в капелле.Лишь Господь слышит голос душитех, кто молит о лучшем уделе.

Песня нищего

Бреду от одних ворот к другими в снег, и в бурю, и в зной.Порой прислушаюсь, недвижим,ухо прикрою рукой.Мой голос кажется мне чужим,хотя это голос мой.Не знаю, кто здесь кого зовет —это я кричу или нет.О малости малой кричу у ворот,чуть о большем — кричит поэт.И вот на ладони мои леглаголова моя тяжело;как будто пора покоя пришла,и вот мне уже тепло, —пусть никто не помыслит, что нет угла,где я склоняю чело.

Песня слепого

Слепота — внутри, остальное — вовне;это проклятье, разлад во мне,все более щемящий.Руку протягиваю, как во сне,

незримую руку незримой жене,бреду в пустоте шумящей.Вперед, и назад, и со всех сторонразносится ваших движений звон,но вы ошиблись: лишь я наделендостояньем добра и духа.Во мне звучит нескончаемый стон,и я не знаю, откуда он —от сердца или от брюха.Вы слышите? В гамме совсем инойпоются ваши кантаты.Ночь уходит — и свет дневнойврывается в ваши палаты.Ваши лица связаны между собой,ни в чем вы не виноваты.

Песня пьяницы

Я здесь ни при чем. Так было давно.Хотел держаться, держало вино.Не знаю, что было и как.Держало там и держало здесь,пока я ему не продулся весь.Я дурак.Теперь я в игре — некозырная масть,в игре со смертью, скотиной, пропастья обречен задарма.Когда эта ведьма меня загребет,мной, грязной картой, башку поскребети бросит в кучу дерьма.

Песня самоубийцы

Вот только бы не опоздать.А то, глядишь, разрежут опятьверевку.Чуточка вечности в плоти моей,ведь я проделал для встречи с нейподготовку.Ложечку жизни суют мне они,эту жалкую ложку.Не хочу никак, ничего, ни-ни,ни помногу, ни понемножку.Я знаю, в чем счастье: живи да живи,

этот мир — горшок со жратвой.Но этого нет у меня в крови,хоть и понял все головой.Других это кормит, меня же — нет,хворать — это мой удел.Теперь хотя бы на тысячу летя на диету сел.

Песня вдовы

Вначале жизнь была хороша,в тепле устоявшемся крепла душа.Юные годы прошли, спеша, —я не знала, что так со всеми.И вдруг потянулся за годом год,не нов и не радостен стал их черед,один за другим придет и уйдет, —разорвалось надвое время.Вина не его, вина не моя,терпенья набрались и он, и я,но смерть терпеть не хотела.Я видела смерть, ковылявшую к нам, —все без спроса она прибрала к рукам,до меня-то ей — что за дело.Что же делала я, для себя, свое?Разве это нищенское житьесудьбой дано под залог?Не только счастье Судьба дает,и горе и муки идут в оборот —старьевщицын хлам убог.Судьба покупала меня ни за грош,губ и ресниц любую дрожь,даже походку, и вотшла распродажа день за днем.Судьба купила все — а потомне оплатила счет.

Песня идиота

Они не мешают. Дают ходить.Они желают мне угодить.Ну-ну.Что угодно. Вертится все и вся,

Духа Святого превознося,ты знаешь, какого — превознося, —ну-ну.В самом деле, опасно отказывать мне,страшно подумать: по чьей-то виневдруг возьму да пырну.Кровь тяготит. Кровь тяжела.Иногда не могу, задыхаюсь со зла.Ну-ну.Ах, что за красный огромный кругвысоко-высоко поднялся вдруг, —вы его сделали, я очень рад —или он прилетает, когда велят?Как странно все это себя ведет:одно из другого куда-то плывет,потом навыворот, наоборот.Ну-ну.

Песня сироты

Я ничто и не буду ничем ни дня.Я мал, а кругом большая возня;и дальше не краше.Папаши, мамаши,пожалейте меня.Правда, я не стою забот:жатва уже снята.Пора не пришла мне и не придет —не нужен нигде сирота.Я без смены ношу одежду свою,давно потерявшую цвет.Но, быть может, волею Божьей, тряпьювовеки износу нет.Не сменились пряди волос моих,все та же каждая прядь,а тот, кто ласкал когда-то их, —их вовек не будет ласкать.

Песня карлика

Моя душа, пожалуй, светла;но гнета стянутого узла,сердца, несущего столько зла, —ей удержать не по силам.

У нее ни кроватки, ни садика нет,вцепилась в мой корявый скелет,крыльями лупит по жилам.Ничто не родится из рук моих,зачахших в судорогах, больных,из рук тяжелых, ледяных,словно жабы в грязи болота.Я таков с головы до ног:печален, изношен, убог,за что же прогневался Богна сваленные нечистоты.Быть может, Он рассердился такна гримасы капризной рожи?Так часто готов был прогнать я мрак,мне, в сущности, свет дороже;но к лицу приближались лишь морды собак,большие морды бульдожьи.А собакам все это пустяк.

Песня прокаженного

Смотри, я один, и я одинок.Жителям города я не знаком,меня поразила проказа.Стучу колотушкой своей,печальной мишенью служу для ушей,для слуха, а не для глазавсех, кто бродит вокруг.Услышат они деревянный стук —им и задуматься недосуго том, что со мною случилось.Пространство, где разносится громмоей колотушки, — это мой дом;избегая знакомства со мной,меня далеко обойдут стороной, —Твоя воля, возможно, в том.Вот так я долго могу идти —ни мужчины, ни женщины на пути,ни малого чада.Зверей мне пугать не надо.(Перевод Е. Витковского)