Хозяйка «Волшебной флейты» (СИ)

– Татьяна Ивановна? – удивился он. – Но… Как вы… Что вы тут делаете?

– Пришла вас проведать, как видите! – я огляделась. – Сегодня вам удалось меня удивить. Никогда бы не подумала, что такой видный мужчина живёт в таком… борделе!

– Это не бордель, это доходный дом, – он приподнялся на локте. – Простите, что встречаю вас в таком виде… Сейчас я встану…

Фыркнув, я покачала головой и ответила ему:

– Вы никуда не встанете, а будете лежать и выздоравливать. Кстати, вы вызывали врача?

– Я ходил к нашему полицейскому доктору Брому, к патологоанатому. Он подтвердил, что это обычная простуда, и стоит денёк отлежаться. Завтра я уже буду на службе.

Городищев говорил неохотно, словно лишь из вежливости сообщая мне детали своего здоровья. А я не поверила своим ушам:

– К патологоанатому?! Вы настолько не любите себя? Нет, я, конечно, понимаю, что у патанатомов нет плохих отзывов от клиентов, но не позвать нормального врача… Я была о вас лучшего мнения, Платон Андреевич.

Он хотел возразить, закашлялся и без сил откинулся на подушку, тяжело дыша. Я быстро соображала. Деньги у меня есть, вызвать врача на дом я могу. Ещё надо будет купить лекарства. Заварить чай, желательно с мёдом, приготовить что-то лёгкое, но сытное. Возможно, это лёгкое сытное лучше приобрести в трактире на углу. Прибраться – это бесценно, это я тоже могу.

– Ждите меня здесь и не смейте двигаться с постели, – строго предупредила я Городищева и вышла за дверь. Спустилась на улицу, даже не глянув в сторону консьержки. Коляска стояла неподалёку, я махнула рукой Порфирию. Он медленно подъехал, думая, что барыня закончила все свои дела. Жестоко ошибался…

– Порфирий, сейчас ты поедешь за доктором. Найдёшь любого хорошего, нормального врача, понял? И привезёшь сюда, на второй этаж, комната номер шесть.

Кучер удивился, но кивнул. Я подняла брови:

– Езжай же!

А сама направилась к трактиру, из которого слышались крики, пьяные голоса, шум. Сумерки уже подкрались к городу, растянули плотное тёмное покрывало и готовились набросить его на людей, чтобы ночь пришла на готовенькое и заявила свои права. Мужиков я не боялась, как та Красная Шапочка из анекдота: лес знаю, секс люблю. Пусть попробуют хоть подойти, получат по яйцам!

Трактир оказался не из богатых. По полу в нём была рассыпана солома, едва прикрывавшая грязь, половой в замызганном переднике глянул на меня странным взглядом, а компания за ближним столиком стихла, переглянувшись с другими мужиками. Все они выглядели, как каторжники – лохматые, бородатые, а некоторые бритые, но такого вида, будто под армяками и тулупами (в такую жару!) у них набиты купола и чёрные розы.

Но я только задрала нос и прошествовала мимо них с таким видом, будто выросла в этом трактире, а хозяин был моим родным отцом.

Вероятно, именно хозяин и встретил меня за стойкой бара. Седой и такой же лохматый, как клиенты, он взглянул на меня исподлобья маленькими светлыми глазками, засунутыми глубоко в складки век. А я улыбнулась ему, очень стараясь, чтобы моя улыбка не выглядела заискивающей, и сказала:

– Добрый вечер. Мне нужен ужин для постояльца доходного дома, который тут недалеко.

– Барышня, – пророкотал он и прочистил горло. – Ты дверкой ошиблась. Иди-ка отсюда подобру-поздорову.

– Я ошиблась? – подняла бровь. – Вы не готовите еду?

– Готовим. Но не для таких, как ты.

– А откуда вы знаете, какая я? – снова улыбнулась. – Мне просто нужен ужин. Я заплачу.

Он оглядел трактир и всех своих клиентов, потом достал из-под стойки большой стакан и очень большую бутылку, наполовину заполненную мутной жидкостью, и налил её в стакан. До краёв. Подвинул мне, подбоченился. Не поняла… Он что, хочет, чтобы я выпила вот это пойло? Интересно, сколько в нём градусов?

Не то чтобы мне было страшно.

Нет.

Просто, ну что за метод такой? Я клиент, такой же, как и остальные! А меня заставляют пить, чтобы принять заказ… Может быть, у Городищева есть плитка, чтобы приготовить хоть суп?

Да хрен. У него там едой и не пахнет, а питается полицейский, наверное, по таким вот кабакам, где его принимают за своего. Патриархат, чтоб его бабайка съел… Эх, некогда и негде искать другое заведение, поэтому…

Я взяла стакан, шумно выдохнула и сделала глоток.

Твою мать! Не меньше шестидесяти градусов! Это убийство – заставлять пить это дерьмо!

Глянула на хозяина. Он ждал. Поэтому я просто зажмурилась и выпила всё до дна. С трудом. С большим трудом.

Стакан звякнул о стойку, и я спросила, когда снова обрела возможность дышать:

– Ну, так я могу получить этот грёбанный ужин на вынос?!

Уф. Если так дальше пойдёт, я пойду танцевать и драться… Но, видимо, испытание было не окончено, потому что хозяин с бесстрастной рожей налил мне ещё один стакан.

– Нет, вы издеваетесь? – спросила, чувствуя, что самогон уже заиграл внутри. – Я просто хочу сделать заказ!

– Для этого надо доказать, что ты не из этих, – и хозяин мотнул башкой наверх.

– Я не из этих, – медленно ответила я. – Но доказать это можно и другим способом.

Он подвинул стакан поближе.