Храбрые славны вовеки!

Каким-то медленным огнемДуша усталая томима.За часом час и день за днем,Не торопясь, проходят мимо.Ненастье, желтые листы,Осенней вьюги завыванье,В уме недвижные мечты,В груди немолчное страданье!Примчится весть издалека,Кругом запахнет кровью братской,И вновь безмолвие, тоска,Покой — ужасней муки адской!И вновь надежды и мечты,Желанной вести ожиданье,Осенней вьюги завыванье

И дождь, и желтые листы!..Прочь, дух сомненья ядовитый!Пусть мрак сдвигается кругом,Пусть льется дождь на нас сердитый,Пусть буря стонет — переждем!Не одолеет нас невзгода.Стряслась беда — снесем беду!Сыны великого народа,Мы в нашу веруем звезду.И проклят будь, чей дух смутится,Чей в страхе побледнеет лик,Кто малодушно усомнитсяИ дрогнет хоть единый миг!

II

После победы

Победа! На душе как будто легче стало.

Уж «завтра» не грозит стыдом или бедой.Что ж медлим сбросить мы печали покрывалоИ в шумной радости затеять пир горой?Победа! Как давно и жадно этой вестиМы ждали! День настал; что ж сердце не кипитНи страстным торжеством, ни упоеньем мести?Какая тягота его еще томит?Иль нам не верится? Иль жалко нам чего-то?Иль душу возмутил борьбы кровавый след?Иль обуяла нас безвременно дремота?Иль славы ждем иной, иных хотим побед?Кто скажет? Кто решит — то мудрость иль безумье?Грядущее для нас светло или темно?Народа русского глубокое раздумье,Как моря тишину, постигнуть мудрено.

Родная*

Покинув Родину и дом, она пошлаТуда, куда текли все русския дружины.Под ветхим рубищем в душе она неслаБесценный клад любви, участья и кручины…Уж скрылся позади рубеж земли родной.Чу! слышен битвы гром, холмов дымятся склоны:Восторг отчаянной и дикой обороныС редутов Гривицы и Плевны роковойНа русские полки огнем и смертью дышит;Но чуткая любовь не грохот в битве слышит,Не ей твердыни брать, не ей смирять врагов.Мужичке-страннице иные внятны звуки,Иной с побоищ к ней несется громкий зов —Томящий жажды клик и вопли смертной муки.И вот она в огне: визжит над ней картечь,

Рои летают пуль, гранаты с треском рвутся,Увечья, раны, смерть! Но ей ли жизнь беречь?Кругом мольбы и стон — и реки крови льются!Страдальцев из огня, из схватки боевой,Она уносит прочь, полна чудесной силы,И жаждущих поит студеною водой,И роет мертвецам с молитвою могилы.Как звать ее? Бог весть, да и не всё ль равно?Луч славы над ее не блещет головою,Одно ей прозвище негромкое дано:Герои русские зовут ее «родною».

Александр Александрович Блок

(1880–1921)

На поле Куликовом*

1