La Cumparsita… В ритме танго

— Мы все с чего-то начинаем. Я думала, что у тебя… — изумленно открываю рот и вынужденно замолкаю.

Он смотрит очень нехорошим и застывшим, словно мертвым, взглядом на меня и не спешит с ответом.

— Если ты не возражаешь, я хотел бы сменить эту тему, Даша? — вдруг отмирает, через стол протягивает свою руку, касается несмело своими пальцами моей кисти, затем обхватывает и быстро переворачивает мою ладонь, уложив ее тыльную часть на стол. — Не уходи сегодня, останься здесь на ночь, предупреди своих родителей. М? Что скажешь? — выжигает нехорошим взглядом мне лицо.

— Ярослав… — шепчу, кривлюсь, пытаясь вытащить руку. — Не надо.

— Места много, — осматривает кухонное пространство. — Я лягу на диване, а ты пойдешь наверх.

— Я не могу выгнать тебя на диван, а сама…

— Все нормально, Даша, — улыбается. — Ты женщина — тебе нужно место. Я ведь не против уступить свою кровать. Без проблем.

— Нет, — вскакиваю, но той раскрытой рукой как будто застываю, неловко попадая коготком в силок. — Ты что? Отпусти меня. Ярослав?

— Хорошо, — несколько раз смаргивает и отмирает от накатившего внезапно наваждения.

— Я хочу проверить свою одежду, — без конца оглядываюсь назад, кривлюсь, снова возвращаюсь взглядом и скулю. — Пожалуйста…

— Да, — шепотом добавляет, — извини…

Он отпускает мою руку, а я отхожу от кухонного стола подальше.

Так неправильно! Без сомнения! Да и мы с ним не об этом договаривались. Это ведь простой незапланированный визит вежливости, прекрасная возможность скрасить дождливый вечер под крышей теплого дома и не более того.

«Не ищи подвоха, Даша, там, где его в помине нет» — так он говорил, когда к себя сюда приглашал. А сейчас что изменилось? Что произошло? Спровоцировала его? Какую чушь под нос бубню!

Как мелкий спринтер преодолеваю небольшое расстояние от кухни до той комнаты на втором этаже, при этом перепрыгиваю несколько ступенек, почти поскальзываюсь наверху, тут же спотыкаюсь, путаюсь в мужских штанах, прикладываюсь коленями о пол, со стоном поднимаюсь, чешу саднящие чашечки, глажу и даже сильно дую в пустоту.

— Даш, что случилось? Ты упала?

Смотрю на Ярослава снизу и вверх, и не произнося ни звука, шепчу сухими жаркими губами:

— Не подходи ко мне. Не надо. Это все неправильно. Рано, Ярослав.

— Я не подхожу… — и в самом деле делает несколько шагов назад.

Господи! Как все это глупо! Умом ведь четко понимаю, но сердцу приказать не в силах. Не могу! Я ошиблась.

«Он нормальный парень…»

«Порядочный мужчина…»

«Хороший человек…»

«Спокойный, терпеливый, вдумчивый…»

«Обыкновенный…»

«Он такой… Красивый?»

И все?

— Ты пожалеешь, «Даша», — сама себе шепчу. — Дурочка, дуреха… Глупая. Пожалеешь, пожалеешь…

«Он не женат…»

«Но у него есть сын… И что?»

«Он убивал людей… Ты этого не знаешь!»

«Он столько раз ходил по краю… И выжил!»

— Что-что? — прищуривается, одной половиной подается на меня вперед, похоже, он прислушивается к тому, что лепечу.

— Пожалеешь, пожалеешь, пожалеешь… Ничего не выйдет. Невозможно! — шепчу, вращаясь вокруг себя. — Не выйдет, все зря. Так не бывает…

Вся обстановка перед глазами расплывается, предметы поднимаются и вращаются вместе со мной. Что это такое? Он мне подсыпал что-то в чай? Мне показалось, что у напитка был очень странный привкус. Я ведь у него спросила:

«Очень вкусно, Ярослав. Это жасмин?»,

а он мне что ответил?

— Не уходи! — Ярослав силой останавливает мое вращение. — Слышишь? Перестань. Не трону, пока сама об этом не попросишь. Даша?

Стараюсь сфокусировать свой взгляд. Вглядываюсь в его лицо, пытаюсь даже улыбнуться.

Хороший? Хороший? Или снова мимо, а я, как по накатанному, в тысячный раз в заключении ошиблась?

— Прошу! — всхлипываю и тут же вешаюсь к нему на плечи.

— Ты… — отстраняется от меня.

— Поцелуешь? — руками глажу мужские скулы, мельтешу глазами по лицу, сама тянусь к его губам, целую, словно жалю, подбородок, прикусываю его нижнюю губу, оттягиваю, обнажая десны, всасываю, пропускаю мякоть между своих зубов и с чмокающими звуком отпускаю. — Поцелуй! — мычу.

— Что с тобой?

Не знаю! Я сама не понимаю…

Ярослав смелеет и перехватывает инициативу. Целует жадно, словно влагой насыщается. Ведет в порывистых движениях, действуя нагло, по-мужски. Подталкивает на огромную кровать.

— Иди сюда…

Он разворачивает нас, заваливается на спину и увлекает меня за собой. Сверху? Сверху? Он хочет так? Очень странно. Я ведь нахожусь на его груди, глазами созерцая комнатный потолок? Как это возможно?

— Что ты делаешь? — пытаюсь выкрутиться, ерзаю по его телу, пока он не фиксирует меня под грудью своей искусственной рукой.

— Тшш, успокойся. Сейчас будет хорошо.

Он гладит мой затылок, принюхивается, я чувствую, как он проводит носом по влажным волосам, затем прокладывает дорожку теплых поцелуев по задней части шеи и, наконец-то, запускает теплую мужскую руку мне в штаны.

Глава 13

Смирновы…

Даша