Летающий пролетарий

Комната —                  это,                        конечно,                                     не роща.В ней         ни пикников не устраивать,                                                    ни сражений.Но все ж              не по мне —                                  проклятая жилплощадь:при моей,               при комплекции —                                             проживи на саже́ни!Старики,              старухи,                            дама с моською,дети        без счета —                            вот население.Не квартира,                    а эскимосскоеили киргизское                        копченое селение.Ребенок —                  это вам не щенок.Весь день —                     в работе упорной.То он тебя                 мячиком                               сбивает с ног,то    на крючок                    запирает в уборной.Меж скарбом —                          тропинки,                                         крымских окольней.От шума              взбесятся

                              и самые кроткие.Весь день —                     звонки,                                как на колокольне.Гуртом,             в одиночку,                                протяжные,                                                  короткие…И за это             гнездо —                             между клеток                                                   и солений,где негде                даже                         приткнуть губу,носишься                весь день,                                 отмахиваясь                                                      от выселениймандатом союзным,                                бумажкой КУБу.Вернешься                  ночью,                             вымотан в городе.Морда — в пене,—                              смыть бы ее.В темноте                 в умывальной                                        лупит по мордекем-то           талантливо                              развешенное белье.Бр-р-р-р!Мутит          чад кухонный.                                 Встаю на корточки.Тянусь           с подоконника

                                  мордой к форточке.Вижу,         в небесах —                             возня аэропланова.Приникаю                 к стеклам,                                  в раму вбит.Вот кто            должен                        переделать нановонаш       сардиночный                             унылый быт!

БУДЕТ.

Год какой-то                    нолями разну́лится.Отгремят                последние                                 битвы-грома.В Москве               не будет                             ни переулка,                                                 ни улицы —одни аэродромы                           да дома.Темны,           неясны                       грядущие дни нам.Но —          для шуткиизображу                грядущего гражданина,проводящего                     одни сутки.

УТРО.

Восемь.             Кричит                         радиобудильник вежливый:

«Товарищ —                     вставайте,                                       не спите ежели вы!Завод —              зовет.Пока        будильнику                           приказов нет?До свидания!                      Привет!»Спросонок,                  но весь —                                   в деловой прыти,гражданин                 включил                               электросамобритель.Минута —                 причесан,                                 щеки —                                              дажегражданки Милосской                                   Венеры глаже.Воткнул штепсель,                              открыл губы:электрощетка —                           юрк! —                                       и выблестила зубы.Прислуг — никаких!                                Кнопкой званная,сама        под ним                     расплескалась ванная.Намылила                 вначале —и пошла:              скребет и мочалит.Позвонил —                    гражданину

                                       под носсам       подносится                          чайный поднос.Одевается —                      ни пиджаков,                                           ни брюк;рубаха            номерами                             не жмет узка.Сразу          облекается                            от пяток до рукшелком             гениально скроенного куска.В туфли —                   пару ног…В окно —               звонок.Прямо           к постели                           из небесных лонвпархивает                   крылатый почтальон.Ни — приказ выселиться,                                    ни — с налогом повестка.Письмо от любимой                                 и дружеских несколько.Вбегает сын,                     здоровяк-                                     карапуз.— До свидания,                          улетаю в вуз.— А где Ваня?— Он         в саду                    порхает с няней.

НА РАБОТУ.