Месма

К началу декабря Прохору Михайловичу сильно похужело, и он почти перестал выходить на улицу. Голод сказывался на нем самым беспощадным и жестоким образом. Большинство ближайших магазинов постепенно позакрывались по причине отсутствия продуктов; а производственный паек Прохору был не положен, и он с ужасом осознал, что фактически предоставлен сам себе. Его попросту оставили наедине со своей бедой — он может умереть в своей конуре от слабости и голода, и никто не вспомнит о нем. Уже в ноябре желающих фотографироваться было крайне мало, а с началом последнего месяца года клиент вообще перестал идти. Впервые Прохор Михайлович осознал — что это такое: остаться больным и беспомощным в полном одиночестве. И неоткуда ждать помощи. Впереди — жестокая и мучительная смерть. Вот тогда его и охватил настоящий предсмертный ужас!

Однажды ненастным вечером, когда он лежал в постели, совершенно обессиленный, и находился в какой-то мутной полудреме, внезапно раздался стук в дверь.

Прохор Михайлович вздрогнул и прислушался. Было тихо, и он уже подумал, что у него попросту начались звуковые галлюцинации. Но стук повторился — на сей раз более настойчиво.

«Неужели клиент? — с надеждой подумал он, с трудом приподнимаясь. — Господи, может, хоть немного поесть чего принесут…»

Он начал сползать с кровати, когда в дверь постучали уже в третий раз.

— Иду!.. — слабым голосом прокричал фотограф. — Минуточку… Подождите!

Он сунул ступни в теплые поношенные тапки и, шаркая по полу, подошел к двери.

Слабеющими пальцами отодвинул засов. На пороге стояла… Августа! Одетая все в тот же головной платок, длинную черную юбку и в старенький полушубок, она с порога приветливо улыбнулась ему.

— Господи! — только и вымолвил больной. — Это… вы?

— Здравствуйте! — мягко, почти ласково сказала женщина. — К вам можно?

— Конечно, конечно, можно! — засуетился Прохор Михайлович, шире открывая дверь. — Входите, пожалуйста…

Августа вошла в прихожую, впустив с собою морозное облако.

Прохор Михайлович зябко вздрогнул, быстро прикрыл дверь и задвинул засов.

— Вы уж извините, — сказала красавица с некоторым смущением. — Смотрю, вы чего-то не появляетесь на улице вообще. Вот, проведать вас пришла…

Прохор Михайлович был ошеломлен. Она помнила о нем, думала, беспокоилась…

В это ему было трудно даже поверить.

— Господи… голубушка, да вы проходите! Полушубок, платок снимайте… вот сюда на вешалочку, пожалуйста! У меня прохладно, конечно, но не улица все же!

С самого утра вот печку топил…

Августа степенно сняла полушубок, повесила на крючок; также неспешно она размотала платок с головы, повесив его поверх полушубка. На плечи ей темными тяжкими полукольцами упали прекрасные, густые волосы. Затем повернулась к хозяину, посмотрела на него с высоты своего роста.

От слабости и смущения Прохор Михайлович еле держался на ногах.

— Прошу извинить меня, — сказал он виновато. — Я сегодня крайне скверно себя чувствую… вот с утра сползал за дровами во двор, и все… дальше все больше лежу. Сил совсем не осталось. Уж простите меня великодушно… Августа!

Ему было крайне приятно произносить ее необычное и звучное имя. Как будто оно, имя это, обладало некой исцеляющей силой…

— Вам, наверное, просто есть нечего, — заметила Августа озабоченно. — Коли на улицу не выходите, так откуда еда-то возьмется! Так ведь и ноги протянуть недолго!

— А хоть бы и выйти, что проку! — Прохор Михайлович только рукой махнул. — Все равно ничего не купишь. Даже за хлебом такую очередищу надо отстоять! А у меня сил на это уже нет…

— А хлеб-то у вас сейчас есть?

— И хлеба нет…

Августа протянула руку и вынула из обширного кармана своего висящего на вешалке полушубка довольно увесистый сверток.

— Хлеба тоже нет… — повторила она его слова. — Ну, а тарелочка чистая у вас найдется?

Она улыбнулась ему — загадочно и немного лукаво.

— Найдется… — буркнул в ответ фотограф. — Они у меня давно все чистые. Вон, на полочке стоят. Видите, над столом…

Августа сняла с полки тарелку и поставила ее на небольшой кухонный стол.

— Фу, — сказала она брезгливо. — И это вы называете чистые? Да на этой тарелке пыли полным-полно! Слой в полпальца толщиной! Ужас просто… Вода у вас есть?

— Есть немного…

Он дал ей плошку, наполовину наполненную водой, и Августа сноровисто вымыла тарелку над металлической раковиной. Затем поставила чистую тарелку на стол. Прохор Михайлович завороженно следил за ее проворными красивыми руками.

Августа положила на стол сверток, развязала чистую белую тряпицу и вынула оттуда один за другим пять небольших печеных пирожков, похожих на румяные расстегайчики.

— Господи! — воскликнул фотограф. — Откуда такая роскошь?

— Какая там роскошь? — отозвалась Августа. — Это настоятельная насущная необходимость! Самые обычные пирожки… Прохор Михайлович, это — вам…

— Ну что вы… голубушка, да Господь с вами! Я уж и не упомню, когда в последний раз…

— А вам и не надо ничего помнить! Берите и кушайте. Пирожки с мясом… вы же говорили, что вам мясо нужно! Вот и угощайтесь…

— Да помилуйте… — Прохор почувствовал, как дрожат его колени. — Право, я не могу принять от вас такое…