Мяч, оставшийся в небе. Автобиографическая проза. Стихи

Кто умён — не хитёр. Кто хитёр — не умён.От начала времён до скончанья времёнНеизменным останется вечный закон:Кто умён — не хитёр. Кто хитёр — не умён.

* * *

Скупой берёт за всё: за чувство раздраженья,С каким он грабит вас (в порядке одолженья),За кукиш, каковой он сам же вам подносит…Ведь кукиш тратится в процессе подношенья!

Плагиатор

И плагиатор ценит тон любезности.Зови ж его не хищником словесности,А… сборщиком фольклора безымянногоВ среде поэтов мировой известности.

* * *

Мудрец вопросы миру задаёт.Дурак ответы скорбные даёт.(К тебе, глупец, как раз не обращались;Ведь ты и есть причина всех невзгод!)

* * *

С холодностью снегов мы чистоту связуем,Но «жизненным теплом» блудливость именуем.Скажи: нельзя ли быть и чистым и живым?Трагический исход — неужто неминуем?

* * *

Сто тысяч лет подряд погонщик бил осла.Сто тысяч лет подряд из раны кровь текла.Но кто дерзнёт сказать, что в мире не хваталоПри этом «трепетности, ласки и тепла»?

* * *

Шалуны Языка, ослепительные пустомели!А видать, не напрасно вы так в Языке нашумели:Это бунт обычайности, скрипку ломающей с треском,Чтоб никто не узнал, что играть вы на ней не умели.

* * *

«Что есть Истина?» — голос раздался в ночных небесах,Обратись к Языку (что всегда как солдат на часах).А Язык — промолчал. Потому что «решительной ломке»Подвергался как раз… И стоял в это время в «лесах».

* * *

Есть, есть разрыв — ручаюсь головой! —Меж сущностью и формой стиховой:От формы — пляшешь, носишься, летаешь…От сути — ковыляешь, чуть живой…

* * *

— Чего тебе, тоскливое созданье?— Мне дайте форму. Но — без содержанья.Я формалистка. Ибо только формаЕщё не причиняла мне страданья.

А меня осенило!

За что седой Восток так долго и упрямоХайяма избегал? А тут была программа:«Коран или Хайям», — сказали мусульманеИ так естественно избрали… не Хайяма!

* * *

Какие ни имей жестянщик недостатки,Не отразиться им на мировом порядке.Философ и халиф! На мягком воске мираЛишь ваших слабостей застынут отпечатки.

* * *

Поэт не о себе скорбит. Как ни тяжкаЗависимость певца от черствого куска,Стократ ему больней, что от куска зависятУмы, характеры, народы и века.

* * *

В дыму интриг, убийств и зуботычинЛишь Летописец сдержан и приличен.Держись, не падай! Ибо в целом миреОдин за всех ты должен быть логичен.

* * *

Когда заносчивость припишут вам лукаво,Но и на равенство у вас отнимут правоИ каждой курице дозволят клюнуть вас,—Ловите этот час и знайте: это — слава.

* * *

Не верь, что постоянство приедается.Такая мысль ничем не подтверждается:Когда ж успело б нам приесться качество,Которое так редко попадается?

Небольшое уточнение