Младшая сестра Смерти

Больше никого уговаривать не приходится. К Вите выстраивается очередь. Выплескивая краску на нарисованных обидчиков, люди словно освобождаются от накопленного негатива. Им становится легче. Одни начинают смеяться, у других распрямляются плечи, третьи забывают про алкоголь, хотя до этого опрокидывали стопку за стопкой. Глядя на довольные и веселые лица, я и сама задумываюсь: не попросить ли Виту изобразить отца? Жаль, что фотка с берегиней осталась в бабушкиной квартире. А в соцсетях его нет.

Хотя, может, уже есть. Выкладывает фоточки с Васей и вторым, оставшимся для меня безымянным, сыном. Вот они втроем гоняют мяч по двору. Вот сидят с удочками среди камышей. А вот жмутся другу к другу возле костра: ждут, когда прогорит, чтобы запечь картошку.

Правда, я не знаю, растут ли на Диксоне камыши. Рука тянется к предплечью, но сворачивает и хватает полупустой пакет с томатным соком. Я проглатываю теплое пойло, — похоже, тетрапак стоял рядом с батареей. Буэ-э! Вкус мерзкий, но у меня внутри теперь не так пусто и холодно.

Когда перформанс подходит к концу, публика не спешит расходиться. Несколько человек договариваются с Витой о покупке ее картин, Аза и другие энтузиасты устраивают в углу мини-дискотеку, а Борис беседует с синеволосой девушкой. Я, не зная, куда деться и чем заняться, случайно оказываюсь рядом и слышу их разговор.

— О, Борис, — щебечет синеволосая, — татушки на лице — это та-а-ак актуально! — Она тянется к его щеке, но Борис перехватывает ее руку. — Что… что означает надпись?

— Имя моей матери. Оно напоминает мне, что нельзя ни с кем сближаться: зло часто находит приют в самых близких людях. Мать била меня в детстве, пока ее не лишили родительских прав.

— Ох, бедняжка! — У синеволосой широко распахиваются глаза.

Борис окидывает ее оценивающим взглядом.

— Пошли, — бросает он и уводит девушку из галереи.

— А потом, дура, ты будешь просить нарисовать его портрет, чтобы плеснуть в него краской, — ворчу я, медленно сползая по стенке.

Сил совсем нет. Я весь день провела на ногах, помогая с подготовкой перформанса, и ничего не ела, если не считать утренний кусок пирога в «Депрессо». Дурацкий сок теплым тяжелым комом лежит в желудке. В висках начинает потрескивать от усталости. Прикрываю глаза.

Интересно, что делают Инна, Бруевич и Гриф? С ними ли сатир? И что случилось между трефами и Витой? Раз она облила их портреты краской, получается, они сделали ей что-то плохое?

Гоняя мысли туда-сюда, я сама не замечаю, как начинаю дремать.

— Вставай, — обрушивается сверху.

Я вздрагиваю и поднимаю взгляд. Надо мной возвышается Борис. Он протягивает руку, и я неосознанно берусь за нее.

Зря.

Борис вздергивает меня на ноги, а потом сжимает пальцы так крепко, что из горла вырывается писк. Я пытаюсь освободиться, но тщетно.

— Что чувствуешь?

Его лицо оказывается совсем близко. Дыхание — жаркое, того и гляди опалит ресницы. В нос бьет мускусный запах пота.

— Мне больно! Пусти!

Удовлетворенно кивнув, Борис разжимает клешню.

Я шарахаюсь назад и врезаюсь в стену. Рука, освобожденная из тисков, действует словно по собственной воле. Она коротко замахивается и впечатывается в жесткую щеку Бориса. Ладонь вспыхивает, и я с ужасом понимаю, что натворила.

Этот урод теперь ни за что не отдаст мне свиток!

Лицо Бориса вновь оказывается в миллиметре от моего. Татуировка на скуле обведена розовым пятном пощечины. Я вжимаюсь в стену.

— Правильно, — шепчет он. — За боль платят болью. Ты станешь хорошей бубной.

— Не тебе решать, кем я стану. Где мое задание?

— Ослепла? — Борис указывает на карман пиджака, из которого действительно торчит свиток.

Я хватаю его и, толкнув бубновую даму плечом (ай!), спешу на выход.

— Ты будешь с нами, — летит мне вслед. — Помяни мое слово. Начало уже положено.

То, как он произносит это, заставляет меня нахмуриться и притормозить. Обернувшись на пороге, я спрашиваю:

— О чем ты? Какое еще начало?

— Ты помогла нам. Помогла забрать столько душ, сколько мы раньше не забирали. Ты вложила в этот проект часть себя. И не отрицай: тебе понравилось.

— Что? — Я сглатываю сухую, как зола, слюну и тупо повторяю: — Что?

— Ты не поняла? Все, кого сегодня нарисовала Вита, умрут. Несчастные случаи, внезапные болезни, самоубийства. Вердикты врачей будут разными, хотя настоящая причина — вот она. — Борис обводит рукой галерею, заваленную испорченными портретами. — Люди хотели вычеркнуть из жизни своих обидчиков, и они будут вычеркнуты. Раз и навсегда. Ты помогла нам устроить массовую бойню. Спасибо.

Глава 21. Выбрать: к червям или к червам

Это прикол. Жесткая шутка. Как же иначе.

Я тереблю розовую ленточку и смотрю на Бориса, ожидая, что он рассмеется и скажет что-то вроде: «Легко же тебя подловить!»

Бубновая дама, заложив руки за спину, покачивается с пятки на носок. На лице — ни намека на усмешку. Безапелляционная серьезность. Неужели…

Пол собирается укатиться у меня из-под ног, и я приваливаюсь к дверному косяку.

— Иди уже, — говорит Борис и прищуривается. — Ну или оставайся.

— Это же неправда. То, что ты сказал.

— Правда.