Мы для любви все рождены…

Помню зеленые дорожкиСреди надгробий и крестов.Шагаю грустно от сторожкиТуда, где спряталась любовь.Красивы польские надгробья,В них души прошлые людей.Одних по жизни я запомнил,Другие – память давних дней.Здесь тишиною все объято,Здесь вечный сон всегда царит.В воспоминаниях вы святыИ память в них свечой горит.А вот костел с фасадом строгим,Колоны стройные внутри.Здесь остановка у дороги,Чтоб к Деве с верою дойти.Чуть дальше купола сверкают,Там христиан святой приют.Врата неспешно открывают,

Крещенных благостно зовут.К Марии Деве шел католик,К Христу шел с верою другой.Но все они по Божьей волеВ одной земле нашли покой.

Пахучий запах осени

Открыла осень кладовые,Вот горы фруктов, виноград.Семейка яблок, как живые,Ушли тайком, оставив сад.Бока арбузов полосатыхНевольно привлекают взор.Скажи, ну разве виноваты,Что химия для них позор.Пахучий запах спелых дыньМаня к взаимности взывает.Ты облизнись и деньги вынь,Если карман твой позволяет.Вот сад лишь об одном мечтает —

Всем раздарить дары богов.Смотри в окно – гроза мигаетСквозь стаю черных облаков.Осень невольно любит нас,Дразня раздольем ароматовИ, наконец, в коронный часВсе раздает перед закатом.Цветы раскраской поражают,В мечтах отдаться, все забыв.Только красивым уступают,Слегка листочки приоткрыв.Наряд деревья обновляют,Подкрасив листья в желтый цвет.Перед зимой листву роняют,На тропках оставляя след.Осень, подругу провожая,Лету спокойствие несет.Смену времен не признавая,Скоро сама в пургу уйдет.

Недаром осень так любима,Воспета в одах и стихах.Она, как прошлое, хранима,Она, как памятка, в сердцах.

Музыкант

Жизнь музыкантов выбирает,Вручив с рождения смычок.В их сердце пламя зажигает,Оно, в душе, как светлячок.Вокруг его витают ноты,Вошла в мир музыки душа.В тени октав звучат фаготыИ в нотный ряд они спешат.У детства есть свои забавы,Свои надежды и любовьИ отблески грядущей славыЕму во сне тревожат кровь.Он укротил свои желанья,Оставив мир пустых страстей.

Через года, в воспоминаньях,Признался в тяжести потерь.Но наша жизнь как партитура,В ней люди нотами звучат.Для многих музыка – микстура,Когда больны, а все молчат.Нам в жизни важен эпилог,К нему шел трудною дорогой.Он к седине все сделать смогИ жизни избежал убогой.Как птица в синих небесах,В душе мелодия летает.Смычок – любовь в его руках,И с ним он души понимает.Мелодий тонкие букетыОн раздает своим друзьямИ там найдут они ответы,Словно им музыка судья.

Босоногая