Не то место, не то время

Оказавшись в хостеле, я вновь включила привычное тусклое освещение (темнота казалась безопаснее, но не должно быть и намека на какие-либо изменения). В номере Тимура шторы закрыты наглухо. Открывать их он вряд ли надумает, посему и замеченным быть не должен. В любом случае, иных вариантов нет. Рассказывать ему о том, что Юсуф отдал приказ убить его я не спешила – слишком боялась последствий. А, учитывая, что пьян он был всерьез, на здравые действия рассчитывать не приходилось. Проспится и пусть сам со своими проблемам разбирается, мне же и своих не перечесть.

Оставив Ромку и Тимура встречать рассвет с Зеленым Змием, я отправилась в душ. Горячая вода тщетно пыталась смыть напряжение дня, но все же принесла небольшое облегчение. Натянув спортивный костюм, я вытянулась поверх покрывала. Со вчерашнего дня я предпочитала спать полностью одетая, готовая по тревоге бежать куда угодно или от кого угодно. Впрочем, смене гардероба способствовало и значительное похолодание. Без гостей в хостеле стало не только пусто и тихо, но и сыро, и прохладно.

Мысли путались, мышцы ныли. Идей не наблюдалось. Едва мои веки стали смыкаться, как я подпрыгнула на ровном месте и бросилась в коридор, едва заслышав чьи-то шаги.

Ромка, уверенно придерживающий Тимура, посмотрел на меня с осуждением. Видимо, выражение моего лица его явно не порадовало.

– А нервишки-то шалят…

– В роддоме стальных не оказалось, выдали, что имелось.

Втащив бесчувственную тушу Тимура в номер, он легко опрокинул его на кровать. Даже удивительно, как в таком щуплом парне, вмещается столько силы. Ромка был почти в два раза меньше Тимура, а тащил его на себе аки игрушку. Вот, что значит, опытный бармен.

– Ложись спать. Я здесь сам приберу.

– Утро скоро, иди лучше домой.

– Я здесь ночую.

На мой взгляд, подобное было излишне. Тимур был пьян мертвецки и ничего плохого бы сделать мне не смог. На то, что Фархад и Юсуф искать его здесь не догадаются, я все еще надеялась всецело. Правда, оставались еще Константин, Инесса и… Об убийцах Иванова я даже мысленно упоминать побоялась.

Ромка же нахмурился и сказал, не скрывая своего отношения к моей наивности:

– Ты – маленькая дурочка и знать не знаешь, что могут сделать злые дяди с домашними девочками вроде тебя. Так что, шагай от сюда, цветочек, и не зли меня.

Я поежилась. Догадываться о правде (прятаться от нее) и слышать ее в лицо – вещи разные. Обняв себя за плечи, чувствуя, как от страха холодеет спина, я попросила тихо:

– Не пугай меня. И так страшно.

Ромка лишь головой покачал. Кивком указал на дверь, предлагая выметаться из номера Тимура. И буркнув «спокойной ночи», ушел прибирать следы попойки. Я же потрусила обратно, чувствуя всю вселенскую благодарность по отношению к нему, но прекрасно понимая, что от полчища злодеев он один защитить меня не в силах.

Завернувшись с носом в одеяло, я некоторое время чутко прислушивалась к происходящему, опасаясь, что он передумает и уйдет. Но этого не случилось. Обустроившись в соседнем номере, он прислал сообщение:

– Не дрейфь. Я за стенкой.

Отправив ответное «спасибо» и кучку смайликов, я сразу же уснула. И спала бы долго-долго, но очередной кошмар заставил проснуться в немом крике едва прошло полчаса. Обхватив коленки руками, отстукивая зубами дробь, я тихонько сидела некоторое время, пытаясь убедить себя, что реальность не так страшна, как сон. Выходило так себе. Ведь я лгала самой себе.

О том, чтобы поспать еще теперь не было и речи. В период душевных волнений и бессонницы, меня всегда спасали чай и книга. Книга отсутствовала, но имелись переводы. Проверенное лекарство подвести не должно.

Помешкав некоторое время у двери, я прокралась в коридор. Убедившись, что врагов в обозримом пространстве нет, я расхрабрилась и приготовила себе чай (добрая Аленка припрятала для меня шоколадку, за что я была ей чрезвычайно благодарна сейчас). Чувствуя, как на языке тает изумительный шоколадный квадратик, я приободрилась и аккуратно придерживая горячую чашку, пошла обратно.

Тогда-то я и заметила то, что так глупо проглядела. Дверь в Ромкин номер была чуть приоткрыта. Чувствуя недоброе, будто героиня фильма ужасов, я заставила себе открыть ее и войти внутрь.

Страхи были напрасны – Ромки в номере не было. Я оглядела пустую комнату, отмечая разобранную постель, его куртку на спинке кресла и нервно бьющуюся на сквозняке занавеску.

Я гипнотизировала терзаемую ветром ткань и чувствовала, что страх ушел. Явилось чувство, что меня вновь водят за нос. И злость знакомо придала мне сил и уверенности.

В хостеле его не было – я знала это доподлинно. Домой он не ушел, иначе бы не оставил здесь куртку. На улице мороз и шастать по улице в футболке – то еще удовольствие (мне ли не знать?). Я поспешно подошла к окну, в надежда на простое решение ребуса. Но нет, во дворе его не было, Ромка не вышел покурить. Где тогда его носят черти? Ответ прост до безобразия – в отеле. Именно там, где проливается кровь и крутятся огромные деньги.