Непорочная для Мерзавца

В десятых числах марта снег выпал до колен и я, добираясь на работу, умудрилась заболеть. Пару дней просидела на таблетках, думая, что как-то переношу на ногах и ничего страшного не случится. И как итог: слегла с температурой под сорок и провалялась в постели все положенные десять дней и кое-как отбиваюсь от попыток мамы приехать меня выхаживать. Она сама недавно после простуды, а я взросля и уж если я одолела Габриэля Крюгера, то с гриппом тем более справляюсь.

Я не видела Эла уже двадцать три дня.

Но вижу его постоянно, потому что все его фото, какие только можно найти в интернете, есть у меня в телефоне. Я начала собирать их неделю назад, когда впервые почувствовала это — колючую, тяжелую, словно застрявшая в животе глубоководная мина, тоску. Когда поняла, что мне не хватает цвета его глаз, царапающего звука его голоса, его запаха.

Его пальцев у меня на запястьях.

Его вкуса на губах, которые я сгрызла в кровь, пытаясь достать еще хоть немного Габриэля Крюгера у себя из-под кожи.

Я знаю, что такое «Стокгольмский синдром»[6] и у меня определенно он.

Я знаю, что поступила правильно, когда сожгла мосты к своему Агрессору.

Я каждый день рву в себе хрупкий росток чувств, которых боюсь и не понимаю, безжалостно выдираю его с корнем, но он пробивается снова и снова.

Я просто тихо и мирно… схожу с ума от болезненной патологической зависимости.

Возможно поэтому даже не удивляюсь, когда на пороге моей квартиры оказывается Дима. Как всегда, в стильном костюме, белой, до рези в глазах, рубашке, модном галстуке. И с плюшевым медведем, который больше меня.

— Ты заболела? — Знакомое беспокойство в голосе.

— Просто грипп, почти прошло.

Я не предлагаю ему зайти: просто оставляю дверь приоткрытой и иду в комнату.

Дима идет следом, осматривает заваленную всякими лекарствами прикроватную тумбочку и тяжело вздыхает.

— Уверен, что тебе безопасно здесь находиться? — спрашиваю я, накидывая на плечи толстый тяжелый плед. И на всякий случай поясняю: — Я не про вирус.

Дима сажает медведя прямо на пол, качает головой и прижимает меня к себе.

Мне сразу становится спокойно и тихо-тихо, как в могиле.

— Кира, выходи за меня замуж. Я все знаю… про твое прошлое.

* * *

Приходится постараться, чтобы высвободиться из их объятий. Димы вдруг становится слишком много, и он меня душит: собой, своим внезапным появлением, своей настойчивостью. Он словно выкачивает воздух из моей крохотной квартирки, и хочется немедленно броситься к окну.

— Кира, прошу, выслушай меня.

Дима нехотя выпускает меня из объятий, но идет буквально шаг в шаг, когда я, пытаясь придумать, что ответить, иду на кухню. Ставлю чайник, настойчиво отмахиваясь от попыток помочь.

— Я дал задание своей службе безопасности… — начинает Дима, и я поднимаю руку, чтобы он не продолжал.

Руки, когда кладу в чашку два кусочка рафинада, дрожат. И это его «я дал задание» сжимается вокруг головы стальным обручем, продавливает до самого черепа. Он дал задание узнать, кем я была. Он имел на это право. Все верно, так и должно быть.

— Я понимаю, что после всего, что сделала, не заслужила доверия, — бормочу я, не рискуя снимать с плиты свистящий чайник. — Но я сказала тебе правду. Я не была девочкой из эскорта в том смысле, как думают многие. Нет, я не оправдываюсь, заслужила.

Обидно, но я сжимаю веки, чтобы не дать ни единого шанса слезам. Я не имею права плакать, а он имеет право не доверять ни единому моему слову и злиться на то, что поставила его репутацию под удар.

Я не сразу понимаю, что все это говорю вслух. Наверное, после температуры в голове совсем кисель.

— Кира, пожалуйста. — Дима отодвигает меня от плиты, вздыхает, собирается со словами.

— Надо же, важный политик, а слова потерял, — улыбаюсь я, глядя на узел его галстука.

Завязан безупречно.

— С тобой всегда чувствую себя неграмотным пацаном, — совершенно искренне отвечает он. — Может, все-таки в больницу, Кира?

— Я в порядке, завтра все равно на работу.

— Я думаю, будет лучше, если ты найдешь другое место. Ты же хотела работать в школе? Выбирай любую, я все устрою.

Меня немного царапает это его «я думаю, будет лучше», но я держу слова при себе.

— Дима, мне нравится эта работа и я надеюсь, что подхожу им, потому что хочу остаться в «ТАР» уже как постоянный сотрудник. Я хотела работать в школе, но со школой не сложилось, к сожалению. Или это судьба была. — Пожимаю плечами и все- таки разливаю чай по чашкам, ставлю на стол корзинку с бубликами.

— Габриэль будет и дальше тебя доставать, — нехотя говорит Дима.

Просто от одного его имени я вскидываюсь, как рыба без воздуха. Хочется вытолкать Диму за дверь вместе с реальностью, которую он принес за пазухой и теперь вывалил на стол, как просроченный торт. Я и так слишком много думаю о человеке, который не принес мне ничего, кроме разочарования и унижения, а теперь во мне яростно колотится мысль: ведь можно спросить, как у него дела? В этом же нет ничего такого?

— Мы все выяснили с… твоим племянником. — Боюсь, что порежу язык, если произнесу вслух его имя. — И больше не пересекаемся.