Нескучная жизнь подполковника Чапаева

— А тот, первый, здоровый такой, захватил «в замок» мои руки сзади. Видно, борец, потому что захват был правильным, и я пошевелиться не могла. Поворачиваюсь — а тут кулак летит мне в голову… Бац! Хорошо, подбородок чуть успела поднять, так бы в нос… И была бы я сейчас похожа на белую негритоску с приплюснутым носом. Чапаев, нравятся тебе афророссиянки? А как больно, б… Второй кричит:

— Виталька, залезь к ней в машину!

Виталька — это третий. Доходной такой. Вылезает из «бэшки», открывает багажник и бросает туда разбитый бампер. Потом забирается ко мне в машину и вытаскивает мою сумочку. Я начинаю понимать, что что-то нужно делать. Почти ещё день… машины по дороге туда-сюда… Ну и ору, выпучив глаза:

— Помогите! Помогите! Воры!

А, хрен! Машины проезжают спокойненько мимо. Второй ко мне подскакивает, хотел рот, видно, закрыть. А тут первый, который меня сзади держал, чуть позу поменял, и мне немного посвободней стало. Ну и я этому второму головой по носу… хрясь! Тот как заорёт… А я смотрю на дорогу и глазам своим не верю… Мимо нас медленно так машина ППС проезжает. Думаю, ну, всё, конец моим мучениям. Наши! Родненькие! Хана вам, пи…ры. А хрен, Андрюша! Не наши это были. Можешь себе представить…

Стоят почти вплотную две машины. У капота один здоровенный лось держит сзади орущую во всё горло женщину. Второй согнулся в три погибели, и из его носа красная юшка на снег капает. А третий тут же на капот вытряхивает из женской сумочки содержимое. И эти… Ковбои! Джеки Чаны, мать их… Хозяева дорог! Суки ментовские!

— Ксюша! — жёстко обрываю оскорбления в адрес доблестных… — А может, они не видели?

— Что? Да тот, который справа сидел, офицер, даже отвернулся и вперёд своему напарнику рукой махнул, мол, давай, давай вперёд, — вскочила со стула от возмущения Ксюха.

— Ладно! С этим разберёмся… Дальше что было? — нетерпеливо спросил я.

— Дальше? Дальше этот Виталик крикнул, что права мои нашёл и техпаспорт на машину. А второй урод поднялся — и ногой мне в живот… Я ноги поджала, и этот меня в сугроб отшвырнул… Ну а дальше самое интересное. Прямо над нашими головами что-то как загудит! У меня аж шапка дыбом встала. Смотрю, огромный длинномер возле нас притормаживает. А его по гололёду тащит, и он опять громко так: у-у-у-у-у!!! И тут на пассажирском месте стекло опускается, и оттуда дядька в тельняшке высовывается и орёт:

— Отпустили девку, суки! Всех покрошим!

А в руке, представляешь, нож — как меч у Ильи Муромца размером. Ну, эти уроды засуетились… Я в сугробе копошусь, встать пытаюсь… Виталик мне в карман куртки бумажку с телефоном сунул и сказал, что права и документы на машину можно выкупить за «полтинник». Короче, уехали они. Дядька-дальнобойщик ко мне подбежал, спрашивает:

— Автоподставщики? Помощь нужна, дочка?

Я говорю: «Нет, спасибо, дяденька». Ну, они и уехали. Теперь у меня нет прав, документов на машину и ещё чего-то. Слово это — «ВЕРА» — называется. Кому верить, Андрей, если «наши защитники» морды свои от чужой беды отворачивают? Завтра у Лильки пятьдесят штук займу, — переходя на ультразвук, закончила свой рассказ Ксюша и опять беззвучно заплакала, уткнувшись в мою только высохшую шею.

— Я тебе займу, у Лильки неудобно как-то, — попробовал перевести Ксюшину идею в шутку.

— А ты что, зарплату получил? — не поняла шутки униженная, избитая и оскорблённая.

— Послушай, а ты, когда остановилась, двигатель в своей машине выключала? — безразличным тоном спросил я.

— Нет, кажется… Нет, не выключала. Холодно же было, климат работал, — хлюпнув носом, ответила Ксюша.

— Умничка моя, ключик от своей машины дай.

Я сбегал во двор, где стояла «бесправная» Ксюшина машина и вытащил из авторегистратора флэш-карту. А после того, как уложил до сих пор вздрагивающую от пережитого жену в постель, уединился на кухне в обнимку с ноутбуком. Нужно будет Дрозду проставиться. Это он подарил Ксюхе китайский авторегистратор в день покупки её машины. Сам настроил и установил. Радости было… «Кино» смотрел три раза. После первого долго не мог успокоиться. Мозг сравнивал то, что рассказывала моя смелая девочка, мой домашний ангел, и то, что я видел своими глазами. Глазами не подполковника полиции, а глазами нормального, здорового физически и морально, русского мужика. Кто вы, скоты? На вид вроде славянской внешности. Как там Жданов говорил? «Только я имею право его судить и наказывать. Я — муж униженной и изуродованной этим ублюдком жены». Может, прав?

На отъезжающей «БМВ» седьмой серии чёрного цвета чётко читается номер… Что за… А! Номера ДНР. Донецкая народная республика. Их сейчас на территорию России пускают без проблем. Ну да, кто-то в окопах, а кто-то на «БМВ» автоподставами занимается. Их нужно на родину депортировать. Там, кажется, смертную казнь не отменяли.

А вот и «рено» ППС. И правда, медленно катится. Номер двести сорок шесть. Лицо в окне… смотрит… погоны… старший лейтенант, по-моему. А что там меленькими буквами на двери? Да ладно! «Новокузнецкое» отделение. Родные вы мои! Звонить Мишину… поздно. С утра «обрадую».