Ночной корабль: Стихотворения и письма

Война промчалась огненной грозою,Геройские прославив имена.О подвиге Космодемьянской ЗоиУзнал весь мир и помнят времена,И не она одна – другие детиБессмертный отзвук для себя нашлиВ писателе, художнике, поэте,Но за пределами родной землиВам никогда никто не говорилО мальчике по имени Кирилл.Мы помним ужас тех годов жестоких,На родине сердца слились в одно.Здесь — в одиночку гибнуть суждено,И тем труднее верность одиноких.Она тверда, как заостренный меч,

Ее заветы мужественно строги.Благословен, кто смог ее сберечьИ не сойти с намеченной дороги!О нем так мало: месяц, день и год,Названье лагеря, потом – забвенье.В Германии был выведен в расходСержант французского СопротивленьяКирилл Радищев…Дальше рвется нить.Пришла пора стихами свет пролить,Быть может – в книге, может быть – в журнале,На эту жизнь, на эту смерть в тюрьме.Они бесславно спрятаны во тьме,Но я хочу, чтобы вы правду знали!

1

Городам, колхозам, школам, селам

Посылаю мой простой рассказО парижском мальчике веселомС васильками темно-синих глаз.Смоляные пряди из-под шапки,Лоб открытый и бесстрашный взгляд…Он играл, как все мальчишки, в бабкиИ шалил, как все они шалят.Только странная жила заботаВ наплывавшей на него тоске,Только он украдкой имя чье-тоНа снегу чертил и на песке.Сидя в классе на последней парте,Он, не поднимая головы,Мог часами изучать на карте«Путь от Петербурга до Москвы».

Доля эмигрантов – доля нищихНа задворках европейских бар,Но ребенок знал, что он – Радищев,А с последней буквы – «Вещий дар».Озаренный этим вещим даром,Понимал он с колыбельных лет,Что ему повесили недаромНа стене прадедовский портрет.Приготовив вечером уроки,Он любил смотреть издалека,Прежде чем заснуть, на лоб высокий,На седые букли у виска,На орлиное лицо героя,Узнавая в нем черты свои,И открылось бытие второеВ будничном, привычном бытии.

Детство, осененное портретом!Детство жарких чаяний, мечты…Стал Кирилл в двенадцать лет поэтом,С музою радищевской на «ты».Он понять стремился мир огромный,Но, вникая в мудрость школьных книг,Выше всех ценил наш гений кровный.Несравненный русский наш язык.А когда подрос, большой и смелый,То задумчивый, то озорной,Знойно, по-цыгански, загорелый,Девушке он снился не одной.Но певала мать, и песня в душу,Как цветок нетленный, залегла:Про высокий берег, про Катюшу,Про степного сизого орла…

2