Обычные люди

Он принес карту Ленинграда от 1989 года, которая нашлась в глубине шкафа у вахтера. Ею почти не пользовались, и она прекрасно сохранилась. Правда, многих улиц и микрорайонов, которые появились за тридцать с лишним лет, еще не было на карте. Но Андрею Анатольевичу был нужен центр города, а на карте он был весь, только некоторые улицы еще носили старые названия. Но ничего, он знал старые и новые названия наизусть. Взяв без разрешения со стола дежурной сестры карандаш, он до ночи чертил на карте линии, скрещивал прямые, расставлял вопросы и восклицательные знаки. За этой работой и застала его дежурная сестра, делавшая обход. Она заставила его лечь в постель и вышла, выключив свет. Эта была не та медсестра, что дежурила днем, поэтому карта осталась с Хранителем.

Таня принесла планшет следующим утром, не заходила в палату, передала его через сестру — торопилась на работу. Вместе с планшетом приехали домашние вещи — пижама и полосатый халат.

Андрей Анатольевич решил начать с «Фейсбука». Он не слишком хорошо разбирался в современных технологиях, но у него была своя страница на «Одноклассниках», с которой он переписывался с консьержкой. Поэтому он примерно понимал, с чего нужно начать. Он создал свой профиль: имя, дата и место рождения, вуз и несколько прошлых мест работы. Он знал, что людям с пустым профилем не рады в любой соцсети, да и не хотел, чтобы у той, которой он собрался написать, возникли хоть какие-то сомнения. Андрей Анатольевич улыбнулся в камеру и сделал несколько фотографий. Все они получились так себе — после приступа, в пижаме. Он переоделся и сфотографировался в халате. Снова вышло неважно, еще и свет падал сбоку, превращая в общем-то обычного пожилого мужчину то ли в престарелого ловеласа, то ли в дожидавшегося своего часа серийного убийцу. Он выбрал самое лучшее фото из плохих, обрезал халат, используя предложенную системой рамку, наложил несколько фильтров, которые опять же ему предложили, — получилась приличная аватарка, и он загрузил ее в свой профиль. Наконец на его номер пришло СМС с подтверждением. Регистрация была окончена.

Вдруг он подумал: а что, если ее вообще нет в «Фейсбуке»? Она может оказаться старомодной или, наоборот, слишком продвинутой, чтобы им пользоваться. Или у нее аккаунты в каких-нибудь других социальных сетях. И как тогда ее искать? Он разнервничался, но все же взял себя в руки, открыл поиск и одним пальцем (печатать обеими руками он так и не научился) вбил ее имя: alexandra markova. Он ожидал, что на него вывалятся тысячи женщин с одинаковыми именем и фамилией, улыбающиеся со своих аватарок, но Марковых не набралось и десятка. Он прокрутил поиск вниз и сразу узнал ее. На фото Александра была значительно старше, чем он ее запомнил. Она улыбалась в камеру на фоне пронзительно синего неба. Серые глаза смотрят внимательно и дружелюбно. Рыжеватые волосы разлетаются от ветра. Свободный человек.

Он побродил по ее страничке. Перепосты новостей ее лаборатории. Фотографии с дружеских вечеринок и официальных приемов. Приобнявшись с друзьями, салютуют бокалами шампанского в камеру. Жарит мясо на решетке круглой шашлычницы, морщится от дыма. В строгом черном костюме и красных туфлях с цветочками позирует с дипломом. Нью-Йорк, Бостон, Чикаго. Судя по профилю, она живет в Сан-Франциско. Андрей Анатольевич смотрел на нее, восхищался ее силой и талантом и досадовал, что его дочь далеко не так сильна и талантлива, и тут же досадовал на свою досаду — нельзя же так думать о собственной дочери. Муж у Саши тот же самый — добрые глаза, выглядит немного нелепо рядом с ней, но видно, что человек хороший.

На обложку она поставила черно-белую картинку: продолговатое овальное существо с щетинками лежит, пораженное стрелой в сердце, зажмурило глаза и высунуло язык. Подпись: «Mycobacterium Tuberculosis». Картинка поймала движение: вот стрела пронзила овальное существо, вот оно упало замертво. Это был не рисунок, а набросок, и тем удивительнее было, что художник сумел передать движение несколькими штрихами. Андрей Анатольевич всмотрелся в правый нижний угол. Там едва заметно такими же живыми штрихами стояло имя художника: «Nina Markova».

— Это она? Это ее девочка? — От волнения Андрей Анатольевич заговорил вслух сам с собой, торопливо пролистывая ленту.