Один в поле воин

Значит, никуда не денешься, придётся волшебничать, а это можно делать и не выходя из машины. Можно делать… А можно ли? Не в том смысле, что взрослым помогать не положено. Уж как обойти запрет, Саня понял сразу. Здесь ведь, между прочим, дети в беде, причём сразу двое. И даже не они с Егором, а Ванька с Серёгой, братья Звягины. Случись что плохое с их мамой – и уж это будет для них всем бедам беда. Так что совесть чиста, волнорежь на всю катушку, помни только о первом правиле.

Но можно ли? То есть получится? Хватит силы? Он ведь истощился по полной, и смешно думать, что сожранный недавно шоколадный батончик позволил ему восстановиться. Такой ведь расход бешеный был, что по меньшей мере несколько часов потребуется, а то и целые сутки.

Он потянулся к белому шарику, спящему тяжелым и, может быть, кошмарным сном. Подёргал его – сперва ласково, мягко, а после принялся безжалостно тормошить, как тормошил его в Пензе папа, когда поднимал на утренние пробежки. С десятого раза шарик проснулся, но чувствовалось: волшебства в нём осталось всего-ничего, так, плещется на донышке. На серьёзное дело не хватит.

Что у нас самое простое, требующее меньше всего силы? Волна ужаса! Но ведь и тётю Настю зацепит, и вцепившегося в его локоть Егора. Не умеет он ещё насылать такие волны избирательно. Волшебные пинки? Можно, конечно, только ведь это не семибешники… чтобы их как следует напугать, пришлось бы калечить. Да и силы выльется немерено. Гладить мозги? Ещё более сложная волшебка, и не только потому что отжирает массу энергии. Чтобы погладить как следует, нужно заранее на эти мозги настроиться, понять, что за люди, чем дышат, чего хотят. И неизвестно ещё, есть ли там, что гладить. На турслёте с «народными мстителями» это получилось, но там ведь парни просто пьяные были, а так, по жизни – вовсе не монстры. А вот у Ваньки на той неделе с Дурслями, то есть с родителями злосчастного Дениски, не вышло, хотя Ванька – как волшебник сильнее в десять раз.

Значит, надо сперва понять, что этим уродам нужно. Ясно, что прямо сейчас они убивать её не собираются, они ей что-то говорят. И можно даже не тратиться на «длинный слух», в десяти шагах всё прекрасно слышно.

– Слышь, коза, где лавэ? – поигрывая ножом, наседал на тётю Настю Лысый. – Глухая, что ли? Бабло где, которое твой мужик Помелу должен?

Тётя Настя старалась говорить твёрдо и спокойно, хотя даже на расстоянии видно было, как всю её трясёт.

– Я не понимаю, кто вы такие и о чём говорите. Представьтесь, пожалуйста. Затем объясните, что вам нужно. И не на жаргоне, я его всё равно не понимаю.

– Чё гонишь фуфло? – рявкнул Лысый. – Сто тонн зелени где? Помело не тот пацан, с каким шутить можно! Твой мужик взял лавэ, под бизнес, на год, процент ему нормальный сделали, как человеку, а он динамо крутит! Ему ж намекнули по-хорошему, а он тупит! Теперь по-плохому будет! Что, думали ласты склеить, в Москву свинтили, и все дела?

– По-моему, вы меня с кем-то перепутали, – мрачно ответила тётя Настя. – Никаких денег ни я, ни мой муж ни у кого не занимали, никаким бизнесом не занимаемся. Мы журналисты, работаем в газете. Редакционное удостоверение показать?

Лысый задумался, перестал махать ножом перед тёти Настиным лицом.

– Ща, момент, перетру! – сказал он своим напарникам, вынул из кармана спортивных штанов мобильник и отошёл с ним налево от дороги, в поле.

Это огромное, заросшее высокой травой поле тянулось до горизонта, окаймлённого чёрно-синей полоской далёкого леса. В траве пестрели колокольчики, розовел клевер, белели ромашки, чуть подальше паслось большое стадо коров, и сквозь открытые окна машины доносился пронзительный аромат цветов, навоза и земляники. Пока ехали, запахи как-то не замечались, но стоило остановиться – и вот оно, горячее, ярко-жаркое лето. Не такое, как в городе, а настоящее! Прямо как Семиполье.

Но не время было расслабляться и думать о всяческих красотах природы. Саня осторожно погладил белый шарик, сделал себе «длинный слух» и настроился на Лысого.

– Помело, это Колотый, – вполголоса сообщил трубке Лысый. – Слышь, засада тут. Короче, мы эту тачку тормознули, а там баба какая-то, базарит, что не при делах, что типа московская журналистка, ксивой машет. И сопляки у неё в салоне, детишки типа. Нет, не девчонка. Два пацанчика, лет по десять-двенадцать. Что? Блин! Да ты ж сам сказал, чёрный «Форд-Фокус», московские номера, что тут проедет! Во блин! Ну мой косяк, да! И чё теперь? Да понимаю, нельзя! Ага… Ну и разгребём. Это уже мои заморочки. Твоего Стаса мы всяко отследим, больше не лажанёмся.