Плавучий мост. Журнал поэзии. №2/2019

Был же век золотой, осенённые солнцем дубравы,Пчёл ручных сладкий мёд и загар захмелевшего тела,Серн янтарные очи не видели раны кровавой,А на ветках восковость плодов, соком полных и спелых.Но приходит серебряный век, век простой, трезво-ясный.В нем всё поровну: горе и радость, и труд, и веселье.Но весы пошатнулись, хоть разума век и согласья,И, покрытые пеплом, хлеба на полях поседели.Кровь в колодцах кипит, и ревёт всюду скот одичалый.И младенцы на ноги встают рьяно, хищно, сурово.Похоть, будто болезнь, на мужей нападает. Не сталоИ у женщин стыда, словно после напитка хмельного.А земля – не земля, а лишь пыльная рыжая глина.Грохот кузниц. Гудят все дороги так, будто им снится,Что по ним тяжело и спесиво сплошною лавиной,Все закованы в медь, боевые плывут колесницы.Возле мёртвых ключей и в зловещих скалистых притонах,Среди гор и холмов и в степи неоглядной без краяНе пугливые мавки, а гнёзда свирепых драконов,Не дома, а твердыни из красного камня взрастают.Медный век – это ты, и твое ненасытное солнцеНеподвижно и мутно висит над сухим борами,И звенит, и гудит, и гудит… неужели не сон то?В преисподнюю вход вдруг открылся вдали за горами.Там пустыни смертельная жажда, всплеск лавы кипучей,И грядущего жадно алкают лихие ворота.Утонуть ли в зыбучих песках, оборваться ли с кручи,Или медленно сгинуть в зловонных и ржавых болотах.Воспевать львов и змеев, и кровь, и горенье отваги,Золотое руно, что в таинственной роще сокрыто,И, бряцая оружьем, собраться, чтоб хищной ватагойЗамок приступом взять или быть в этой битве убитым.В грабежах и насилье бессмысленно кровь проливая,Покоряя весь мир, в поединке с самими собоюОтделяем мы зло от добра, грех смертельный от рая,Прославляем мы верность, невинность и жертву героя.Чтоб, когда небеса сталь покроет свинцовою тучей,Сталь грядущей эпохи, и круг свой извечный закончит,Холод века железа предстал нестерпимым и жгучимИ казался прекрасным и светлым, великим и прочным.Неизменна земля, но на ней всё меняется вечно,И рассвет золотой в серебро превращается в полдень,И расплавленной меди озёра вливаются в вечер,И застынет железо в нас ночью, туманами полной.Этих пут крепче нет, и не смог их никто ещё сбросить.Дни и месяцы, вёсны и зимы сменяют друг друга.И в рубцах наше жадное сердце всё большего просит,И движенье ему суждено по порочному кругу.

«Прилетела как птица стрела…»