Плавучий мост. Журнал поэзии. №3/2019

  Я наблюдал за праздником хлопушек  Под хлопком нерождественского неба,  На хлопке снега из пироксилина,  Как гости, приходящие на праздник,  Пастозные, налившиеся люди —  Вином и мясом, рыбой, сельдереем —  Шлифуют линзы, поверяют стрелки  Хронометров, часов, секундомеров,  Поглаживают лимбы на секстантах,  Наводят окуляры прямо к люстрам,  Сверяют силу ламп по каталогам.  И двое, убегающих из залы,  Запрятались под ёлкой, между веток,  За белой драпировкою подставки,  Ложась, как в гроб, в картонную коробку,  Как одеялом, укрываясь цедрой  И шкурками опавших мандаринов,  И молча ждут назначенного часа,  И дрожью диффундируют друг в друга.  А в нужный час оставшиеся в зале  Играют в камень-ножницы-бумагу,  И ножницы, конечно, побеждают:С победным хрустом размыкают бранши,Картон кромсая на витые ленты.И цедра не поможет против ножниц,И шкурки не спасут от окуляров,И дно коробки не отводит руки;Поскольку праздник требует подарков,То всё всегда случается, как должно.Хронометры всегда находят время.Секстант находит нужные долготы.…А я не трогал присланных подарков,И забирался вверх, почти под люстры,И, после сублимировав, в осадокЯ выпадал в коллоидных растворах,И с неба – снегом из пироксилина.Я видел фольгированные луны,Я видел целлофановые звёзды,И вспышки салютующих сверхновых,И залпы конфеттишных метеоров,И всех, кто с них писал астропрогнозы —Они идут по хлопковым волокнам,Снежки слепляя из пироксилина,И курят, курят, курят, курят, курят…

«Там, где снег в феврале скрипит, как дощатый пол…»

(Г. Г.)

Там, где снег в феврале скрипит, как дощатый пол,Там, где боги мечут песок, а не едкий натрий,Все твои поезда в оборотном стоят депо,И уходят по кудровской ветке к химкомбинату.Все стихи твои там известны, как Отче наш:Их за мелкую мзду раздают в отрывных билетах.В них нестройная музыка ТЭДов заключена,Что звучит в ушах калориферным жарким летомВсем трамвайным Орфам, прохожим и январям,Здесь, под сенью контактной подвески, что их связала.Пляшет зайчик солнечный на раздвижных дверях,Видя тень твою в зазеркалье пустых вокзалов.

«Гнилая доска болевого порога…»

   Гнилая доска болевого порога   Нажала на спусковой крючок;   Неважно, к Богу или от Бога —   Канонизирует и наречёт.Но доброе слово теперь не метод,Под зад ногою – и missa est,И вот, возвращаешься в город этот,Пока не выдует строгий вест,И надышавшись угарным газом,Включаешь фары на дальний свет.В кого теперь превратишься разом,Покуда не угодишь в кювет?Чванливый, наглый, и вредный, вредный,И сам поверишь в своё враньё.Как призрак бледный, как голубь бедный,Пока не утро – гуляй, рваньё!..