Поэзия народов СССР XIX – начала XX века

Этел, Этеле, мой свет,Что ты любишь и что — нет?Растерялась наша ЭтяИ не знает, что ответить.Впрочем, сам я дам ответ,Что ей любо и что нет.По утрам лежать в кроватке —Ах, как славно, ах, как сладко!Если скажешь — время спать! —Ненавистна ей кровать.Леденцы ей очень любы,Ей противно чистить зубы,Грызть орешки ей не лень;Умываться? — Через день!Есть печенье — наслажденье,А ученье? — Ох, мученье!Гребешок?! — Чтоб он пропал!Все как будто я сказал…

ТРИ ШВЕИ

Потухший взор, увядший рот,На бледном лбу холодный пот,Лицо — как выцветший лоскут.Вздохнут, спины не разогнут —Шьют три швеи, все шьют да шьют!Иголки блеск, полотен снег…Твердит одна: — Просвета нет,Я шью и шью, а дни летят,Я шью — который год подряд,Но к свадьбе не сошью наряд…Меиру-чудотворцу яОтдам пятак — пошли в мужьяХоть престарелого вдовца,Хоть многодетного отца —Дожить бы только до венца!Вторая молвит: — Шить, строчить…Встрочить в косу седую нить…

В глазах темно, на сердце — мрак,Стучит в висках — машине в такт —Та-та-так-так, та-та-так-так!Сказал мне некий молодец,Зачем кольцо, зачем венец?Гуляй, покуда молода!А год пройдет — и что тогда?…Тогда — беда, тогда — беда!И третья молвила швея:— В чахотке я, ослепла я,Что ни стежок — то тяжкий стон…С другой сыграет свадьбу он!Ему я не желаю зла.Любовь была, любовь ушла!..Кагал мне саван даст льняной,Кагал поплачет надо мной…В земле я буду отдыхать —Я буду спать, я буду спать!

₁₈₉₅

* * *

Часто мнится мне —Мы мертвы давно;Даже горе намЛишь во снах дано.Средь скорбей своихИщем мы судьбу,Хоть давно мертвыИ лежим в гробу!

МОРИЦ ВИНЧЕВСКИЙ (1856–1932)

СЛЕПОЙ МУЗЫКАНТ

Там в Чипсайде, вблизи монумента,Ежедневно, ни мертв и ни жив,Чуть касаясь рукой инструмента,Мой слепец, в ожидании цента,

Извлекает печальный мотив.Кем он был? И откуда явился?Как бессильно его колдовство!Со стеной серокаменной слился,В голый камень костями вдавился, —Я один и приметил его.Потому что знакомы мне звуки,Что слетают с надтреснутых струн,В них вдохнул бесприютности муки,Одиночество, горесть разлукиЕле слышный скрипач-говорун.Там в Чипсайде, вблизи монумента,Вновь людской закипает поток,Набегая, струясь, точно лента,Размывая напев инструмента,Чтобы он опечалить не смог.

МОИ ГОЛУБИ