Поэзия народов СССР XIX – начала XX века

К тебе, Свобода, чья волнаВсего, что есть на свете, краше,Обращена молитва наша,Она от горя солона.Над миром ты взойдешь горя,Взойдешь, изменишь нашу участьИ ослепит твоя заряТех, кто неволил нас и мучил.Повеет ветер твой в свой час,Развеет тьму и зло разрушит,И чистый воздух твой задушитВсех, кто душил и душит нас.К тебе, Свобода, чей восходВсего, что есть на свете, краше,Обращена молитва наша,Напев наш хриплый от невзгод.

КОЛЫБЕЛЬНАЯ

Ночь холодна, мороз жесток,Спи, мой сынок, усни, сынок!Покуда нетНи зол, ни бед.

Спи, мой сынок, моя опора,Спокойно на моей груди,Бог даст, поймешь еще не скоро,Что горя много впереди!Ночь холодна, мороз жесток,Спи, мой сынок, усни, сынок.Быть может, все и обойдется.Пусть и для насСчастливый часНастанет, и печаль уймется,И к счастью всехРаздастся смехТам, где рыданье раздается.Ночь холодна, мороз жесток,Спи, мой сынок, усни, сынок.Все переменится, бог даст,Все беды-горести убудутИ цепи, что звенят сейчас,Вблизи тебя звенеть не будут.За окнами мороз жесток,Спи, мой сынок, усни, сынок!..

СЛОВО БЫВШЕГО ЗЕМЛЕДЕЛЬЦА

«Кут Бобровый» — называлиМесто в том краю,Где в былые дни качалиКолыбель мою.Было там в садах весноюВсе белым-бело,Было время золотое,Было да прошло.Колос тяжелел на воле,Набирая сил,Ветер, прилетавший с поля,В грудь мою входил.Люди сеяли и жали,Как судил им бог,Хлеб свой честно добывали,Умирали в срок.Я с землей простясь родною,Прочь ушел давно.Думал — мне совсем иноеВ жизни суждено.Мне в полях родного краяЗемлю не пахать,Скудный хлеб свой добывая,

С плугом не шагать.Я не знаю то ли благо,Что иду сам-другИ что поле мне — бумага,А перо — мой плуг.Кто мою предскажет долю,Кто мне предречет,Что меня на этом полеЖдет и что не ждет?Люди думают: богат я,Дескать, благодать —За стихи свои лопатойДеньги загребать.Нет, друзья, удел мой трудный.Сын земли, хотя и блудный,Я не зажирел.Хлеб насущный слишком скудныйМой дает надел.

МОРИС РОЗЕНФЕЛЬД (1862–1923)

ЛЕВ

Мне — кость убогую, отброс,А вам — жратвы навалом?Так что же я, выходит, пес,

И я доволен малым?В чужих дворах незваный гость,Паршивый пес бездомный,Который, выцыганив кость,Доволен долей скромной?Холуй, хватающий кускиИ клянчащий подарки,Который лижет башмакиЗаносчивой кухарке?Вы ошибаетесь — я лев,И плакать будет поздно,Когда обрушится мой гневСтремительно и грозно.О близкой мести скажет вамСвирепое рычанье —Ведь я бродяжил по степям,Я жил в лесах вначале.Еще я слаб, но дайте срок —Придет конец оковам:Настанет день — собью замокИ глянет смерть в лицо вам!

ПЛАЧЬ, ПЕСНЯ МОЯ!